August 18, 2017

A mí me quitaron Barcelona.

A mí me quitaron Barcelona como te quitan a una novia. Una novia a la que quisiste mucho y con la que pensabas pasarías toda la vida, hasta que una tarde o un amanecer descubres que ya no es tuya, aunque tú aún la ames. Te despiertas o te duermes descubriendo que ahora es de otro y que por más que te esfuerces en seguir queriéndola ella ya no va a volver a ti, porque ya no te pertenece.
Y te enfadas, y te entristeces, y la echas de menos. Piensas que nunca encontrarás a otra igual hasta que la encuentras. No a una sino a muchas otras que poco a poco la van reemplazando y poco a poco van haciendo que el enfado y el rechazo que una vez fue amor se vaya convirtiendo en cariño distante. Y al final la vuelves a querer, pero de otra manera, deseándole lo mejor pero prefiriéndola lejos. Con otro, con esos otros que te la quitaron y dejaron de hacerla tuya.
Así me quitaron a mí Barcelona. Como te quitan a una mujer. Porque a las ciudades se les quiere como a las mujeres. O al menos, así las quiero yo.
Y aunque ya no es mía, aunque ya no quiero que lo sea, le sigo deseando lo mejor y cuando le hieren me duele.

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September 02, 2015

Better Together

Porque de dónde vienes, qué idioma hablas, en qué crees tiene importancia, te diferencia, te puede incluso enorgullecer, pero no te hace mejor que a nadie. Porque los pueblos solo existen en los mapas, y las tribus son ahora los hipsters, los emos y los góticos, no el grupo genético o geográfico que me protege contra el del otro lado del río que quiere robarme los caballos y acostarse con mis mujeres.
Porque la Unión Europea es lo mejor que se nos ha ocurrido a los de este continente desde el derecho romano. Y porque pertenecemos a esa Unión porque tenemos un pasaporte donde pone España.
Porque nos da igual si tu tatarabuelo ordeñaba vacas en el Pirineo, abría telares en Sabadell o se ciscaba en el señorito del cortijo en Jaén. Porque no nos diferencia si nuestro padre se ganó una paliza por hablar a un civil en catalán en la Rambla o si sudaba la gota gorda en un tren desde que salió de Badajoz esperando ver Sants cuanto antes.
Better together.
Porque en este maravilloso siglo nuevo no somos tanto de donde vivimos o de donde nacimos como de donde hemos estado. Porque gracias a internet ya no queremos ser el mejor de la región sino el mejor de nuestro linkedin, ya no aspiramos a que nos bese la más guapa del pueblo sino la más guapa del facebook.
Porque los problemas son más complejos que nunca y el futuro nunca fue tan incierto pero somos más poderosos, quizá no más valientes, pero sí más chulos, más abiertos, más flexibles y sabemos que no es mirando hacia dentro o hacia atrás como se arreglarán las cosas. Y es que la vida quizá la ves jodida pero nunca, nunca, es culpa del de fuera, del de otro color o de otra cultura ni del resto de España.
Porque queremos ser menos de nuestra comarca y más catalanes, menos catalanes y más españoles, menos españoles y más europeos. Una Europa que por fin anda de la mano, con su burocracia, sus circunloquios y sus líos, pero en paz y con ambiciones.
Porque cuando medio borracho en un bar de Seúl una chica me pregunta de dónde soy respondo que soy Europeo, de Barcelona. Cuando me lo preguntan en Ginebra digo que español, y cuando me lo preguntán en Madrid respondo que catalán.
Better together.
No te vayas de puente el 27. No te relajes, no pienses que es como las otras veces porque esta vez no lo es y ellos van a ir a votar todos.
Porque todos lloramos juntos cuando matarón a Miguel Ángel, porque esa bomba en la Meridiana nos mató a todos un poco y nadie preguntó si el dolor era catalán, vasco o andaluz. Dolió en toda España.
Porque lloramos juntos, de alegría esta vez, cuando esa flecha encendió el fuego olímpico en Montjuic, igual que lo hicimos cuando marcó un gol Iniesta y de golpe, cuatro siglos después, fuimos los amos del mundo.
Porque todos los catalanes somos españoles y el 27 tenemos que demostrarles que la inmensa mayoría de catalanes no queremos dejar de serlo.
Por nuestros padres que vinieron de lejos para trabajarse un futuro mejor, por nuestros padres que les recibieron y les enseñaron catalán.
Porque somos más y ahora es nuestro turno. Porque el futuro de Cataluña es el nuestro.
Better together.

Posted by antonio at 09:16 PM | Comments (0)

May 25, 2015

Un Avión

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Todo se jodió cuando alguien dijo por primera vez los que se han tenido que marchar. Cuando los que se quedaron empezaron a pensar que los que se habían ido a trabajar, a estudiar, fuera eran unos pobres héroes anónimos expulsados del paraíso ibérico por las maldades de ese monstruo de dos caras que es el mercado y la política. Cuando los de dentro lo proclamaron y los que estaban fuera se lo creyeron.
El españolito joven o no tan joven con una carrera o varias, que habla inglés y decide hacer las maletas para trabajar en el extranjero porque aquí no encuentra nada de lo suyo no es un héroe, es un fracasado. Un chaval que con todas las facilidades materiales que este siglo pone el estado en sus manos para acabar cualquier carrera que le plazca no tiene nadie que le contrate tras meses enviando currículums no es una víctima de la sociedad capitalista sino una persona libre que ha desaprovechado demasiadas veces la oportunidad de tomar la decisión correcta.
La libertad era esto, amigo mío. Y no tiene ningún mérito ni ninguna épica que ahora decidas tomar un avión a Zurich si me echas a mí la culpa del tener que hacerlo.
Dejé España hace 16 años acojonado, indocumentado y virgen, pero porque quise. Y como yo, lo hicieron tantos y tantos otros españoles a los que insultáis cada vez que habláis de la fuga de cerebros o de los exiliados. Insulto extensible a los que siendo igual de buenos e incluso mejores se quedaron y triunfaron.
Irse fuera es una experiencia maravillosa y difícil que al principio asusta, luego enseña, después curte y acaba enganchando. Vivir en un país distinto al propio te hace conocer tus límites con más objetividad y, si tienes suerte para deshacerte de ciertos prejuicios, te enseña ver con más claridad los de tu país. Nunca soy tan español como cuando estoy fuera de España. No la echo de menos, no me emociona suspiros de España ni tengo morriña por lo que dejé allí. Pero he estado ya en suficientes sitios como para aprender que donde hay un ciudadano del mundo hay un gilipollas y que el más cosmopolita de los expatriados hace el peor de los ridículos cuando intenta atenuar o disimular sus orígenes. Las grandes metrópolis del planeta están hechas de inmigrantes y no serían lo que son si al llegar cada cual hubiese renegado de sus raíces y su cultura.
Pero me desvío. Yo quería escribir de los que se han tenido que marchar y de cuánto me cabreo cada vez que oigo la frase. La perorata del que nunca ha salido de Móstoles explicando a su audiencia la heroicidad que hay en ésos que tuvieron que hacer las maletas. La cháchara del político que promete hacer todo lo posible por permitir mi vuelta, por meterme en un avión al aeropuerto donde mis compatriotas me recibirán con los brazos abiertos, como un héroe, orgullosos de mí y orgullosos de ellos mismos por haber al fin logrado construir una España digna de mi carrera y de mis aptitudes profesionales. Un sitio donde por fin podré firmar un contrato indefinido, una hipoteca y un abono al Plus.
A mí dejadme tranquilo.
La inmensa mayoría de los que nos ganamos la vida en el extranjero podríamos igualmente ganárnosla en nuestro país. Lo cual no siempre es cierto al revés. El paro es un enorme problema, pero un problema que afecta a los que no tuvieron la suerte que tuve yo, con una familia que no reñía al profesor cuando me suspendía y que me obligaba a aprender inglés antes de saber derivar. El paro no es un problema, o casi nunca lo es, para los que tuvimos la suerte de no oír los cantos de sirena del dinero fácil con 16 años, las licenciaturas vocacionales con 25 ni los doctorados regalados con 32. Podría haber triunfado o fracasado igual en Barcelona que en Ginebra y si decidí quedarme fuera era porque vivir en otro país es mucho mejor que en el propio, seas del país que seas. Con crisis o sin ella.
Si piensas que el motivo por el que estás subiendo al avión es que España no te merece y que otros países sí te valorarán como es debido, si te crees una víctima, mejor no te subas. En tu destino tu suerte seguirá siendo la misma. Solo que esta vez la hostia te la darán en un sitio donde seguramente hace más frío y llueve más.
Una vez decidí volver a España. Llevaba siete años en Suiza, estaba enamorado y a esa edad todavía pensaba que la juventud terminaba antes de lo que termina en realidad. Duré siete meses. Decidí volver a emigrar, aún enamorado, por dos razones, una mala y otra buena. La primera era que ya no reconocía a la Barcelona que había dejado más de un lustro atrás. Era la época de las peleas por el nuevo estatuto, la época en que el nacionalismo se quitó definitivamente la careta, la época en que los catalanes no catalanistas perdimos la inocencia para descubrir que en Cataluña ya éramos ciudadanos de segunda. Los posts más tristes y oscuros de este blog, ésos de los que menos orgulloso me siento, los que nunca releo, aunque no por ello me arrepienta de haberlos escrito, hablan de esos meses. Fueron también los días en que vimos nacer a Ciudadanos, qué imposible parecía entonces lo que vivimos ayer! Los meses en que dejé de ser culé para siempre. Los meses en que, en cierta manera y aunque me doliese entonces y aún me duela ahora, empecé a dejar de ser catalán.
Pero hubo también un motivo alegre por el que decidí irme, más íntimo y egocéntrico: echaba de menos ser extranjero, sentirme diferente, ser el exótico en una ciudad de indígenas. Extrañaba lo que solamente los que han vivido varios años en otro país entenderán: la sensación de estar en una comunidad sin pertenecer a ella. Con las ventajas e inconvenientes que conlleva, el poder pasar de puntillas sobre los asuntos del país que te acoge, problemas como sus elecciones, sus competiciones deportivas, sus asuntos públicos del día a día. Como el invitado en una fiesta que conoce lo suficiente al anfitrión para no sentirse fuera de lugar, pero no tanto como para tener que quedarse al final para ayudarle a fregar. Momentos difíciles cuando alguien te grita en una lengua que no entiendes, pero a los que compensan mil veces los otros en que alguien te susurra al oído cosas que comprendes aún menos pero maldita la falta que hace.
No nos tengáis pena, pero sobretodo, no te tengas pena. Tú, que estás a punto de subir a ese avión. Da las gracias porque naciste en un país que te dio un pasaporte con el que puedes irte a prácticamente cualquier lugar del mundo, porque eres libre de intentarlo, porque alguien (quizá tú mismo) te pagó el billete que tienes en la mano y porque la vida, cuando de poner distancia de por medio se trata, siempre es maravillosa, aunque muchas veces no lo parecerá, aunque los primeros días, lo sé muy bien, solo desearás volver y los primeros meses te preguntarás varias veces qué cojones haces en Shanghai con lo mal que se come y el frío que hace en enero. No te arrugues, no te des pena, y sobretodo no dejes que nadie sienta pena por ti. Mucho menos que ese alguien intente traerte de vuelta con la tribu, donde hace calor y hay comida decente. Eres un privilegiado, estás dando el primer paso y algún día, quizá mucho antes de lo que crees, te despertarás mientras alguien te susurra al oído cosas en una lengua que no entiendes pero que ya consideras tan propia como la tuya.
Y quizá ése sea el momento de volver a subirte a un avión.

Posted by antonio at 07:55 PM | Comments (0)

April 10, 2015

Un Desconocido

Habría sido demasiado masculino para mi gusto si no fuese por sus ojos.
Me había abierto la puerta del pequeño restaurante desde dentro antes de que yo llegase a tocarla, como si me estuviese esperando. Casi sin decir palabra, me había acompañado a una de las pocas mesas libres, al lado de la ventana que daba al castillo en ruinas y ahora yo podía sentir su mirada clavada en mi nuca, sin atreverme a girarme.
Una absurda norma que prohibía fotografiar los símbolos, entre jeroglíficos y masónicos, inscritos en algunos de los muros del castillo, me había hecho dejar Londres esa mañana para pasar aquel día de verano en la pequeña y campestre ciudad de Christchurch. No me apetecía nada al principio, pero me negaba a usar las malas reproducciones oficiales que había encontrado en la página web de la modesta oficina turística del condado, y un amigo del trabajo, que desde mi divorcio llevaba tiempo demasiado interesado por mí y mis aptitudes, profesionales o no, me había recomendado que por una vez usase mis más que aceptables dotes como dibujante y diese un toque artesanal a mi tesis doctoral, incorporando las misteriosas figuras dibujadas por mí misma.
Tras pagar las diez libras de la entrada y dejar mi viejo Nokia en la consigna, había pasado cerca de dos horas plasmando unas veinte figuras en mi libreta. Obviamente no eran ésos los dibujos finales que incorporaría a la memoria, pero serían más que suficiente una vez pasados a limpio en mi tranquila buhardilla en el Soho.
Tranquila. Ése era el adjetivo que menos reflejaba mi estado mientras comía la ensalada que unos minutos antes había pedido al otro camarero del local. Se había movido un poco y ahora podía verlo de reojo. Era tan exageradamente guapo que no sólo desentonaba con el provinciano local sino que parecía que lo habían traído de otra época. No dejaba de mirarme y yo, aunque jamás me había sentido tan incómoda, tan intimidada, no quería que dejase de hacerlo. Casi imperceptiblemente, empecé a temblar. No me atrevía a girarme y solo adivinaba su cara tranquila con una media sonrisa tímida en sus labios. Media sonrisa que yo en ese momento habría matado por ver en sus mil formas distintas: riendo abiertamente, gritando, pensativo, relajado, estresado, abriendo los ojos a mi lado con esa mirada segura que tienen los hombres inteligentes cuando se despiertan al lado de una mujer que les gusta.
No pude comer más, pedí la cuenta y, aún con un pequeño temblor en mi pecho y mis hombros que, gracias a Dios, estaba segura yo solo percibía, cogí mi libreta y mi bolso y me levanté para irme.
De nuevo no llegué a tocar el pomo de la puerta. De nuevo él estaba ahí, por fuera esta vez, esperándome para abrirla. Me dijo algo, imagino que despidiéndome, yo respondí lo que pude y, mientras su mano izquierda dejaba ir la puerta, me dio la derecha y me dijo su nombre.
No me había equivocado. Por la manera en que los otros camareros le trataban, había adivinado que era el dueño del restaurante y en estas pequeñas ciudades de la campiña inglesa, estos establecimientos acostumbran a ser la extensión de la casa del propietario. Casas pequeñas de dos plantas con pasillos estrechos como en el que por fin se había decidido a besarme. Pasillos que acaban en escaleras que acostumbran a conducir a diminutas habitaciones donde la cama se puede hacer demasiado pequeña para chicas que, como yo, llevan meses sin rodear con las piernas a un hombre.
Se dio cuenta desde el inicio de que tenía que ir con cuidado y no dejó de estar en tensión y atento a mis reacciones hasta que yo dejé de gritar, de arañarle y de morderle. Sus ojos aún miraban al techo mientras yo acariciaba, como sin querer, su hombro derecho, cuando caí en la cuenta. Casi avergonzándome de mi candidez y temiendo que él me viese como una primeriza, empecé a bajar mi mano izquierda acercándola a su vientre, mientras la derecha ascendía por su muslo. Antes de que llegase a su destino, él agarró mi mano, y con la misma sutileza con que la había cogido en la puerta del restaurante, se la llevó a los labios y la besó mientras me decía que sus empleados estarían esperándole para cerrar, que tenía que irse, pero que volvería pronto y yo podía quedarme y esperarle.
Se incorporó, me besó en el vientre, los pechos, la boca y se fue.
No le esperé, me vestí, cogí mis cosas y sintiéndole aún dentro de mí me fui hacia la estación, hacia Londres, hacia mi apartamento, hacia mi pequeña cama donde, sola esta vez, volvería a hacer el amor con él muchas veces más.
Como en la canción de Sabina, al verano siguiente volví y tras media hora en la calle acumulando valor, me acerqué a la puerta. Esta vez tuve que tirar yo de ella para poder entrar. Una diminuta anciana me contó que hacía unos meses el antiguo propietario había vendido el local a su hijo y lo único que sabía del dueño anterior es que se había mudado a Canarias. La mezcla de alivio y decepción sólo fue comparable a la de deseo y miedo que había sentido un año antes cuando, mientras me quitaba el jersey, me había dicho que quería despertarse a mi lado.
Nunca me desperté con él, y la historia la tenía casi olvidada hasta que hoy la he recordado mientras ese chico del trabajo, que por fin se ha dado por vencido y aceptado que yo soy mucho mejor amiga que novia, me contaba una historia similar sobre una modelo rubia de Tokio a la que no le importa dormirse a su lado pero que tampoco quiere despertarse con él.

Posted by antonio at 09:56 PM | Comments (0)

March 15, 2015

La Chinita

Su madre le había dicho que no a algo en la cafetería de la enorme estación de tren en una perdida y gris ciudad china. La niña tendría unos seis o siete años y lloraba de esa manera que solo he visto llorar a los niños asiáticos. De pie, estirada, con los pies muy jutos, las manos agarradas frente a su cuerpecillo y casi sin hacer ruido. Sería el cansancio tras dos semanas recorriendo Corea y China, o sería la soledad que solo los que se han visto a dos continentes de distancia de cualquier persona querida conocen, pero la imagen me impresionó.
China es un país duro. La gente en las ciudades es maleducada y ruda, el aire es irrespirable, los negocios se hacen a cara de perro, el tráfico es criminal, como cliente solo tienes derecho a gritar más alto que el vendedor o el camarero al que le importa una leche que vuelvas o no. No es desprecio por el extrajero, entre ellos se tratan aún peor. Es una sociedad egoísta, rápida, estresante y honesta. Una honestidad tan real que hace añorar la falsa modestia y agradable hipocresía con la que a uno le tratan en Japón y Corea.
Pese al lujo y orgulloso consumismo de Shanghai, puedes sentir la presencia del Partido mires donde mires, en la calle, en los bares, en el lento y censurado internet (hace un año había Google y porno, cuatro meses atrás desapareció Google, ahora ya no hay ni porno).
Una semana en China, sobretodo si se sale las occidentalizadas metrópolis, envejece lo que un año en Europa.
Por eso me conmovió esa chinita. Ya había acabado todas las reuniones y me disponía a coger el tren que me llevaría 300 kilómetros por hora de vuelta a Shanghai. Solo una noche más de bares en el French Concession y estaría de vuelta a casa. Y de golpe la vi ahí llorando.
La ternura es el más peligroso de los sentimientos, porque te ataca sin avisar y te hace hacer y decir cosas de las que luego te arrepientes. La niña lloraba mientras la madre le daba la espalda y yo me quedé con el bocadillo a medio camino de mi boca mientra la miraba. Ese llanto era puro chantaje, obviamente, pero como en todo niño que llora había también algo de desilusión. De promesas incumplidas y de frustración.
Me recordó a la niña que hace años amé y que una noche en que por mi culpa no podía dormir me gritó que quería que todo desapareciese y solo quedase ella frente al mar comiéndose un helado.
Me la imaginé en unos diez o quince años, cuando ya no tendrá derecho a llorar en público y deberá enfrentarse a una sociedad que con demasiada frecuencia hace llorar a sus mujeres.
A punto estuve de levantarme a darle un abrazo y comprarle lo que su madre le había negado. Lógicamente me quedé quieto, acabé de comer y pensé que quizá no, que quizá China empezaba a cambiar pronto, y que ella crecería encontrando a alguien que cuidaría de ella y nunca le dejaría volver a llorar, o mejor aún, que se volvía una mujer guapa, fuerte e independiente que no necesitaría llorar para que nadie le comprase pasteles en una cafetería de estaciones de tren, porque podría ella comprarse todos los que quisiese en cualquier lugar del mundo.

Posted by antonio at 12:23 PM | Comments (0)

November 16, 2014

Japanese Jet-lag

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Te ataca sin avisar cuando ya crees que estás curado y de golpe te ves ante twitter a las cuatro de la mañana contando las horas para meterte en la ducha. Aquí amanece temprano, muy temprano, haciendo que los finales de las juergas que se alargan más allá de las cuatro dejen un regusto de fría desolación mas volviendo mucho más agradables los amaneceres desvelado ante la ventana del hotel.
Quince hoteles en cinco semanas, sólo seis noches en casa y miles de anocheceres desde la ventanilla del avión, ventanales de habitación y ventanas de Shinkansen.
Decenas de charlas con desconocidas en bares que te hacen olvidar que estás en el otro lado del mundo; horas, días, frente al iphone atándote a las que están en tu lado; noches eufóricas de 'this is it', mañanas melancólicas de ´qué hago aquí´.
Hace unos días en una ciudad perdida en el centro de China una camarera rusa me dijo mientras desayunaba que parecía cansado, le respondí que de hecho lo estaba, había dormido las cuatro noches anteriores en cuatro países de tres continentes distintos.
Lucky you, me respondió.
Le sonreí y dejé de quejarme mientras me acababa el café. Sin duda nos movemos para estar lejos del hogar, lo que aún no he resuelto es si lo hacemos para huir de él o para encontrarlo.
Sexto año on the road.

Posted by antonio at 10:02 PM | Comments (0)

April 05, 2014

Cold Asian Night Kisses

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She had asked him to leave the curtain open while he took the shower. The bedroom and the bath were only separated by a wide window through which she could now see him covered on soap and he could watch her laying on the bed. Dressed only by that mysterious smile.
The same smile that had hypnotised him some hours earlier during the dinner with that Asian city at hundreds of meters below them. She didn’t need to wear anything while she smiled, and a man needed all kind of shields when the smile disappeared. He had never felt more naked in public than seconds after she erased it and a serious expression with her lips not completely closed followed. The ambiguous expression that may invite a man to kiss a woman or warn him to stay away.
Now, with the hot water, hitting his eyes, that moment looked like ages ago in the past. For once in his life he had been brave enough and his reward was now looking at him from the bed while he could only feel that he was getting into troubles. The familiar feeling of fragility, intensified by his nudity, so weak and so meaningless compared to hers.
He closed his eyes for a second to rinse the soap in his eyes, and when they opened again she saw her near the window, standing in front of him, with only the thick cold glass, covered on steam now, between her body and his fears. She approached, leaned and, still looking at his eyes, kissed the glass. A long, warm and distant kiss.
Days after, already far from that Asian room, during his nights in hotels at this side of the world, that kiss would torture him. It would come back as a short knife every time he took a warm shower or he looked at a different girl laying under his sheets. It was only one of the thousand kisses that they exchanged that night, but the glass between them, the image of her body at only some millimetres from his skin and the feeling of the bracket that it was closing made it be the most exciting memory of the night. The intense momentary feeling that it could be it. That finally the pieces of the puzzle were falling at the right place and that maybe, just maybe, he had reached the end of the road. Sunrise reminded him however that those lips were just the price of freedom and the cost of flying high enough to follow smiles that end up in cold kisses on a glass.

Posted by antonio at 03:35 PM | Comments (0)

January 26, 2014

Yellow

Mi hermana pequeña acaba de curarse de un cáncer. Ya está. Ya lo ha hecho y ya lo he dicho.
La noticia, cuando llega, te paraliza intelectualmente, como cuando tocas sin querer la pantalla del iPad mientras ves una peli. Una pausa mental seguida de un empujón que te pone en movimiento hacia otro camino del que ya no sales hasta que el médico te anuncia que está curada.
Ella se ha curado y no hay nada más que hablar. Que cuente ella, si le apetece, el proceso, la incertidumbre, la tristeza, la rabia, el esfuerzo y la alegría. Que lo cuente si quiere, y si no tiene ganas, que no lo haga. Lo importante ya lo ha dicho sin abrir la boca demostrando estos cuatro últimos meses que es la mujer más fuerte que conocemos.
Yo quería escribir de otra cosa, de lo aprendido y de lo descubierto. De esa sensación impagable de no verte solo remando. Mis padres, mi otra hermana, ésos están ahí siempre, son parte de ti y cuentas con ellos como cuentas con que tus manos y tus brazos se moverán automáticamente sin tú pedírselo cuando tengas que parar un golpe. Son ese segundo círculo de protección, mis primas Sonia y Marian, mis hermanos Carlos y Óscar, mis segundos padres Charo y Miguel. La distancia ha sido menos difícil porque ellos estaban ahí reemplazando y mejorando todo lo que yo pueda hacer. Este grito va por ellos. El grito que pegué cuando una llamada de un miércoles a media mañana me dijo que ya está, que Rocío había ganado la guerra.
Soy creyente, y agradezco siempre que me acuerdo el que por ahora las complicaciones en mi vida me las he buscado yo solito y que el destino no me ha puesto las cosas nada difíciles hasta ahora. Sin embargo, no hay agradecimiento que justifique el sufrimiento de una hermana pequeña. Tuve que dejar la reunión en la que estaba a toda prisa y salir del edificio. No fue precisamente gracias lo que grité, sino cosas bastante menos sutiles que habrían comprometido seriamente mi carrera profesional si llego a soltarlas en esa sala de reuniones.
Y es que hay que insultar y cagarse en la puta más amenudo.
El cáncer no nos había enseñado a apreciar las cosas verdaderamente importantes de la vida, como dicen los cursis. El cáncer nos había enseñado a mi hermana y a mí que hay que luchar por cada detalle, que hay que ganar cada batalla por absurda y nimia que parezca. Lo hablamos al teléfono la noche que le dieron su primer diagnóstico positivo: la vida no consiste en intentar estar siempre en perfecto estado, sano, seguro y feliz. La vida consiste en esas cosas menos imporantes como ir al cine, escalar en el trabajo o emborracharte con desconocidos. Esas cosas que nunca salen en los índices de felicidad pero que serán las primeras que echemos de menos cuando ya no seamos tan fuertes e inteligentes como somos ahora.
Y es que hay que cagarse más en la puta, hay que insultar más al que se lo merece, criticar como si no tuviésemos nada que perder y ser muchísmo más chulos. Claro que muchas veces no tenemos razón, y claro que cuando pones la cara las probabilidades de que te la partan son mucho mayores que cuando te la cubres, pero es que no queda otra. Las cosas importantes quizás se consigan con prudencia, pero para las que valen la pena hay que jugarse los morros. Hay que dormir con todo tipo de mujeres y de hombres, hay que hablar sin levantar la mano, bajar la capota del coche aunque parezca que va a llover, comprar regalos caros a los amigos, llevar a las chicas a cenar donde den caviar y cabrear a tus padres de vez en cuando para disfrutar viendo cuánto siguen preocupándose por ti.
Salí a la calle, maldije, insulté, me cayó la primera lágrima en lustros y al darme la vuelta para volver a la reunión pensé mientras abría la puerta que el destino había intentado darnos en toda la boca y, tras esquivarle, la hostia se la habíamos dado nosotros.
Ven a por otra, cabrón.

Posted by antonio at 11:25 AM | Comments (0)

August 25, 2013

Skunk Anansie (Post Orgasmic Chill)

En el suelo nuestras piernas seguían entrelazadas, mientras su pelo cubría mi hombro izquierdo y nuestros jadeos sonaban como un eco de sus gritos minutos antes. Notábamos por primera vez la frialdad de parqué mientras sus juntas nos arañaban la espalda. Volvía la ternura a nuestros gestos tras el violento paréntesis de las embestidas, los manotazos, los mordiscos y las órdenes. Esa ternura con la que sus pies habían tocado mi costado desde el otro lado del sofá invitándome a dar un paso más. Paso que fue más bien un salto y que había acabado con nuestros cuerpos en el suelo del pequeño estudio. Y ahí seguíamos.
Con mis ojos muy abiertos mirando el techo, indefenso y frágil como sólo un hombre puede sentirse desnudo, boca arriba y con toda su energía ahora dentro de otro cuerpo. Un cuerpo que a mi lado temblaba ligeramente como réplicas de esos dos terremotos que en pocos segundos habían roto la paz de nuestros discretos vecinos. Ella con los ojos cerrados parecía mirar al mismo punto del techo que yo, mientras sus labios seguían entreabiertos, como esperando ser besados de nuevo, y su mano derecha acariciaba despreocupadamente mi hombro y mi pecho, como queriendo sanar las heridas que sus dientes y sus uñas acababan de abrir y que dejarían las cicatrices que aún llevo.
El sudor compartido empezaba a evaporarse y su respiración se iba calmando, sincronizándose con la mía y armonizándose con el susurro que nos llegaba del tocadiscos donde el disco de Skunk Anansie hacía tiempo que giraba por sus surcos mudos.
You´ll follow me down.
No sabía si era ella quién me había seguido a mí o había sido al revés, pero esos eran los últimos versos que recordaba de la canción. Antes de que el mundo se apagase y ella nos encendiese.
You´ll follow me down. Y ahora que ya habíamos llegado quedaba el levantarse, mirarse a los ojos de nuevo, hablarse sin estar dentro de ella, besarla en la boca en lugar de en su sexo, buscar la ropa, deshacerse del presevativo y volver al sofá.
La había seguido hasta aquí y sólo quedaba despedirnos. Al día siguiente nos reiríamos de las heridas: mis codos y rodillas destrozados por las rozaduras de la madera y su espalda, muslos y labios por las de mi piel y mi barba. Pero el día siguiente queda lejísimos cuando dos desconocidos acaban de verse desnudos por primera vez, descubierto sus sabores, sus limites, sus vicios y sus orgasmos. Aprendido en minutos cómo reaccionan sus pechos a mis besos, mi cuello a sus mordiscos, su clitoris a mis caricias o mi pene a sus mimos. Aprendido en segundos cuál es el ritmo y cuáles los gemidos y arañazos que señalan los caminos hacia su éxtasis.
You´ll follow me down.
Me incorporé y la besé en el vientre mientras ella, con dos dedos en mi barbilla, atraía mi cuerpo hacia sus labios, no sé si para mirarme a los ojos o para evitar sutilmente el inicio de otro incendio. Tan elegante como durante la cena pero desnuda esta vez, me besó suavemente mientras me decía que me quería y que se tenía que ir.
No volví a verla así. Jugamos a seducirnos dos o tres veces más pero nunca volvimos a hacer el amor en el suelo, y ella nunca volvió a tener dos orgasmos aplastada por mi cuerpo. Nos perdimos la pista y no nos echamos de menos. O quizá un poco hoy, cuando al abrir facebook he visto las fotos de su boda con aquel chico del que ella me contó una vez, en el mismo sofá, que llevaba meses cortejándola y que empezaba a gustarle.
Quizá la he echado un poco de menos y quizá por eso he buscado ese viejo LP entre mis vinilos.

Cause I dont want you
To forgive me
You´ll follow me down.
You´ll follow me down

Posted by antonio at 01:37 AM | Comments (0)

April 01, 2013

A Night in Town

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He does not know her so well actually. They met only three or four other times in different cities before, in different continents with different excuses. He somehow suspects that she is married, and she somehow suspects that he is lying. It would be easy to ask and talk through it. That is in fact the only thing they do outside bed: to talk. It would be easy to ask but that would break the spell. They discuss about everything, about him and about her, but never about them. They don´t want the other to fall in love, but they dont want to listen they are not either.
He has slept for a couple of hours and while his eyes accomodate to darkness her profile appears most wonderful than ever in front of that window. It takes him some seconds to remember in which city they are. The only things that come to his mind are the flashes of the short talk at the lobby of that fancy hotel, her small luggage, her eyes moving up slowly after hearing her name, the sweet taste on her lips from the last sip of gin tonic and that familiar feeling of surrender.
Some months ago he promised to himself after a goodbye kiss that tasted as this one, that it would be the last time. But now her image gets more clear in front of him and her mind starts thinking on the evening that is about to start: the warm shower, her sexy dress, the subtile make-up, only for him, the hidden restaurant, the dizziness of the red wine, the discrete looks of other men in the room, the taxis with silent drivers,... the happiness.
The fast, fragile and deep conviction that this is it. That life is about waking up in some unknown city with the smell of a person we like on our skin, in a bedroom that we have never seen, on a bed we do not own. Knowing that the sunset that she has just seen naked from that room is the start of a magic night in town. With the girl we love.
Even if in the morning a quick kiss resets that love and sends us again to that world where sun brights too much to leave the curtains open and to ask the questions with answers that we don´t want to hear.

Posted by antonio at 11:58 PM | Comments (0)

December 10, 2012

Mentiroso

Hoy me lo han llamado tres veces.
Queremos vivir nuestros sueños, tener vidas de leyenda, días deliciosos con noches pasionales e historias hermosas que contar a nuestros nietos cuando seamos abuelos. Decimos por ahí que queremos ser especiales, encontrar a esa persona única con la que todas las horas serán una aventura y cada amanecer la portada de un libro en blanco. Y sus besos el bolígrafo. Lo soñamos, lo pensamos, lo proclamamos... y luego nos vamos a Ikea.
O a la playa, o al monte, que lo mismo da.
No hay leyenda sin mentiras ni hay amor de cuento en el Ikea.
La historia más bonita, la relación más prometedora deja de ser legendaria en el momento en que una mañana de sábado alguno de los dos saca al otro de la cama porque hay que elegir unas cortinas, o decidir qué coche comprar o arreglar los estantes del trastero.
Puede haber amor y felicidad con rutinas mas no leyendas.
Así que no queda más que elegir: o vivimos el sueño o vivimos en la comodidad de los días planificados y las agencias de viaje. Pero los dos no se puede.
Me lo han llamado tres veces. Tres personas distintas. Personas a las que nunca mentí en lo esencial y si lo hice en los detalles fue para salvar la memoria de un sueño que en unos casos duró unas horas y en otros meses. Y lo volvería a hacer... ocultar la verdad para que perviva lo hermoso. Las horas que charlando frente una vela, abrazándonos en un sofá o callándonos bajo una sábana hicimos que todo volviese a cambiar para siempre. El amor en su estado más sencillo y original: preferir estar con ella que con cualquier otra, aunque solo sea por unas horas, por unos meses o por una vida. El sólido convencimiento sin pliegues de que quizá ella no es definitiva pero es única y que sus besos te hacen a ti especial y tan único como tú la estás haciendo a ella.
Sentimiento auténtico que no por desaparecer al amanecer o a los diez años deja de ser verdadero y a cuya sucesión gentes como yo le llamamos amor. Desengañémonos, es metafísicamente imposible sentir lo mismo por tu pareja en los postres de una cena en una terraza frente al Bósforo tras dos botellas de vino esperando la grappa que acabas de ordenar, que escogiendo un taburete alto en el Ikea. Para algunos el amor es ilusionarse por el taburete solo porque ella está a su lado eligiéndolo con ellos, para mí el amor es intentar que entre la grappa y la siguiente cena pase el menor tiempo posible, y el taburete lo escoja con otro.
Y no es que entre noches y terrazas me desenamore, es que no quiero que una silla con tres patas me joda el sabor que me ha dejado esa cena. Es que no hay placer alguno en hartarse a garbanzos mientras esperas a que te alcance para volver a comprar caviar. Al menos no lo hay para mí.
Y si no quieres comer garbanzos no te queda otra que tirar de alguna mentira esperando a poder volverle a ofrecer el caviar. Y ahí se complica el asunto, y ahí vienen los malentendidos.
Siete chicas siete han roto conmigo en tres años: una el día antes de exiliarme de Ginebra dejándome en la calle con lo puesto, un casco y mi moto, otra durante una noche en París antes de ver Madame Butterfly (la música que sonó en la radio despertándonos la primera vez que pasamos la noche juntos), la tercera tras dos años de amor en la distancia una nochevieja ginebrina donde de cruzar el año en el Kempinsky con ella (y caviar) pasé cruzándolo con champan caliente sobre un puente donde por poco me mato hace 7 años (por borracho). La cuarta me dejó porque mientras las mentiras que escribía en mi blog la enamoraban las que le decía por sms le hacían odiarme. Y así hasta siete.
Mentiras que tras crear el amor lo mandaron a la mierda.
Mentiras, leyendas, que hacen a los soñadores despertarse sin compañía pero que les empujan a levantarse de la cama para intentar volver a casa por la noche acompañados. Haciendo que todo vuelva a empezar.

Feliz 2013 y que la vida siga siendo una aventura.

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June 09, 2012

Están solas

A esta hora de la tarde deben andar recorriendo tiendas por el centro de cualquier ciudad, sin haber comido, recién salidas de la peluquería tres horas más tarde de lo esperado y con la visa en las últimas. Envidiando lo fácil que es para ellos el ducharse, ponerse los tejanos de ayer, los calzoncillos de hoy y la camisa que aún esperan llevar mañana sin que sospechechen lo que a ellas les cuesta que esos dos primeros besos en las mejillas les recuerden a dónde pueden llegar si mueven bien sus piezas. Alguno a lo sumo se afeitará y una minoría tendrá la decencia de rasurarse alguna parte de su cuerpo que no sea la cara. Partes que ni bajo tortura ellas aceptarían mostrar sin el estado en que acaba de dejarla esa aprendiz de Pol Pot del salón de belleza.
Lo conocieron hace una semana en internet, o quizá se los presentó una amiga, o es ese compañero de clase o de reuniones que tras dos años de miradas y cafés en los que a ellas ya solo les ha faltado hacerle el pino-puente en el pasillo para llamar su atención, por fin se ha decidido a invitarlas a algo más que a un café en la máquina de la oficina. O quizás, las mejores, no están recorriendo perfumerías y tiendas de accesorio en tiempo récord por ponerse guapas para una cita, sino para el chico que aún no conocen y esta noche les dirá ojos negros tienes.
Saben que tienen la ventaja de la última palabra, pero también su maldición. El rol social asignado de examinadoras pasivas, del esperar que el chico elija el sitio, la hora y el qué, sabiendo que todo será para que ellas decidan el fin. Ellas, que tan mal llevan lo de aceptar órdenes, lo de dejarse hacer, lo de ceder la soberanía sobre su tiempo libre a cualquiera que no sea ellas mismas, tendrán que adoptar durante unas horas la postura de la buena chica y cederle a él la iniciativa, conteniéndose en el peor de los casos las ganas de mandar al patán a su casa a decirle melonadas a otra o, en el mejor, cuando el chico de verdad sabe qué hilos tocar, qué cosas decir y, sobretodo, qué cosas callarse, aguantarse para no saltarle a la boca en cuanto él las mira durante más de dos segundos seguidos a los ojos.
Están solas.
Cuando él las recoja y tartamudeando les diga que está preciosa aunque ellas sepan que ese granito en la barbilla les está arruinando el maquillaje, o cuando él no se lo diga y las horas de carreras y ante el espejo se queden en nada. Cuando él no acierte con el restaurante y les haga sentir incómodas eligiendo en un menú con platos a todas luces por encima del poder adquisitivo del aspirante.
Estarán terriblemente solas cuando él clave sus ojos en ellas más tiempo del necesario o, aún peor, los clave en esas modelos que pasan por su lado y no han encontrado mejor lugar donde pasar la noche que el sitio donde los chicos maleducados llevan a las princesas en su primera cita.
Estarán solas cuando se levanten para ir al lavabo y sientan, todos lo hacemos, la mirada en su culo pensando por qué dejaron el body pump tres meses antes de lo necesario. Cuando se levanten y les toque decidir a ellas si la noche sigue o se acaba, cuando empiecen a caer esas barreras que él cree derribar aunque son ellas las que la desmonta y tras un beso en cualquier semáforo se despierten oyéndole respirar a su lado sin recordar exactamente qué pasó entre ese beso y su primer grito.
Son las otras valientes, ésas que no apartan la cara, o al menos no tras el tercer intento, y ante un chico que les gusta y que se ha ganado a pulso su confianza, deciden que quizá todo lo que nos contaron era mentira y que las buenas reputaciones y la honra no se defienden por la noche ante el despliegue de armamento pesado de un tío comme il faut, sino en el desayuno mirando a la cara al que hace solo unas horas no dejó rincón de su cuerpo sin besar.
La calle mojada por los manguerazos del los barrenderos al cerrar los bares, la última carrera juntos hacia su casa, el vacilar en el portal cuyo fin él tan bien supo precipitar haciendo que su mano cruzase por primera vez la frontera de su cinturón, el nervisosismo de él en casa, el amanecer en las ventanas, la última piedra de la barrera, las prisas, su lengua, sus halagos, su sabor y sus gritos.
Están solas.
Cuando tengan que volver a casa por la mañana con los tacones de anoche, una cierta vergüenza por haberse saltado las reglas del decoro y una enorme duda sobre si él llamará por la tarde aunque de hecho no estén seguras de querer que él les llame.
La mayoría no sabe que son precisamente ellas, las valientes que aún hacen lo que les apetece aunque luego se lo callen por el maldito qué dirán, las que hacen que esos chicos, que también están solos, sigan jugándose la cara cada sábado noche para intentar ser besados. Esos golfos en busca de su golfa que hartos de lidiar con amores burocráticos se han pasado a los canallas y están dispuestos a quemar las naves y lo que haga falta por amanecer con sus recién depiladas piernas rodeando sus caderas.

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May 06, 2012

Día de la madre

No me gustan los días de. Por dos razones principalmente: porque yo soy más de noches y porque no hay ningún día de mí. Ni día del ingeniero expatriado con ínfulas de escritor, ni del golfo venido a menos, ni del novio infiel o cornudo, ni del manirroto quebrado. Por no ser no soy ni fumador, con lo que el día de dejemos todos el tabaco tralará no me afecta y aún está por inventar el del adicto al whisky de malta de más de 16 años.
Vamos, que a la ONU, a la UNESCO o a quien decida esto de los días yo se la traigo bastante floja. Allá ella.
Pero me desvío. Hoy es el día de la madre, yo en mi coherencia he olvidado felicitar a la mía y en mi contradicción me dispongo a escribir un post en su honor.
Y pocas cosas son tan difíciles.
Como los peces el agua o nosotros el aire, la madre a los que tenemos mi suerte la hemos tenido ahí siempre. Los que encima nos hemos llevado siempre bien con ella la tenemos impregando absolutamente todos nuestros buenos recuerdos, por la sencilla razón de que ha sido siempre la primera en la que hemos pensado cuando algo bueno nos ha pasado. No es el cimiento sobre el que intentamos construir el edificio de nuestra vida, es la matemática que rige su construcción, es la fuerza de gravedad que lo mantiene recto y los enlaces atómicos que unen sus piezas. Es el marco que da forma a nuestros pensamientos y nuestra moral, aunque no pensemos como ella, aunque muchas veces lo que ella cree ser bueno para nosotros no coincida con lo que realmente es lo mejor.
Modela de tal manera nuestra vida que es difícil muchas veces darse cuenta de su importancia. A algunos, como a mí, nos ha costado décadas descubrir que su amor no le hacía las cosas más fáciles sino al revés.
Ha sido al ver los desvelos de mi mejor amiga tras nacer su primer hijo cuando he visto lo que significa de verdad ser madre, de su belleza pero sobretodo de su heroicidad. Viendo el miedo, la inseguridad, el desamparo y la soledad (desengañémonos, los padres en esos primeros meses servimos más bien de poco) de Esther en estos primeros meses de vida de Leonardo me he imaginado lo que tuvo que pasar mi madre cuando me tuvo a mí 10 años más joven que Esther y en una época donde las cosas eran mucho menos fáciles para una mujer trabajadora.
Mi cómplice vive hoy su primer día de la madre, y mi mamá su 36. Nadie me conoce como ellas y en nadie como en ellas se muestra el verdadero papel de las madres y las mujeres en nuestra vida.
Son heroínas mucho más inteligentes que nosotros que, como ya he dicho en este blog, no necesitan de días que las recuerden. Porque sin ellas ni habría días, ni habría civilización, ni habría nada que recordar.
Mi madre conoce mis vida íntima más por lo que le cuenta ginebraconhelio que por lo que le cuento yo, solo muestro mis sentimientos en internet y en la cama, pero ella sabe como pienso. Sabe que mi ego me la trae al pairo y que es en ella y en mi padre en quien mido mis triunfos, mis alegrías y mis orgullos. En que todo ha sido tan fácil porque los tenía a ellos detrás y que me puedo permitir ser un solitario porque sé que gracias a ellos nunca voy a estar solo.
Porque al principio lo hicimos absolutamente todo con ella y porque en ello seguimos, aunque sea lejos, aunque sea todo más complejo... seguimos buscando su aprobación en cada acto, seguimos escondiéndole las trastadas y seguimos queriéndola como cuando estábamos en la guardería. Aunque ya nunca le digamos te quiero ni nos la comamos a besos como cuando éramos enanos.
Quizá porque sabemos que ya lo sabe, o quizás porque nos hemos hecho mayores, o porque quizás sencillamente ya no haga falta y lo que ahora necesitamos sea darle las gracias.
Por hacer que nuestra vida siga siendo una aventura maravillosa.
Feliz día de la madre. A la mía, a las nuevas, a las futuras.

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April 30, 2012

Europa

Vuelvo de Liverpool y me pongo con youtube y el whisky. En Francia no se curra el primero de mayo y en ITER nos han dado puente porque nosotros lo valemos. Youtube va a la suya y yo a la mía con las noticias online. Por esa mala manía de seguir leyendos periódicos de la patria me vuelvo a encontrar con los pelmazos de siempre y sobre el cómo a mi patria chica le iría mucho mejor y sería prácticamente la Suiza del Mediterráneo si no fuese poque a un borbón cabrón se le ocurrió ganar la guerra de sucesión allá por el dieciocho y, apañándoselas con el espíritu no nato del caudillo, decidió que casi tres siglos más tarde todos los peajes catalanes serían de peaje, el lemosín perseguido por hordas integristas que apoyan el trilingüismo ante el sacrosanto romance de la patria, Lleida se diría Lérida y, sobretodo, que Madrid les robaría y expoliaría.
Y en esas andamos.
Y yo me prometí hace ya casi un lustro guardar mi ginebraconhelio para ensayos (de laboratorio, no de género) literarios, usarla para poder ir por el mundo diciendo que lo de ingeniero es una excusa para poder seguir pagando el dominio y a ver si alguna pica (que tampoco). Pero no sé lo que tendrán mis paisanos que siempre logran despertar a Mr Hyde y hacerme ensuciar esto con que, por ejemplo, esta tarde mi otrora admirado Sarko (otrora... ahora me parece un bluff más de lo que ronda por una Europa que sólo tiene de divertido ITER) no ha tenido mejor ocurrencia que dejarnos con el culo al aire a los liberales que un día le dimos la razón en lo de que Europa o salía de esto junta o no salía para venir a dar la razón a la pedorra de Le Pen y al palurdo de Salchichón (que no recuerdo como se llama y me da palo buscarlo) con que, ojito, Europa ha debilitado a las naciones.
Pues claro.
En eso consistía todo.
En que dejásemos de lado lo que nos ha llevado a matarnos varias veces en la historia y especialmente dos este siglo para poder tirar del carro juntos. La idea del estado-nación está muy bien cuando nos aleja de la tribu, pero en un mundo global donde nuestros contrincantes son continentes enteros hay que empezar a superar las fronteras geográficas.
Y esto a qué viene? A que mi otrora admirado Sarko (nunca había usado lo de otrora pero me mola) ha intentado hoy salvar los muebles ante la que le va a caer el domingo copiando, control C control V, el argumento que mis pelmazos patrios llevan usando desde hace años para separarse de España. Que Europa nos hace débiles, que fuera estaríamos mejor, que nos expolian...
Lo que más me enciende y, por qué no, me pone, es que los mismos que defienden ese argumento de que la unión hacie más débiles los provincianismos son los mismos que no dudarían en calificar a messieur le president de fascista.
Y es que no son nadie mis primos...
A ver si lo digo bien: es de paletos intelectuales intenter convencer al electorado, a los amigos del facebook o a los seguidores en twitter, de que los problemas financieros, laborales o morales de una región, país o barrio son culpa del de fuera, que nos controla, nos expolia o nos roba. Es de indigente político decir que el de al lado es el culplable de nuestros males y que si no fuese por esos fascistas que intentan unir a los pueblos todos conduciríamos deportivos y dormiríamos con modelos. Es el mismo argumento que se usó en Europa (no solo en Alemania) en los años 30, y es por desgracia el mismo argumento que hoy ha usado Sarko y que llevan usando los politicos que gobiernan mi patria chica desde los 70.
Yo aún creo que Cataluña fuera de España sería un lodazal, que España fuera de Europa sería un solar, y que Europa, metida como está en la mierda hasta el cuello, sigue siendo la mejor idea que hemos tenido por estas latitudes en siglos. Es por eso que me da pena ver a nuestros líderes usar unas tristes elecciones para arrastrarla por el fango.

Yo seguiré levantándome cada mañana contento porque en mi tarjeta de ITER pone EU donde nacionalidad y porque, pese a todo, la Historia nos enseña que los oportunistas y provincianos siempre acaban perdiendo. Messieur le President... go big, or go home.

Mañana prometo prometo que hablo de chicas.

Posted by antonio at 01:29 AM | Comments (0)

April 21, 2012

Están solos

Son los menos respetados de la cadena alimentaria aunque forman su base. En tardes como la de este sábado ya debe haber miles, millones, entrando en la ducha, reservando en restaurantes, eligiendo la camisa o comparando perfumes. Se habrán pasado la semana mandando emails, esemeses o I likes del facebook a esa chica que un día les respondió con un hola a uno de las decenas de de hellos, busys?, quétales, bonjours y privets que lanzaron a la red esperando que las leyes de la probabilidad rompiesen la aversión natural de las solteras a charlar con desconocidos.
Seguramente no fue hasta ayer o incluso hasta esta mañana cuando ella aceptó quedar para tomar algo en una cita que, gracias a las redes sociales, ya nunca será a ciegas pero en la que los nervios y la inquietud no disminuyen ni un ápice por más que él ya haya visto las fotos de sus últimas siete vacaciones, sus fiestas con las amigas y conozca a todas sus mascotas.
A su acuerdo para verse cara a cara habrá seguido una negociación discreta sobre el lugar y la hora. Si ella sabe comportarse llegará un pelín tarde y lo suficientemente arreglada como para que él, aún un desconocido, sienta el ligero orgullo que a todos los chicos nos produce el que una chica pase rato frente al espejo poniéndose guapa para nosotros, aunque no nos conozca. Si él es un tío comme il faut no la hará elegir el sitio, lo habrá previsto de antemano y lo pagará absolutamente todo sin vacilar.
Nadie hará series sobre ellos, si las hacen de hecho serán culebrones con tufos moralistas sobre ligones que siempre triunfan y donde el héroe al final acaba arrepintiéndose de haber sido un golfo toda su vida. La onu nunca les dedicará un día, ni habrá campañas en internet para apoyar su solitaria causa.
Están solos.
Enfrentados a una chica que en el mejor de los casos será simpática y comprensible con su sufrir y en el peor les tratará con desdén como echándole en cara que su objetivo, siempre hay un objetivo, sea llevárselas a la cama.
Están solos, frente a una mujer preciosa e inteligente contra la cual solo tienen las armas de su ingenio y su sonrisa. Están solos mientras le preguntan sobre su vida, mientras intentan hacerle reir, mientras le ayudan con el menú, mientras eligen el vino y mientras se levantan con esa ligera esperanza de que la velada no acabe ahí.
Estarán solos cuando la acompañen a la parada del autobús, o cuando le abran la puerta del taxi, cuando la dejen en casa y cuando ella les agarre el brazo.
Estarán solos al volver a casa preguntándose por qué no intentaron besarla, o por qué ella no les respondió ese mensaje que él le mandó a los cinco minutos de dejarla.
Estarán solos incluso cuando ella no aparte la cara cuando ellos quemen las naves acercándose a sus labios, cuando la convenzan de una última copa en su casa, cuando la desnuden e incluso cuando el sudar juntos derrumbe las últimas barreras que tan altas parecían en ese restaurante.
Estarán increíblemente solos hasta ese momento en que, por un motivo que él jamás acertará a saber, ella no diga que no y la descubran durmiendo a su lado. Haciendo que el recuerdo de todos los rechazos, las caminatas de regreso, las bordes de internet y los despertares solitarios se diluyan en esa sonrisa que les queda a las mujeres valientes tras hacer el amor con un desconocido.
Estáis solos, y nadie os echará un cable cuando tengáis que enfrentaros a sus ojos en unas horas, nadie os susurrará un tema al oído cuando la conversación languidezca ni nadie os dirá ´ahora!´ cuando dudéis sobre cuándo besarla. Las probabilidades de que sea la chica de vuestra vida son casi nulas y las de que saborees esta noche sus labios más bien pequeñas...
Te quedan pocos amigos solteros y te preguntas qué leches haces siguiendo la misma rutina cada sábado, como si estar al cien por cien durante la semana en el curro no fuese ya suficiente y te planteas que ya va siendo hora de que los despertares del domingo no dependan de tu cochina suerte del sábado. Pero es lo que hay colega y no te queda otra que seguir saliendo a que te partan la cara, porque ellas siguen adorando partírnosla y sobretodo porque a veces, cuando no sé qué astros se alinean, alguna decide además besárnosla.

Suerte compañero, que te diviertas, que ella bese con los ojos cerrados y que desnuda sea tan hermosa como te la imaginas.

Posted by antonio at 07:19 PM | Comments (0)

February 20, 2012

Dignas razones para que a uno le partan la cara

Me enseñaron que tenía que hacer de mi vida algo maravilloso. Que no habría sitio para las quejas, los lamentos o las excusas. Que no llegaría a ningún sitio esperando a que otros lo hiciesen por mí. Que era un afortunado por vivir donde vivía, con quién vivía y como vivía, sin excesos pero sin estrecheces. Que ellos pondrían las condiciones pero el esfuerzo, la voluntad y los sueños dependían de mí y que no aceptarían que no luchase por todo lo que podía alcanzar.
Me enseñaron que no era el dinero, los honores o los premios los que me harían sonreir al meterme en la cama cada noche, que ninguna fortuna es comparable a esa íntima sensación de saber que se está haciendo algo bueno y que, salga bien o no, al menos nos estamos dejando los cuernos y en muchos casos los morros. La tranquilidad intelectual de saber que no debemos nada a nadie mas que a los que nos quieren y nunca nos van a pedir cuentas.
Me enseñaron que el mundo no se cambia con quejas, con gritos o con violencia. Que la revolución se hace leyendo, estudiando y hablando. Que los gritos y la masa son las herramientas de los malvados para controlar a los estúpidos y que aunque fuera del campamento a veces hace frío y llueve, vale más la soledad que el aliento de la fácil compañía. Que la única manera digna de que te partan la cara es por una mujer y en solitario.
Mientras otros instruian a los suyos en las bondades de ahorrar, comprar un piso, invertir y estabilizarse, ellos me enseñaron a tomarme el planeta como mi patio de juegos, a ser valiente, a no conformarme y a recordar siempre que la vida se acaba y solo nos llevamos al otro lado la satisfacción de lo que creamos e hicimos sentir.
Gracias a lo que me enseñaron he trabajado en las fantasías que soñaba de pequeño, y no lo he hecho nada mal, he vivido en los castillos que quise conquistar en mis lecturas y he besado a las princesas que fantaseé con enamorar algún día. Sin absolutamente más ayuda que sus consejos, su cariño, su apoyo y su insistencia. Exactamente las mismas condiciones de esos compañeros míos que cuando yo y mi cómplice, y otros tantos que hoy respeto y quiero, quemábamos las naves y nos lanzábamos a solitarias noches, tenebrosos exámenes y oscuros países sin más compañía que la de un par de libros y nuestros santos cojones, ellos nos hablaban de las noches de chicas, compadres, pisos nuevos y sueldos eternos.
Se acabó la fiesta y hoy arden las calles en manos de los que no tuvieron la suerte de que alguien les enseñara lo que ellos me enseñaron a mí. De los que se creen que el futuro es un derecho y no una conquista, la felicidad una exigencia y no un fin. De los que se creían que aquí había barra libre, sin darse cuenta de que la humanidad no mejora a golpe de grito, eslogan o sentada, sino gracias a que algunos aún enseñan a sus hijos que solo con esfuerzo y honestidad se hace mejor la vida de uno mismo y, sobretodo, la del que no tiene nuestra suerte.
Me enseñaron mis padres que el progreso y la justicia no se gana en la calle enfundados en pasamontañas y a gritos sino en las bibliotecas, a cara descubierta y en la mayor parte de los casos sin tan siquiera separar los labios. Que los gritos y revolcones mejor en la cama, con menos público y mejores fines.

Posted by antonio at 11:16 PM | Comments (0)

February 05, 2012

Leonardo

Mi cómplice y su marido no me dejan poner fotos de él en Facebook, así que no me queda otra que ponerlo por escrito. Y como en ginebraconhelio no me controla ni los que han metido en chirona al gordito aquél de los megauploads, me puedo desahogar.
Total para explicar que cuando le miro se me derrumban muchas de las ideas con las que me muevo por el planeta. Me salí de la vida que se espera de un ingeniero en la treintena a los pocos meses de entrar en ésta por culpa de una mujer que me quería siempre que fuese lejos y de muchas otras que me querían de mucho más cerca pero sin darme lo que me daba la lejana. Y cuando unas empezaron a dármelo yo ya me había vuelto a ir lejos. Y de yoyó sigo.
Hasta hace cosa de medio año ese ir y venir, ese entrar y salir, me servía de analgésico de la inestabilidad, del despertar acompañado los domingos y solitario los miércoles. Del que nadie dependiese de mis tonterías y, sobretodo, de que mis sueños de adolescente dejasen de joderme los orgasmos de juventud.
Leonardo me recuerda a esa manera de soñar, o de escaparse, que viene a ser lo mismo. Esa inconsciencia que se instala en los que sabemos que hagamos lo que hagamos siempre tendremos a alquien que nos pare la caída, que nos bese las heridas cuando de tanto tensar la cuerda ésta se cabe rompiendo y con ella nuestro día a día se vaya a tomar por saco.
Esos pocos afortunados como Leonardo, como yo, que podemos ir por la vida haciendo piruetas y riéndonos de nuestra suerte sabiendo que al final todo va a salir bien, que no hay que preocuparse de que mañana todo se vaya a la mierda.
Porque, pese a que seguramente no nos lo merecemos, tenemos a la mejor mamá del mundo.

Posted by antonio at 02:41 AM | Comments (0)

January 13, 2012

La carta

Le respondió por carta. A sus silencios, a su súbito dejar de mandar mensajes, al apagón del facebook y la desaparición en skype. Cuando la red se apaga solo quedan los papeles, un bolígrafo y unos sellos. Con un estilo rápido, palabras dulces y trasfondo triste le explicaba lo que las redes sociales ya no podían contarle. ¿Qué ocurre cuando esas princesas de miércoles o esos príncipes de jueves que solo vimos tres o cuatro veces pero con los que pasamos horas, días, semanas discutiendo, jugando, soñando y flirteando en internet, dicen adiós muy buenas, se casan, se enferman o algo peor les pasa que evita que puedan volver a conectarse? ¿A dónde van a parar las amistades, los amantes o los amores con los que no hay más amistad común, más realidad compartida fuera del mundo virtual que unos cafés, unos anocheceres y unos orgasmos, cuando uno de los dos se desconecta?
Sólo quedan las cartas.
Las frases en letra redonda y grande escritas por las manos de la misma manera que suspiran los labios, que lloran los ojos, como sin querer pero sin evitarlo. Los párrafos que recuerdan un pasado lejano y saborean uno cercano sin pedir nada para mañana. Las páginas que se leen aún más lentamente de lo que se escribieron pero saltando las palabras y mirando de reojo unas líneas más abajo como si la mente protegiese de antemano lo que sabe que el corazón no será capaz de leer sin afligirse.
Ella le respondió por carta, y él la tuvo que leer tres veces para que su inteligencia dejase a su alma enterarse de todo lo que ella quería decirle. Recordarle esas noches de viernes en que estaba casi todo por escribir y la aventura esperaba a pocos metros, o a pocos whiskies de su portal, esos anocheceres fríos en que no había piernas suficientemente largas para hacerle ignorar los brazos que amanecían rodeando su cuello. En que no había lamentos pasados que pudiesen con placeres presentes, desnudos intuidos o caricias soñadas.
Le respondió por carta y le contó que extrañaba la sorpresa de los mercados, las siestas, el trabajo, los libros, las ventanas, los orgasmos, los mensajes.
Los mensajes. Ésas miradas virtuales que, como las reales, habíamos aprendido a interpretar y a leer en ellas lo que casi nadie ve... una coma, un final, un deseo, una desilusión. Mensajes que ella había sustituido por una carta y que él había leído tres veces pensando que quizás sí que valía la pena tener historias tristes por las que llorar, si hacían que una chica guapa e inteligente dejase por unos minutos sus estreses diarios a un lado para escribir a un ingeniero con pretensiones de escritor que le encantaría poder verle pronto.

Posted by antonio at 10:56 PM | Comments (0)

January 03, 2012

El Refugio de la Memoria

Se acabó 2011, murió Tony Judt y yo me leo su último libro que es mi primero. Una recopilación de los pensamientos que le entretuvieron los últimos meses de su vida durante las largas noches en vela sin poder mover más que los labios por culpa de su fulminante enfermedad nerviosa.
Dos docenas de cortos capítulos sobre la vida recordada de un hombre del Siglo XX: judío de izquierdas, culto, agnóstico, neoyorquino de adopción, británico de nacimiento y suizo de corazón. Cosmopolita sin más patria que su historia, sus manías y sus recuerdos. Basado en la crítica descarnada a los suyos, ya sean sus compatriotas, sus colegas o sus correlegionarios, el libro es un himno al individuo frente a las tribus ideológicas, geográficas y religiosas.
Es una oda a la inteligencia.
Un reflejo de la fortaleza y profundidad de un hombre que desde el infierno de la parálisis física y la muerte inminente es capaz de dictar las más dulces frases sobre su infancia, sus mujeres, sus ciudades y sus anhelos. Se me queda grabado al cerrar la última página sus palabras sobre lo importante que es no dejar que nuestro origen determine nuestras elecciones, lo absurdo de no elegir el país donde queremos vivir ni la ciudad a la que queremos llamar hogar, lo estúpido de pensar como los que nos rodean o, aún peor, permitir que lo que nos rodea determine lo que pensamos. Sin recurrir a la gilipollez de 'ciudadano del mundo' destripa cualquier defensa teórica del nacionalismo, que no es más que paletismo envuelto en una bandera. O en una lengua.
Es un libro para los que no nos gusta viajar pero odiamos dormir dos semanas seguidas en el mismo país. Un libro de un hombre inteligente que en las últimas semanas de su vida, consciente de ello, nos explica que tan absurdo es vivir toda la vida en el lugar donde naciste como intentar abarcar todo el planeta en los pocos años que dura esta juerga. Unas memorias que nos cuentan que hay que mirar, pensar, elegir y una vez seamos felices, volver a mirar, volver a pensar... y volver a hacer la maleta.
Se me puso la piel de gallina anoche a las dos de la mañana mientras leía en la cama las últimas líneas del capítulo donde hace trizas la puñetera necesidad de mis primos a defender identidades a obligarte a posicionarte, al nosotros y el resto: "En este espléndido Siglo Nuevo, echaremos de menos a los tolerantes, a los de los márgenes: a la gente fronteriza. Mi gente".
El último capítulo habla de Suiza. Del amor por un país en el que nunca vivió pero en el que siempre estuvo a gusto. El recuerdo perfecto de ciudades como la que dan nombre a este blog donde el que nunca pase nade hace que las personas inteligentes puedan olvidarse de lo que les rodea y preocuparse en ser felices con lo único que encontramos siempre allá donde vayamos: nuestros sueños y los de bastantes compadres con la misma intención.
Me ha enseñado a conocerme mejor, a mí y a muchas personas que quiero, chicas que amo y mujeres que olvidé. Me ha enseñado, otra vez, que pese a lo que digo más abajo este guateque tarde o temprano se acaba y lo único que nos llevamos a ese sitio donde vamos los golfos buenos es el recuerdo de lo que algún día deseamos y la satisfacción de que, aunque algunas veces lo conseguimos y otras no, la mayoría de noches nos metimos en la cama con una sonrisa en los labios porque, pese a todo, nos lo estábamos pasando de miedo.

Que siga. Feliz año nuevo.

Posted by antonio at 10:52 PM | Comments (0)

November 18, 2011

El día que nos fuimos a la mierda

Nueve de la mañana, tren a Bruselas, me descargo los periódicos en el ipad y se me erizan los pelos de la nuca, no por los inmisericordes dos grados del amanecer Aixois sino por los titulares sobre la patria y sus finanzas. Hace unos quince minutos hablé con mis padres por teléfono para explicarles mis planes de pasar unos días en España la semana próxima, pero mientras subo al tren me pregunto si quedará una España a la que volver por entonces. Empieza a no parecerme una locura el que al pasar los Pirineos no me encuentre más que un solar.

Mientras me paseo, o más bien me arrastro, por los titulares me sigue sorprendiendo cómo la mayoría de mis paisanos (en esto por desgracia tampoco somos originales) sigue echando la culpa del carajal en el que nos hemos metido a los malvados mercados, los villanos de Wall Street y el neoliberalismo salvaje. La gente por lo general de política entendemos poco, de economía aún menos, pero nos agarramos como posesos a cualquier teoría que logre echar la culpa a los otros evitándonos así mirar a nuestros gobernantes ya que, al fin y al cabo, ellos están ahí porque nosotros los hemos puesto.

Los más borricos, no contentos con tachar de malvado a nuestro modelo económico, se lanzan directamente a por nuestro modelo político y en nombre de una brumosa democracia real se lanzan a atacar la democracia sin más. La estrategia (por llamarla de algún modo) es muy fácil: intentar echar la culpa al sistema de los errores que nosotros mismos hemos cometido. Nosotros entendido no como país, que también, sino como personas libres a las que nadie nos obligó a comprar casas que no podíamos permitirnos, meternos en créditos millonarios sin tan siquiera preguntarnos qué carajo es el interés compuesto o irnos de vacaciones a sitios de ensueño, porque ´nosotros también teníamos derecho´. El problema llegó cuando alguien dejó de aflojar la guita y vino el momento de pagar lo que debíamos.

Los bancos no son inocentes y yo mismo acostumbro a cagarme en sus muertos más frescos cada vez que tengo que interaccionar con cualquiera de las cinco entidades en las que guardo mi deuda (la situación financiera de Grecia es de un orden helvético comparada con la mía), y me parece obsceno que cualquier gobierno use el dinero de mis impuestos para salvarlos. Pero eso no me exime a mí de pagar lo que les debo. Y, honestamente, cuando veo a estos indignados de clase (alta) quejarse de la democracia, el liberalismo y los bancos, no puedo evitar pensar que lo que de verdad quieren es que alguien les cancele la hipoteca, y seguir viviendo como señoritos pero sin esa jodida mordida que cada mes les pega al presupuesto la dichosa mensualidad de su pisito de nuevo rico. Todo muy español.

Me sorprende (o no) que un país que nadaba en la abundancia no dudó en echarse a la calle a gritar contra el gobierno cuando se hundió un barco o una treintena de países decidió atacar a un dictador a miles de quilómetros de aquí, ha cambiado completamente el objeto de sus iras cuando lo que se a hundido son las finanzas de millones de familas, los jóvenes se han tenido que empezar a ir y el dictador atacado no estaba donde cristo dio las voces sino a un tiro de piedra de Almería. El malo de antes era Aznar, pero ahora son los mercados, lo horroroso era el PP y resulta que ahora lo es la democracia o, como les gusta decir, la democracia del capitalismo liberal.

En este protosolar que habitan mis paisanos lo que ha habido es un tío gastándose con sus cuates lo que no teníamos, hipotecando a los taranietos para poder salir por la tele diciendo que gracias a él esto era jauja y hasta el más tonto iba a hacer relojes. Un día los que nos daban dinero empezaron a escamarse y a pensárselo dos veces antes de seguir soltando viruta y se acabó la fiesta. En un primer momento, los españoles en vez de echarlo a gorrazos nos dedicamos a echar la culpa a los especuladores, que deben ser unos tipos malísimos pero que resulta son los mismos que nos habían dejado el dinero antes. Luego fue la crisis internacional, luego unos tal hermanos Leman, y al final el dichoso capitalismo neoliberal. De que quizá se nos fue la mano y que mantuvimos en el poder a un manirroto no decimos nada. Y ahora, cuando por fin parece que nos espabilamos resulta que va a ser tarde porque nuestros socios de esa Europa a cuyo corazón íbamos a volver y que poco nos ha faltado para cargárnola a taquicardias, nos han dicho que hasta aquí. Que ni neoliberalismo ni leches, que lo que somos es unos torpes de mucho cuidado, y encima lloricas.

Junto con internet, los condones y el jamón serrano, el capitalismo liberal el mejor invento de la Humanidad. En contra de lo que dicen estos voceros indignaos, el liberalismo (no sé por qué leches le llaman neo, quizás porque vienen de descubrirlo) no se basa en que cada cual haga lo que le salga del pito intentando enriquecerse sin importarle joder al de al lado. Si bien es verdad que la ambición es una de las bases de este modelo (en palabras de Adam Smith: no es la bondad del carnicero lo que me permite comer carne sino sus ganas de ganar dinero) es absolutamente falso que sea la única. El liberalismo se basa en la existencia de unas leyes y en la seguridad de su cumplimiento gracias a un estado fuerte, justo e imparcial. Si comparamos los modelos económicos con un partido de fútbol en el que el árbitro fuese Estado y los jugadores las empresas y los ciudadanos, los modelos socialistas se basarían en unos equipos que compiten siguiendo unas reglas mientras que el árbitro juzga y con frecuencia pega patadas al balón, interfiriendo todo lo que puede en el juego; el modelo comunista iría más allá haciendo que el árbitro no solo haga de árbitro y pegue patadas al balón sino que además haga de entrenador de los dos equipos a la vez, y de vez en cuando, por eso de la pureza del juego, pegue un tiro a los jugadores díscolos que no hacen caso de todo lo que se le ordena, por el mismo árbitro, desde la banda; los anarquistas molan más: éstos directamente juegan sin árbitro y por lo general con más equipos que jugadores hay en la cancha. En el modelo que defendemos los liberales, los jugadores juegan, el árbitro arbitra según las leyes votadas por los jugadores y ni en sueños se le ocurre tocar la pelota, intervenir en el juego o decir a los jugadores lo que tienen que hacer. Solo en contadas ocasiones, cuando un jugador se lesiona y claramente no puede seguir compitiendo, el árbitro le saca del juego y hace que alguien se haga cargo de él.

Esta claro que este último modelo requiere de jugadores sensatos que respeten la autoridad del árbitro pero no esperen nada de éste más que el cumplimiento de las reglas por parte del contrario y no, como veo que les gustaría a muchos de los que ayer se fueron a hacer pintadas al Congreso, que les diga como meter el gol más fácil e incluso si es posible lo meta él por ellos, mientras se fuman un pitillo en la banda esperando que la rubia de la bandera les invite al siguiente, que ésa es otra....

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October 06, 2011

Dream big

No me olvido. No recuerdo el año pero acabaría de comenzar el siglo y paseando por el FNAC de Ginebra en una de esas largas comidas con mi cómplice lo vi por primera vez. Mis sueldo era bastante más bajo pero mis finanzas eran tan horrorosas como ahora, así que lo vi, lo toqué, pero ni pensé en comprarlo. Nunca tuve uno, pero recuerdo perfectamente la sonrisa de Esther, e imagino que la mía, al verlo mientras casi nadie le hacía caso. Era como un verso suelto entre los prosaicos emepetrés... era la primera versión del iPod y ya nada volvió a ser lo mismo.
Yo aún no tenía ni móvil. Tuve uno en el 99 pero se rompió a los dos meses y me emperré en no renovarlo hasta que descubrí que sin móvil no había ligues, y empecé a cargar con tres. Pero eso es otra historia.
He tenido el nano, el mini, el shuffle, el iPad, el Air... Soy uno de esos pocos que, de nuevo gracias a Esther, tiene hasta el AppleTV, que nadie entiende, pero es una gozada. No tengo el iPhone porque me da por saco escribir eseme eses tocando la pantalla, pero todo llegará.
El ingeniero que soy admira google y cómo una idea y mucha inteligencia puede hacer más fácil e interesante la vida de nuestra especie, pero el esteta que me asoma de vez en cuando no puede más que rendirse ante lo que Apple nos ha dado.
Llevo años pensándolo y procuro no decirlo demasiado en público para que no me tomen por loco y se me acabe el chollo, pero creo a pies juntillas que si llego a los 65 ya no me muero. O si más no, me muero con tres o cuatro siglos a cuestas.
Estoy plenamente convencido de que la generación del naranjito y la bola de cristal tuvimos la mala fortuna de ser los últimos de una especie: una especie en que la gente llega a viejo y se muere. La ciencia avanza de manera exponencial, y en pocas décadas sabremos suficiente sobre nosotros y sobre el universo que estaremos en condiciones de ganar la última batalla. Iremos cascando, sí, pero ya no será por viejos o por enfermedad, será solo porque si dejas pasar suficiente tiempo, a todos acaba pasándonos por encima un coche o cayéndosenos una cornisa en el coco.
Los bebés nacidos hoy vivirán siglos, se mantendrán sanos y fuertes, no se les caerá el pelo y la viagra hará el resto... a nosotros nos toca cuidarnos y esperar a que cuando llegue el 2040, haya habido suficientes genios como Steve Jobs que, usando su inteligencia y valentía, hagan realidad nuestros sueños.

Hoy mi iPad parece un poquito más triste.

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September 23, 2011

El CERN, los neutrinos y los chulos

Un colega del CERN me comentó una vez que si, tras inventar la web, el CERN hubiese decidido cobrar un céntimo de dolar a cada empresa que usa internet ahora tendríamos dinero suficiente para hacer todos los aceleradores que quisiésemos. Y encima iríamos a la cantina en Ferraris. ¿Por qué no lo hicimos?, pregunté yo, ´Porque somos así de chulos´ me respondió.
Esta mañana a las seis me meto en un tren suizo y camino de Marsella entre legañas vislumbro en el ipad que mis ya excolegas se han dado de bruces con partículas que violan nada menos que la teoría de la relatividad de Einstein... o que parecen violarla...
Toda la chulería del cernero más vacilas se evapora cuando se le menta a los grandes: puede tratar a los chicos del valle de la silicona como una panda de nerds despistados aunque cuenten sus sueldos en billones, se llamen Jobs, Gates o Zuckerman, pero cuando se habla de Einstein, Plank o Heissemberg baja la mirada y se torna de un modesto monacal.
Otro colega me contó en otra ocasión que no había que desanimarse si una buena teoría contradecía resultados experimentales, seguramente habría algo incorrecto en el experimento, sin embargo, cuando una teoría, por buena que parezca, contradice la segunda ley de la termodinámica, lo mejor que se puede hacer es cerrar el chiringo y empezar de nuevo.
Algo similar ocurre cuando un experimento te viene a contradecir la teoría de la relatividad especial. Algo tiene que estar mal. Y esto es precisamente lo que les está pasando en este momento a mis excolegas cerneros.
Trabajé como operador del pequeño acelerador que manda neutrinos a Roma durante unos meses y algo aprendí. Dos aclaraciones rápidas para mucho despistao que ya veo por la red: 1. el acelerador del CERN que crea esos neutrinos no es el famoso LHC del que tanto hablo en este blog, es de hecho uno de sus inyectores: el SPS que lleva funcionando desde los años 70 y entre inyección e inyección se entretiene enviando partículas a otra zona del CERN donde se crean los neutrinos que hoy están revolucionando la física, y 2. los neutrinos se crean en el CERN en Ginebra y se lanzan hacia un detector situado a las afueras de Roma. No es que haya un túnel de 700 kms por el que se envíen, es que los neutrinos se mandan literalmente a través de la corteza terrestre. Salen por el otro lado y un pequeño detector en Gran Sasso los cuenta de nuevo.
No tengo suficiente sitio aquí para explicarlo, pero los neutrinos no son nuevos, hace décadas que jugamos con ellos. El problema es que son partículas sin carga y casi sin masa, no interaccionan con nada (si mandamos un neutrino contra un bloque de plomo, el espesor necesario para tener un 50% de probabilidades de pararlo es del tamaño del sistema solar), y por eso necesitamos meter casi mil quilómetros de tierra de por medio para lograr frenar alguno de los miles de millones que genera a diarion el CERN.
Lo que estos prudentes cerneros han encontrado es que tras contar el tiempo que los neutrinos tardan en llegar a Roma éste ha resultado ser menor que el que tardaría la luz, o sea que van más rápido, y la teoría más famosa de Eisntein dice que eso no puede ser. De hecho no dice que no se pueda, lo que dice es que la velocidad de la luz no se puede franquear: lo que va más lento que la luz irá siempre más lento y lo que va más rápido (si hay algo) siempre irá más rápido. La velocidad de la luz no es un límite sino una barrera entre dos mundos: el nuestro, en el que las cosas se mueven lentas, y otro en el que las cosas se mueven más rápido. Con lo que nos acabamos de dar de bruces es con unas partículas de este mundo que parecen tambien coquetear con el otro. Las partículas que viajan más rápido que la luz pueden, en teoría, viajar hacia atrás en el tiempo. Con lo que un radioaficionado que usase esos neutrinos para mandar mensajes se encontraría con que llegan a su receptor antes de que sean enviados. Poniéndonos optimistas, dichas partículas permitirían a una persona hablar con ella misma cuando era un niño, ¿una locura? pues sí, por eso no creíamos que existiesen. Y por eso la excitación. Y todo con un presupuesto que no es superior a lo que nos costó a los españoles salvar una sola de nuestras ruinosas cajas el año pasado (pero ése es otro tema).
No sigo, que no soy experto, pero dejo una reflexión: me pasé años respondiendo a la pregunta de para qué servía el CERN. Hay muchas respuestas: los avances tecnológicos a largo plazo (el control del mundo subatómico, la electrónica, las comunicaciones, los viajes espacio temporales,...), los avances a corto (la web se creó en el CERN y mirad ahora...), la prosperidad de las colaboraciones internacionales, la paz...
pero hay un motivo por encima de todo esto... hoy la Humanidad (la que lee los periódicos, la que se interesa por lo que pasa en el mundo más allá de cotilleos, el fútbol y demás cosas aburridísimas) ha dejado por un momento de mirar a la prima de riesgo, Wall Street y lo que dice Bernanke, para girar de nuevo la vista hacia Ginebra y ver lo que unos científicos le explican sobre un experimento que nos hace ver la realidad de una manera distinta a como la veíamos ayer.
Hoy tenemos más dudas que anoche, y quizá haya que reformular centenares de teorías, o quizá no, pero hoy volvemos a sentir lo que debió pensar esa especie de mono que un día alzó la vista al cielo y se maravilló por lo que vio. Hoy somos un poquito más humanos, y seguramente hoy nuestra especie vale un poquito más la pena.

...

Por mi parte, siento un orgullo enorme de haber pasado una década trasteando por esa catedral de nuestra época que es el CERN y al mismo tiempo una ligera melancolía por no poder estar brindando con mis antiguos amigos esta tarde. Magníficos profesionales que tras tres años muy duros, se merecían por fin algo así. Representan lo mejor de nuestra civilización. Ahora a por el Higgs y el Nobel...

Posted by antonio at 02:47 PM | Comments (0)

September 09, 2011

Barcelona

Yo soy yo y mis contradicciones.
Tras una semana rajando en facebook y ginebraconhelio sobre mi patria chica el trabajo me mete en un avión a Barcelona y me sumerjo de nuevo en la trampa de humedad que por más que vuelvo siempre me sorprende nada más abrirse el finger en El Prat. Estoy bañado en sudor antes de pasar el control de pasaportes y en la parada de la nueva terminal me pregunto si es que siempre me recoge el mismo cabrón o es que no hay un puto taxi en Barcelona al que le funcione el aire acondicionado.
Es un viaje relámpago y no tengo tiempo de ir hasta Mataró a dormir, así que reservo un hotel en Barcelona, normalmente intento que sea de cuatro o cinco estrellas (mis jefes me cuidan y yo tampoco soy gilipollas), por lo general son buenos y rara vez me han decepcionado, pero esta vez es diferente. Luego sigo.
Tras un par de horas con mi cómplice y su bebé quedo con mis padres y Estrella en el Fishop para por lo menos cenar juntos. He estado varias veces aquí, siempre de día, pero esta noche me logran volver a soprender. Cuando uno se acostumbra a la frialdad suiza o el estiramiento francés siempre agradece la sonrisa salerosa o el guiño cómplice de una camerera autóctona o un camarero sudaca. Los platos son ligeros, sabrosos e inteligentes. La carta está en catalán y me divierto al descubrir lo torpe que soy identificando pescados en mi segunda lengua madre. La cuenta es alta, pero la satisfacción lo es más y la ligera borrachera que te deja el albariño te alegra el adiós y la solitaria caminata hacia el hotel.
El hotel.
Mi trabajo me ha paseado por media Europa y el año pasado dormí tantas veces en mi cama como en camas de pago. Para ganarme la vida tengo que saber de ingeniería nuclear, pero para poder vivirla tengo que saber de hoteles. Cuando se duerme tanto fuera de casa o se eligen muy bien las amantes o se eligen muy bien los hoteles. Yo para amantes empiezo a no tener edad pero lo de esta escapada catalana ha sido especial.
Se llama Alma, casi no se ve aunque ocupa uno de los principales edificios que guardan la Pedrera. Te hace sentir en Barcelona, no pretende ser neoyorquino, ni imita el glamour parisino, ni tan siquiera intenta acercarse al cosmopolitismo de Londres. Es un hotel elegante, discreto, minimalista, con lo mejor de la sencillez catalana y el mestizaje español. El gintonic del lounge sabe a casa y las sábanas de la cama huelen como olían las de mi infancia. No tengo nada contra las masías o las casas rurales, sobre gustos colores y un hotel como el Alma resultaría absurdo en un pueblecito del interior. Sin embargo soy más de hotel pretencioso del centro que de casita acogedora del monte. Aún así, este hotel me ha hecho sentir como imagino hacen sentir a mi amigo Dani esos hotelitos perdidos en el monte que tan intensamente y con tanto cariño describe en su blog. Es lo mismo, solo que con sofás de la Bauhaus y botellines de agua a veinte euros.
La recepción es acogedora, el lobby inexistente, la puerta de mi habitación se abre apoyando el dedo sobre un lector de huellas digitales, las cortinas son de madera, la iluminación perfecta y la cama es de esas en las que lo único que detestas es despertar sin compañía. En la ducha, literalmente, llueve y hasta el patio interior (mis jefes me cuidan pero tampoco son gilipollas) parece más bonito desde la enorme vidriera que hace de pared.
Sonará snob, y ni siquiera soy original, pero acostándome anoche en la enorme cama de mi habitación de diseño, mientras oía de lejos el murmullo de los coches remontando el Paseo de Gracia, me volví a sentir como las miles de noches que me dormí oliendo las damas de noche de Rocafonda, haciéndome sentir de nuevo en casa y recordándome que no hay más patria que la infancia, ni más destino que la inteligencia.
Me dormí pensando que esto de ser catalán quizá sí valga la pena.

Posted by antonio at 12:26 AM | Comments (0)

September 05, 2011

Septiembre y la murga

Ocurre cada septiembre. Al inicio. Cuando ya se nos empieza a olvidar la playa, se agota el aburridísimo agosto y encaramos el otoño. Cuando empiezan a desaparecer las malditas chanclas, los hombres vuelven a taparse los hombros y las chicas vuelven a ser elegantes. Llueve con más gracia, amanece a horas decentes y las noches empiezan a durar, al fin, lo que tienen que durar.

Cada septiembre, anunciando la matraca fascistoide de la diada, aparecen los paletos y nos vuelven a joder la rentrée a los demócratas. Se me había ya casi olvidado pero no, en España dice Herrera que no cabe un tonto más, que el siguiente se va al agua. En mi paisito para algún tonto más aún hay espacio, pero como los catetos aprendan a volar vamos a tener que escribir los blogs a la sombra.

Y se enfurecen, llenan el facebook de campañas y el twitter de alegatos, llaman a las armas y juran por sus muertos más frescos que no pasarán y que se echarán al monte a morir por la patria, por Ramon Llull y por la ce cedilla. Y tú los miras, e intentas responder, razonar, explicar, pero no. Que milenios de historia no se pueden atacar, y que buenos golpes de hoz (y de coz), y dale que te pego con la cantinela, y vuelta y otra... y yo que sólo quiero que mi sobrinito aprenda física en castellano, o en inglés o en lo que sea, pero no... la patria, una de sus lenguas y la ele geminada están por encima de lo que yo quiera, y yo o me jodo, o me callo, o me largo.

Y no razonan, es imposible. La lengua, la lengua, la lengua. Ataque, ataque, ataque. Fascistas, fascistas, fascistas. Y tú, aún más capullo que ellos, los vuelves a mirar con cansancio y les intentas explicar que no es que te preocupe el que tu sobrinito aprenda mejor o peor el castellano, que lo que te da por culo es que una mitad imponga a la otra sus obsesiones, sus tonterías y sus gilipolleces. Que a un servidor se la trae tremendamente floja el futuro de castellano, el catalán, o el arameo... hay mucha más inteligencia en el discurso de dos nerds debatiendo si es mejor el Windows o el Leopard, que en toda la vomitera de falacias que los nacionalistas catalanes (y algún que otro meapilas) se sacan del zurrón cada vez que intentan convencerme de que mi sobrinito tiene que estudiarlo absolutamente todo en catalán por la patria y por sus cojones.

Lo he dicho varias veces y lo repito: usar la protección del catalán como motivo para que un ciudadano libre no pueda elegir la lengua en la que estudia su hijo es fascismo, va en contra de la Carta de los Derechos Humanos y convierte a la mitad de la población en ciudadanos de segunda.

Ellos siguen a lo suyo, y están venciendo. Con violencia, con agresividad y con gritos. Catalunya será pronto independiente, tendrá su lengua única, su cultura única y su bandera única. Pero será un país mediocre, triste y oscuro. Un país mucho peor que ahora. Un país por el que ya no lloraremos y por el que no escribiremos posts en los inicios de septiembre porque los mejores, los que hoy son ciudadanos de segunda, hará ya tiempo que se habrán largado.

Posted by antonio at 08:57 PM | Comments (0)

April 23, 2011

Friday night thoughts II

Pasiones. No sé si son la sal de la vida, pero la hacen interesante. Para bien o para mal. Tiendo a pensar que son buenas cuando nos hacen mejores y dañinas cuando nos estrechan las miras o nos apartan de la felicidad. A éstas últimas prefiero llamarlas obsesiones o fanatismos, aunque los que las sufren nunca las cosiderarán como tales. Las tengo y las sufro de todo tipo, en mis carnes, en los que me rodean y en los que me putean.
Las hay que duran dos horas y las hay que cuando empiezan no acaban. Las hay que te enorgullecen o que te dan envidia.
Esta semana las he vivido de todo tipo. En ese amigo italiano de vida más perdida aún que la mía, que ha encontrado unos ojos asiáticos en la ciudad más esnob del mundo que, para su desgracia, ni le dejan dormir los miércoles ni, para su alegría, le dan descanso los sábados. Creo que la última vez que durmió más de tres horas seguidas aún era invierno. Pero él es feliz.
Pasiones como las de esos retos futboleros con los que no me identifico mas que en la curiosidad intelectual de ver cómo me sonrío ahora cuando el eterno rival pasa por la piedra al club de mis amores. Ése al que tanta mierda nacionalista acumulada durante años en mi tierra ha hecho que muchos nos pasemos al rival. La misma mierda que no habiendo sumado ni un solo seguidor pero mandando a muchos al otro lado sigue siendo objecto de orgullo de tanto paleto estatutario. Independentistas ahora. Me repito pero es lo de siempre: ni mis paisanos ni los vascos copulan lo que es debido, y así nos va. Yo cuando era culé también era virgen. Ahora ni una cosa ni la otra. Y así me va.
Pero me desvío.
Business is business y, salvo éxitos, no me gusta mezclar el trabajo en este blog. Pero hay veces que el frío de los números, las reuniones, los viajes y los contratos da paso momentáneamente al cabreo, el pique y la pasión. Tras unas cuantos gintonics y no pocos empujones de mi parte, uno de mis colegas salamantinos mostró en un mail al resto de españoles en iter el lado pasional de lo que hacemos: la fusión la lograremos antes o después, pero la lograremos por nuestros cojones. Yo he empezado a recoger firmas para que ése y no otro sea el lema que se inscriba en la entrada de nuestros headquarters.
La crisis nerviosa de mi amiga Alya ante el enorme salto en su trabajo y el miedo tan familiar de dejar el confort para jugarse la carrera arriesgando a que te partan la cara y sin nadie que cubra tu caída. Las primeras pataditas en el interior de la barriga de mi cómplice. La borrachera amnésica y terapéutica con mi amigo Luis haciéndonos aún más populares entre la mala gente de mi pueblo.
Y finalmente mi pasión más tranquila, la que da nombre a esta categoría del blog. Acabé de leerme 1Q84 de Murakami hace unos días. Lo empecé poco antes del desastre japonés. Mientras el libro me hablaba de Tokyo, Japón se venía abajo. Mientras me enamoraba de Aomame explotaba Fukushima y mientras llegaba a sus últimas páginas recibía llamadas de mi amiga japonesa-peruana explicándome que no aguantaba más en la capital, que se mudaba a Kyoto hasta que pasase el temporal y que por favor le explicase lo que era un milisievert.
Más abajo en este blog explico lo que fueron mis diez días japoneses del año pasado y cómo me enamoré de Tokyo en unas horas. A la tristeza de ver en la tele lo que ocurría se unió la angustia de leer los mensajes solitarios de esa camarera asustada.
Lo peor ha pasado y yo me he acabado el libro. Al día siguiente lo he metido en un sobre y se lo he mandado a Keiko. Porque se lo había prometido a ella, pero sobretodo porque se lo debía a Tokyo.
Pasiones que, éstas sí, valen la pena.

Posted by antonio at 01:07 AM | Comments (0)

April 08, 2011

Cómplices

Nos conocimos de verdad una tarde. Yo venía de recoger las pértigas e intentaba reponerme de tres caídas mal dadas, era joven, virgen y no dolían. Ella no era tan guapa como ahora pero apuntaba maneras. Saltaba listones y vallas. Gracias al cielo yo era demasiado joven para enamorarme y ella demasiado lista para tontear conmigo. A falta de poder ser nada más, nos hicimos amigos.
Aún lo somos.
Mataró, Barcelona y Ginebra nos llevaron hasta su boda. Se lo dije de corazón, lo hemos vivido todo juntos y ella me enseñó lo de que con dos que se quieran con uno que coma basta. Aunque tengo varios hermanos no me gusta llamarla hermana porque ya tengo dos y no son mejorables, pero sé mejor que nadie que todo chico debería tener una mujer como ella en su vida. Da sentido a la palabra amiga, me cuida, me riñe, me encabrona y me protege. Me señala a las peligrosas, me baja los humos, me esconde a las golfas y me señala a las que valen la pena. Yo no le hago ni caso, pero la quiero como ella me quiere a mí y busco su aprobación en cada beso que repito y en cada princesa de miércoles.
Vivimos durante años juntos, cuidando el uno del otro, riñendo por cocinas mal fregadas, fiestas sorpresivas y golfos y golfas apareciendo de improviso a la hora del desayuno. Pocos nos entendieron, sabíamos que no cambiaríamos el mundo pero el mundo tampoco nos cambiaría a nosotros.
Crecimos, aprendimos, nos enamoramos de chicas y chicos geniales, nos separamos, nos juntamos y nos volvimos a separar.
Hablamos cada día, yo le cuento mis deslices y ella sus alegrías, yo le informo de mis despertares extraños y ella de los suyos italianos. Yo con mi vodka, ella con su grappa. Pasaron las décadas y ahora va a ser mamá.
Soy un chico con suerte. Me va bien la vida, mi familia me quiere, mis amigos me cuidan y no duermo una semana seguida en el mismo país. Me gusta mi trabajo aunque sé que algún día lograré dar una patada a mi día a día para dedicarme a escribir historias en Paquis. Y, pase o no, sé que cuando decida lo que sea ella estará a mi lado y nada será imposible.
Porque lo hemos pasado todo juntos: las rupturas, las depres, los agobios, los suspensos, los viajes, las mundanzas, las decepciones, los retos. Algún día seremos grandes, se lo decía hoy, pero por lo pronto ella va a ser mamá... y ni siquiera eso ha sido fácil aunque por eso será mucho mejor aún. Sirva este blog para decirle que la quiero, como quiero a su chico, y como quiero a esa persona que aún no ha nacido pero que ya es una de las más importantes de mi vida

they cant say we never tried...

Posted by antonio at 01:41 AM | Comments (0)

March 13, 2011

Purga

Hace tiempo que no hablo de libros, aunque con tanto tren y hoteles ahora leo más que nunca. Domingo de lluvia en Aix, los de siempre en el ipod y me acabo Purga de Sofi Oksanen.
Me lo regaló mi cómplice, de tan bien que me conoce. Cada uno tiene sus preferencias, sus vicios y sus debilidades, ella se los sabe todos y más que ninguno mi fascinación por cierto tipo de chicas de cierto tipo de orígines. Este libro habla de esas mujeres.
No daré detalles pero todo occidental, sobretodo los hombres, debería leer alguna vez esta novela. A mí me ha estremecido, emocionado, cabreado... algunas de sus páginas han logrado sacar lo peor que llevo dentro. Esas ideas y palabras que tantas ganas he tenido de escupir a veces a la cara de más de uno. Lo digo más abajo en este blog, la pena de carcel sea o no perpetua es una caricia en el lomo de mucho cabrón que lo único que de verdad merecería es una soga o una ráfaga de destellos tras la tapia de un cementerio.
Les he mirado a los ojos tres o cuatro veces en mi vida mientras veía de soslayo los ojos vidriosos de las chicas que se suponen tendrían que amar y proteger. Son unos cobardes a los que ninguna de nuestras bienintencionadas leyes hará cambiar de actitud nunca. Se arrugan ante el primer grito de uno de su tamaño pero son insensibles a la súplicas de ella.
Este libro habla de esos hombres. Pero sobretodo habla de las mujeres. De esas mujeres fuertes que no necesitan de días que las recuerden, ni cuotas de igualdad ni demás monsergas de mucho machista moderno camuflado que aún las ve como desvalidas necesitadas de su caridad paritativa.
Nunca agradeceré lo suficiente al destino, internet y (por qué no) mi lado golfo el contar con tantas mujeres fascinantes en mi vida. Esa compañera del insituto que se convirtió en mi cómplice y sigue llamándome cada día; mis hermanas, mi madre, mis abuelas, mis primas, todas las mujeres de mi familia; esa chica que dejó Rusia con diecinueve años con solo un visado y muchos sueños y sonríe por fin tranquila en Ginebra mientras pinta unos cuadros preciosos; esa novia que me soportó durante años, y esa otra que aún se me aparece en sueños cuando bebo demasiado vodka o escucho mucho a Tatu. Y tantas otras, la mayoría con maneras tranquilas y acento eslavo... mujeres de un café, de una noche, de unos meses o de una vida. Mujeres que conozco, mujeres que soñé y mujeres que jamás encontraré. Mujeres mucho más inteligentes que nosotros a las que algún día alguien tendrá que pedir disculpas por llevar siglos tratándolas como estúpidas mientras intentamos lavar nuestras conciencias con cursis celebraciones y leyes acomplejadas.
Chicos, leed purga mientras pensáis en vuestras chicas, admiradlas y, aunque suene primitivo, protegedlas de los que les quieren hacer daño. Cuidadlas como vienen haciendo los hombres buenos desde ese aciago día que alguna les dijo ojos negros tienes haciendo que nada volviese a ser lo mismo.

Y colgad a ese maldito cabrón...

Posted by antonio at 07:58 PM | Comments (0)

February 04, 2011

Princesa de miércoles

De repente el teléfono deja de sonar. Nunca recibió muchas llamadas, le cansaba conversar sin ver, charlar sin sentir. La música en el ipod sigue siendo la misma, ese transexual con el que superó rupturas, soñó inicios, enamoro desconocidas e incluso sufrió gatillazos. Eurovisión en la tele: ya siempre le recordará noches pasadas. El mismo sabor del whisky, ahora más caro pero menos amigable. El sonido repetitivo de las entradas en messenger, en facebook. Cuánto se echan de menos los de aquel sitio ginebrino. Tantos hi there, tantos cafés, tantos primeros besos, tantos últimos amaneceres.
Siendo la ciudad distinta, el entorno, la música, los sabores hasta los olores son los mismos. Pero el teléfono ha dejado de sonar. Aunque nunca recibió llamadas, ahora tampoco recibe mensajes.
Serán los años, o la ciudad, o la vida que se va haciendo poco a poco real y por ello menos interesante. Pero ese transexual que sigue cantando vuelve a decirle que man is the baby y le pide que set his spirit free, y eso debería bastar para coger el abrigo y salir a la calle a helarse, a hacer colas en clubes pijos, a emborracharse con cubatas a asesinos, a seguir buscando la salvación en las desconocidas. Ésas que un día seguirán pidiéndole que las sorprenda, que las excite, que les haga descubrir sábados espectaculares, cuando lo que él busca es dormir soñando miércoles perfectos.
Le gustaría dejarlo todo un día y dedicarse a lo que de verdad quiere hacer aunque no lo logre. Abandonar la burbuja perfecta de dinero, aviones y chicas para abandonarse al whisky, las noches y una pluma. Noches en que el amanecer sea incierto pero el teléfono siga sonando. Noches que tuvo hace poco y que abandonó porque creía que ya era suficiente. Pero no.
Noches en las que no le daba miedo arriesgar porque no temía al día en que se quedase solo. Esas noches en que el teléfono dejaría misteriosamente de sonar.
El ultimo año de la primera década del XXI tuvo demasiados momentos malos, sobretodo uno que le da miedo hasta recordar, y solo tuvo dos días radiantes, ambos ligados a su cómplice. Su último amor ginebrino desapareció en el Índico y aunque ya no la ama, sigue echándola de menos. Nuevos amaneceres se adivinará en el Leman, y seguirán sabiendo a resacas de vodka pero él estará lejos. Now I am gonna be a good girl and good girls go to heaven but bad girls can fly le dice el transexual, y él sonríe. Y sirviédose otro whisky piensa que el primer año de la segunda década le traerá otra vez Eurovisión, y a man is a baby, y besos cortos que saben a tierras de países que no sabe situar, y esta vez quizá sí, logre quemar las naves y amanecer abrazado a su princesa de miércoles.

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December 28, 2010

Lebedínoye óziero

El ballet es de mariquitas.
El futbol de machotes, los toros para fachas y el flamenco de charnegos.
Vayan por delante estos cuatro topicos para suavizar el que viene a continuacion.
Estoy en un gelido Paris donde acabo de ver el lago de los cisnes en la opera de la bastilla, estoy solo, algo borracho y convencido de haber pasado por uno de los momentos mas hermosos de mi vida.
Depositado el topico, me explico.
No soy experto en ballet, ni siquiera aficionado. A Paris me ha traido el no saber donde ir, la mania de no estarme quieto y un punto de esnobismo. La version es la de Noureev, soy tan ignorante en este arte que ni sabia que habia mas de una version de esta obra de Tchaikovski. Llego con media hora de adelanto. La sala ya esta llena, no es estreno pero casi, el edificio es feo pero el ambiente magnifico. Los hombres van elegantes, las mujeres guapas y a alguna espectadora se le adivinan maneras de bailarina y facciones eslavas. Me pongo de buen humor y me alegro de haberme puesto corbata. 
La primera escena sorprende, el primer acto entusiasma, el segundo estremece. Repito, no se una leche de ballet y aun asi en el descanso descubro que me tiembla el pulso mientras sostengo la copa de champagne (la tradicion es la tradicion). Cuando se reanuda el espectaculo me veo envuelto en pasos que ya me resultan familiares y en mitad del cuarto acto la chica sentada a mi lado mira de reojo como me llevo una mano a al ojo derecho. Yo, que no lloro ni bajo tortura.
Es hermoso.
Es la belleza de una treintena de hadas con forma de cisne, es la elegancia de dos hombres que se mueven como nunca antes he visto. Parece que la gravedad en el escenario no sea de 9.8 sino de 4.5. En una serie de movimientos que duran pocos segundos veo meses de mi vida luchando por una mujer, en un parpadeo se me antojan bofetadas que aun me duelen del pasado. 
Me llego a olvidar de que estoy mirando a personas. Es la geometria con acordes, matematicas a veces. En el bellisimo cuarto acto los movimientos de las princesas-cisne recuerdan a las escenas de moebius. 
Son dibujos animados pero sin final feliz. Son movimientos perfectos de cuerpos preciosos que te hacen olvidar durante tres horas a tanto capullo soez y tanta estrecha patosa con los que estas forzado a lidiar cada dia. 
Es un canto a lo universal y eterno que hay en nosotros. Lo que permite que un español del siglo xxi se este emocionando en Francia rodeado de gentes de todo el mundo con algo compuesto en el xix en la rusia de los zares. Sin que en las tres horas de obra haya una sola palabra. Como lei esta mañana en un articulo sobre un asunto que no tenia nada que ver: es el recuerdo que resta en nosotros de aquella noche en que una especie de gorila miro por primera vez hacia arriba y se sintio en hermandad con el hermoso cielo estrellado. Hoy me he visto mirando a ese cielo en los pasos de esas bailarinas.
Se lo recomiendo a todo el que lea este blog. No dejeis de verlo si podeis. Pocas cosas valen tanto la pena.
Y al final se ha acabado y como era de esperar ninguna de esas bailarinas me ha mirado a los ojos... O quiza si. 
Yo me he abrigado, me he metido en el metro y he decidido celebrarlo en un autentico bistro parisino al lado de le chatelet. Me he leido el programa y la historia de la obra mientras me hinchaba a foigras, queso y burdeos. Ell camarero, este si mariquita como Tchaikovski pero sin complejos, me ha invitado a un whisky y me ha halagado la corbata. A falta de que te piropee una bailarina rusa en la bastilla, bueno es un camarero saleroso en le chatelet. Algo es algo. Le he dado diez euros de propina, me he puesto el gorro y me he largado a mi pequeño hotel al lado de la sorbona donde se jactan de que Rimbaud, otro saleroso, se alojaba cuando pasaba por aqui.
Mañana me voy para Inglaterra, con los aeropuertos hechos unos zorros, puedo perfectamente acabar en Liverpool, Ginebra o Berlin. Ni lo se ni me preocupa. Solo se que al apagar la luz me acuerdo de esos cisnes y cierro los ojos enamorado como un idiota de Odette.

(Nota bene: en el ipad no hay acentos, o al menos yo no los veo)

Posted by antonio at 12:40 PM | Comments (0)

December 15, 2010

En un tren

La chica es joven y de una belleza serena. Sentada en un banco mira el mar mientras come lentamente un helado enorme. No hay nada más, solo ese banco verde de madera desconchada sobre una pequeña colina, el mar y ella. El día es claro y no hace calor, tampoco frío. No sopla el viento aunque las olas rompen con fuerza a pocos metros de los zapatitos rojos de alto tacón grueso de la joven, se diría que el tiempo se ha parado. No piensa en nada, solo mira el horizonte y ese mar que parece que lo borra todo.
Sola, sin voces, sin miedos, sin problemas, sin chicos, sin trabajo. Tranquila al fin. Lejos de cualquier idea negativa, de cualquier esperanza, de cualquier desilusión. Solo ella, el mar y su helado. Libre del mundo, de sí misma y de mí.

Cuando desperté no estaba a mi lado. Solíamos dormir tan juntos que parecía imposible que se hubiese podido escurrir de entre mis brazos sin despertarme. La luna solo iluminaba mi figura en la cama, me levanté y salí al salón. Estaba frente a la amplia ventana, miraba las azoteas y, aunque la noche era cálida, temblaba. Ni siquiera se giró cuando la abracé por detrás. Vestida solo con unas braguitas, noté su piel cálida estremecerse al contacto de la mía.

No era la primera vez que le pasaba, pero esa noche mi susurro y mi dulzura no iban a devolverla a la cama tan fácilmente. Lloraba sin derramar lágrimas y mi presencia la hacía temblar aún con más fuerza. Era como si mis brazos le doliesen. Como si mis labios le quemaran.

¿Cómo se cura a alguien con besos si tu propia saliva es parte de su enfermedad? Cuando tu amor es su desgracia. Cuando ni la inteligencia, ni el cariño ni la devoción pueden romper la barrera entre dos mundos.

No podía más y sin lograr romper mi abrazo me gritó las palabras más tristes que he oído en mi vida: quiero que todo desaparezca, quiero dejar de pensar, quiero estar sola, sentada en un banco frente al mar mientras me como un helado.

Lo más devastador de la imagen es el helado. El mar, el viejo banco, los zapatitos rojos e incluso la tranquila belleza de la mujer son figuras atemporales, podrían quedarse ahí para siempre. Pero el helado se acabará, se consume con cada mordisco suyo. O quizá su sola presencia me derrumba por lo infantil que hay en él. Por cómo simboliza a la niña pequeña que habita aún en esa joven a la que todos los sueños de la infancia se le han hundido en ese mar y ya ni siquiera mi amor será capaz de devolvérselos. Ese helado es el escudo que la salva del resto del mundo, que la separa de todo lo que no soporta, de todo lo que la entristece. Y de mí.

Ya nada volvió a ser lo mismo. Hicimos el amor sin atreverme a mirarla a los ojos. El recuerdo de aquel mar, aquel banco y sobretodo aquel helado oscurecía cada momento alegre con ella. Nunca más volví a despertar echándola de menos y un día dejé de dormirme a su lado.

Nos conocimos un miércoles en un café que podría estar en cualquier ciudad del mundo, tres días más tarde la vi desnuda y dos años después me dijo adiós. Hace unas semanas descubrí que nunca había estado enamorada de mí. Y aunque hace tiempo que dejé de estarlo yo de ella, aún hay momentos en que la imagen de esa playa me desgarra. Y deseo que al acabarse el helado la chica se levante, sonría y nunca más vuelva a ver esas olas.

(Escrito en un tren con Antony and the Johnsons en el iPod en algún lugar entre Lyon y Avignon)

Posted by antonio at 08:27 PM | Comments (0)

November 13, 2010

Friday night thoughts

Soy un adicto al Siglo XXI. Me gusta sentirme un clásico en todo lo que sean gustos y tendencias, me afeito con brocha y abro todas las puertas a las chicas excepto la del metro que se abre sola y la de la nevera que no hace falta. Aún así me encanta haber nacido lo suficientemente tarde en el XX para poder disfrutar desde el principio el XXI.
No se me había ocurrido hasta esta noche. Que era un adicto lo sabía. Cosa que pruebo y me gusta, cosa que me engancha: las gominolas, las aceitunas rellenas de anchoa, los viajes de una noche en tren, los cafés con terraza y camareras guapas, el whisky de más de 16 años, youtube... Ni fumo ni me drogo porque sé que la cosa acabaría mal y pronto. Un hombre es un hombre y sus circunstancias decía alguien (Borges?), yo soy yo y mis vicios.
Y mi siglo es el principal de ellos, y como referente de mi siglo: youtube.
Yo no veo la tele porque tengo facebook y youtube. Ver la programación de cualquier cadena, sea francesa, española o inglesa intentando encontrar algo interesante, es como ponerse a escuchar la radio esperando que alguien te lea un poema de Lorca teniendo al lado un libro con sus obras completas. Todo está en youtube y entre ese todo: los desfiles del victoria secret fashion show.
Tengo un vicio que no he mencionado porque uno es un caballero y además hace unas horas le di mi palabra a una princesa de que mis tiempos de golfo habían quedado atrás. Pero lo cortés no quita lo valiente y hasta el más honesto de mis amigos casados se ha derretido alguna vez en mi presencia viendo lo que te pone youtube cuando escribes victoria en la casilla del search.
Y en esas andaba yo esta noche de viernes solitario, con la princesa en un avión y la cabeza demasiado despejada como para irme a la cama. Tengo varios amigos en proceso de casarse, algunos inesperados, otros más o menos previstos. Hay sobretodo uno, cuyo nombre no menciono por prudencia, que una vez me pidió que para su despedida de soltero le colase en uno de esos desfiles. Y aunque en ello estoy, y lo quiero como a un hermano, me parece que el fracaso va a ser épico.
Es ahí cuando me ha venido el Friday night thought (el primero de una serie, que me estoy quedando sin ideas): he visto Don Giovanni y la Traviata en Ginebra, el Barbero de Sevilla en el Metropolitan, los Miserables en Londres, veré en unos días el Lago de los Cisnes en Paris y espero repetir en el Marinski de San Petersburgo, Madame Butterfly me espera en enero en la Bastilla, y tantos otros que vinieron y vendrán... pero el Victoria Secret Fashion show empiezo a convencerme de que moriré sin verlo, y mi amigo será feliz igual con su princesa pero yo le habré fallado.
Y a eso iba mi idea del viernes: cómo se engancha uno a un siglo en que las obras más hermosas del arte universal están accesibles a cualquiera que tenga una tarjeta de crédito y media hora de pasarela con música pop y unas bellezas con alas (preciosas, sí, pero en peores plazas hemos toreao) son el nuevo inalcanzable nirvana.
Será que pese a todo nos hemos equivocado de siglo? o de gusto? o de profesión?
Suerte que tenemos youtube...

http://www.youtube.com/watch?v=e6isLmchg_Y


Posted by antonio at 12:46 AM | Comments (0)

October 07, 2010

La Niña Mala

Hará unos cuatro años. Solía cogerme fines de semana de tres días para pasar al menos cuatro noches con mi novia. Llegaba a Madrid el jueves noche y me levantaba resacoso a mediodía del viernes para esperarla paseando por las calles del Madrid antiguo. Me encantaba entrar en el Prado para ver sólo tres o cuatro cuadros, apoyarme en los leones de la Carrera de San Jerónimo o sencillamente ver pasar la vida con alguna tapa y muchas cervezas en algún cañas y tapas del barrio de las letras. Esa típica mañana fría del inicio de invierno madrileño paseaba por la cuesta al oeste del Retiro cuyo nombre nunca recuerdo pero que es famosa por estar llena de librerías callejeras de viejo y de nuevo.
Compré el libro, como tantas otros, porque el nombre del autor me sonaba y la edición era bonita, empecé a leerlo al cálido sol del inicio de esa tarde fría y ya nada fue igual.
Habla de la vida de un niño bueno enamorado. Habla de París, de Perú, de Ginebra, de Madrid, de Tokyo. Habla del amor y los fantasmas que por más que nos movamos no se salen de la maleta, que vienen con nosotros a todos lados, que nos vacían el pecho por las noches y los echamos de menos cuando nos dejan en paz. Habla de lo larga que es la vida y las pocas cosas que perduran hasta el final. Habla de esas amadas que nos marcan para siempre y esas extrañas que nos salvan por unas horas del vacío de una noche, y una mañana, solitarias.
Habla de las cosas más tristes del mundo y para mí, sin duda, es la historia de amor más bonita jamás escrita en castellano.
Se la he recomendado a decenas de amigos, colegas, desconocidos. Pero se la he regalado solo a cuatro personas. Por motivos muy distintos. Mi hermana pequeña lloró cuando acabó de leerla, Esther aún me la pone de excusa cuando le cuento mis dramas y Lea aún me llama niño bueno cuando me escribe, cuando me cuida y cuando me riñe. Hace pocas semanas se lo envié por correo a otra amiga que está aprendiendo español. Es una chica morena de la que ya he hablado en este blog, con ojos del polaca, maneras de rusa y acento francés. Es de esas pocas personas que me ha conocido como amigo, como enamorado y como amigo otra vez, y por eso nos queremos tanto.
Habíamos bebido bastante y mientras yo miraba a las guapas y ella miraba a los guapos nos cogíamos de la mano. Se había acabado su vaso y no quería que fuese yo el que le pagase el siguiente. Antes de soltar mi mano se giró y al oído me dijo: me he acabado tu libro, ahora entiendo nuestra historia de amor.
Se fue a amar a otro, y a mí me dejó sonriendo.
Leí mi primer libro de Vargas-Llosa en las playas de Ibiza, el segundo en los bares de Ginebra y el tercero en un fin de semana largo en Madrid.
Hoy le han dado el Nóbel y ya nada será lo mismo. La niña mala dejará de ser mi secreto público con esas cuatro mujeres y ya todos la conocerán. Pero a mí siempre me quedará esa noche en que una amiga me dijo en un ruidoso antro ginebrino gracias a esas páginas preciosas que por fin entendía nuestra historia de amor.
Esta noche soy mucho menos original pero el mundo es un poquito más justo.

Posted by antonio at 11:39 PM | Comments (0)

September 07, 2010

Espalia

Piso Roma por octava vez en lo que va de año y Nápoles por segunda vez en mi vida. Esta vez solo. Estaré aquí menos de 24 horas pero me pilla con el ánimo poético. Así que tras el caos del aeropuerto, las peleas con un taxista asesino, simpático y ladrón que me cobra 70 euros por una carrera de 20 minutos, decido relajarme paseando por el puerto y el barrio antiguo.
En Italia no me siento extranjero. De las pocas lenguas foráneas que chapurreo el italiano es la que peor hablo pero la que mejor entiendo. No sé si es el parecido físico, la picaresca común, esa superioridad en el descaro o inferioridad en lo transcendente, la historia compartida, la golfería natural o sencillamente el hecho de que cuento entre mis amigos íntimos más italianos que españoles, hacen que cuando hablo de esta tierra no sea distinto a cuando lo hago de Madrid o de Sevilla.
Paseando por la ciudad me doy de bruces con Carlos III, con Fernando de Aragón, con una placa que habla de Lope y con varios indígenas que se insultan en un dialecto del que solo entiendo los tacos, de tanto que se parecen a los nuestros. Me regocijo cuando dos turistas con pinta de francesas me paran preguntándome si soy napolitano y unas alemanas me piden que les haga una foto creyendo que tratan con un italiano vero. Yo desde luego, sigo el rollo y dios me libre de desmentirlas. Dormiré solo, pero dormiré contento.
Mentiría si dijese que los tópicos no me rondan continuamente por la cabeza. Nápoles es la ciudad de la mafia, de los emigrantes buscavidas a las américas, de los mil pícaros que te la van a meter en cuanto puedan. Es así, y aunque te lo propongas, no bajas la guardia. Sin embargo, tras un rato paseando y un par de horas haciendo lo que más me gusta hacer en cualquier ciudad: coger algo para leer y sentarme en un bar o terraza del centro a ver pasar la vida con cualquier cosa que tenga alcohol, este enorme pueblo te acaba integrando.
Soy catalán de nacimiento, andaluz y extremeño de origen, por mis apellidos debe correr sangre vasca y castellana y mis rasgos delatan que algún moro debió de cruzarse por mi árbol geneológico... con este sucio pedigrí es difícil sentirse extranjero en cualquier ciudad mediterránea. Para alguien enamorado de Ginebra resulta chocante el sentirse agusto en una ciudad sucia, desordenada e incómoda como ésta, pero cada uno es cada cual junto con sus contradicciones. Y yo de ésas tengo a montones.
Italia y España no deberían ser países distintos. Los europeístas creemos que la UE debería ser un país común que acabase de una vez con las diferencias entren los estados-nación que han estado dando por saco los últimos cinco siglos. Lo defendemos y trabajamos por ello, pero en el fondo, sinceramente, no nos lo creemos.
Un sueco, un holandés y un inglés acostumbran a ser gente maravillosa y simpatiquísima, pero poco tienen que ver con un italiano, un portugués o un español. Nos llevamos bien porque cuando nos llevamos mal pasa lo que pasa, pero nos parecemos lo que un coreano a un tejano.
Entre latinos la cosa cambia.
Que España y Portugal sean países distintos es una tontería de la historia. Si nos preguntasen estoy convencido de que la mayoría apoyaríamos la unión. Como leí alguna vez, quizá España podría aportar el nombre y Portugal la capital. Ahorrándonos así la monserga de los de siempre con lo del centralismo y convirtiendo de paso a Madrid en la verdadera Nueva York del viejo continente, libre de políticos y demás parásitos.
Menos se habla de unir Italia con España. Nos separa solo un mar común, tenemos el mismo carácter, los mismos gobiernos inútiles y exactamente la misma actitud ante la historia. Por tener, incluso ambos tenemos a esos cuatro pelmazos que creyéndose más guapos y listos que el resto no paran de dar por saco con lo de la independencia de su rinconcito.
Alguna vez pienso que unir a los franceses a la fiesta podría ser buena idea, pero por más que siempre agradeceré a los gabachos el haberme acogido como a uno más cuando era un crío imberbe y, sobretodo, haberme mostrado el camino a mi Ginebra, París sigue estando demasiado al norte, y a mis primos les falta salero y les sobra hedonismo. Por ahora, mejor que sigan siendo amigos pero no hermanos.
Los italianos por fin podrían competir en eurovisión y los españoles podríamos ir por ahí diciendo lo de ciao bella sin complejos. Todo son ventajas. Ya lo estuvimos varias veces antes, desde los romanos hasta los Austrias, por qué no hacerlo ahora por las buenas?
Unámonos, riámonos de los encorsetados del norte, y demostremos a nuestros pelmazos indígenas que más vale juntos que esparcidos. Empecemos a eliminar según qué fronteras absurdas. Y luego que se separe quien quiera.

Que me encanta Nápoles.

Posted by antonio at 12:46 AM | Comments (0)

August 17, 2010

Love the job you do...

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... and be proud of your past.
Back in 2005 I posted something here about my happiness for having decided to come back to CERN and help to make those two bloody beams run inside the LHC.
2010 will finish soon and I am not working for the LHC anymore. However, the two beams run now at the speed of light along those 27 kilometers that I know so well. Very few things make me happier than remembering from time to time that I had something to do with that.
ITER is the most ambitious, risky and complex scientific project ever envisaged by the human being. Even the Apollo looks simple next to this huge tokamak. More than half of the population on this planet is contributing with their taxes to make the dream of unlimited and clean energy possible. We are a team with more than 30 different nationalities working together from eight different sites in the world. And we know we will manage. It's the most exciting project in which a nuclear engineer like me can be involved. I am the responsible of a beautiful system, I learn, I decide, I spend money and I get to travel a lot. I meet every day people much more experienced and wiser than me who are willing to teach me everything they know. I have a nice salary, a nice flat and a nice life...

however...
sometimes...

I discover myself thinking on those 27 kilometers, and the people who made it possible. All of them great professionals, some of them amazing colleagues, a bouch of them very good friends. And I miss them.
I miss the dicussions, the fights, the long morning shifts, the long evening shifts, the long (and exciting) night shifts. The redundant meetings, the disapointments, the fears, the alarms, the patrols, the twenty phone calls per hour, the wake up calls at 4 am with a woman voice asking you about hotness with your girlfriend waking up next to you, the 24/7, the pride, the sadness, the worries, the familiar stress, the long walks, the boring rides, the patrols again...
and, above all, the dream team. Those friends who shared it with you, the commissioning guys.
We were the best.
I just put a picture of us next to my desk at ITER. When the hard times come (we had some already this year and more are about to come) it helps to remind me that we are doing this for a reason. Not only for solving the energy problem once forever but also to prove to ourselves that there is hope.
Because if mankind is able to do things like the LHC, things like ITER... if we manage to show to the world that the hardest technical barriers can be broken and the most complex intercultural problems between Men can be solved, everything is possible.
If we manage to success in these endeavours, we dont need to worry about our future, if we can do them we can do everything.

It started one morning in September 2008, I was there, and I did it with my friends.
I miss you guys.

Posted by antonio at 10:56 PM | Comments (0)

July 18, 2010

Pueblos, aldeas y libros.

Hace un tiempo me propuse no ensuciar demasiado este blog con temas políticos. Me gusto mucho más cuando hablo de chicas, de física, de amigos, de lo que aprecio, que cuando hablo de política. Voy con más cuidado, soy más yo. La política me gusta, pero me encabrona y me hace decir cosas de las que luego acostumbro a arrepentirme. Así que en vez de hablar de esos catetillos que la semana pasada se pasearon por Barcelona reclamando su derecho a ser un pueblo (que tiene cojones querer ser un pueblo) preferiría escribir sobre mi semana inglesa. Pero no me sale.
Nunca he criticado el derecho de cualquier paisano a defender que a mi pueblo le iría mucho mejor fuera de España que dentro de ella. Creo que es un error, pero políticamente puedo estar equivocado. Lo que me enciende es que la cosa acostumbra a volverse personal y con ello empiezan los llantos y las penas.
Se me ha llenado el facebook de mensajes de amigos decidiendo volerse independentistas de pro por haberse sentido atacados y humillados como pueblo (repito: tiene cojones sentirse pueblo, si al menos fuese ciudad...). Al puro estilo Hommer Simpson: lo que no entiendo lo rompo. Y cuando no me dan la razón me da la pataleta.
No hay razones, no hay números, no hay argumentos, solo la rabieta del nosotros y el ellos, el yo y el antiyo, del pues si no me lo dais todo me enfado y me llevo el escatergories.
Y esto a qué viene?
A que ayer me vi a mí mismo, un español de infantería que vive en Francia, mandando desde Inglaterra un libro escrito en ruso a una amiga rumana que vive en Suiza. Y me alegré de que nadie pudiese nunca atacar al pueblo al que pertenezco porque, gracias a Dios, yo solo me pertenezco a mí mismo, a los que me quieren y a los que me cuidan. Y porque, al revés de los que se manifestaron el otro día en Barcelona, yo soy libre, porque soy Europeo, una Europa que por fin empieza a civilizarse, a globalizarse, a volverse divertida. Y soy Europeo porque nací en España. Una España con su historia, sus lenguas y sus dramas que por fin, con todos sus problemas, se ha convertido en un país (no un pueblo, por Dios!) europeo. Donde el que no se encuentra a gusto es porque no quiere encontrarse y utilizará hasta la aurora boreal para desidentificarse. Una España que, pese a lo que nos gobierna, permite a sus ciudadanos disfrutar de Europa sin tener que sentirse nada. De una España tan generosa que no da la espalda ni a los eternos traidores que se quieren aprovechar de ella y al mismo tiempo destrozarla. De una España que no es un pueblo, ni una nación, ni un destino común, ni ninguna de esas historias fascistas que tanto aprecian mis paisanos cuando se aplican a Cataluña. Una España que es sencillamente cuarenta millones de personas convencidas de que juntos se hacen mejor las cosas que por separado. Aunque haya medio millón (que no son más) dando por culo con lo de la independencia. En serio, que se vayan, dejen de joder, se independicen y nos olviden. Por lo menos nos ahorraremos las rabietas.
Y así quizá un día me convenza de que nací en un país de ciudadanos libres y no en un puñetero pueblo de llorones.

(Nada... que no logro hablar de tías...)

Posted by antonio at 06:43 PM | Comments (0)

July 10, 2010

Un humilde padrino...

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Voy a hablaros de la despedida de soltero...
De cómo nos pasamos semanas para intentar cuadrar los horarios de todos. Habíamos decidido irnos a Liverpool y se revolucionó Ginebra, Madrid, Barcelona, Torino y Liverpool intentando encontrar una fecha que nos fuese bien a todos.
He estado en muchas despedidas y sé que siempre hay alguno al que le es imposible venir. En este caso pasó lo mismo. Lo que también pasa siempre es que muchos en cuanto ven problemas para cuadrar las fechas se echan atrás. Al fin y al cabo, qué más da una despedida más o una menos.
Pues bien... con la despedida de Boris eso no pasó.
Allí quería estar todo el mundo. Y claro... como era imposible encontrar la fecha ideal, por poco llegamos a las manos. Yo esperaba que alguien al final cediese y dijese, bueno, pues yo no voy... pero nada... allí queríamos estar todos.
Y por qué?
Pues porque nadie quería dejar de ir a la despedida de un tío como Boris. Te podías saltar otras, pero no la de Boris.
Porque sería más divertida que otras? No.
Porque Liverpool y las liverpoolianas son maravillosas? Pues tampoco...
El motivo era que se casaba Boris. Y a la despedida de soltero de Boris se va.
Y punto.
¿Y qué tiene Boris?
Os cuento otra historia...
que los novios conocen ya pero creo que vosotros no.
Hace un mes estuve con Luis en un bar. Era un bar normal, de infantería, bastante lleno de gente, de esos en que la música está a un buen nivel y la gente va a hacer amigos. Pues bien... en el bar hay una especie de tambor colgado del techo. La tradición dice que cuando alguién agarra un palo y le pega al tambor significa que invita a un chupito a todo el mundo en el bar.
Cuando lo vimos tanto Luis como yo pensamos lo mismo... si aquí venimos los tres con Boris y entramos en fila, como Boris vaya el primero, el tercero aún no habrá entrado en el bar y Boris ya le habrá pegado al tambor.
Porque él es así.
Es más... coincidimos en que, si no llamábamos a Esther, no contento con darle una vez seguría repitiendo la gracia, y pagando chupitos, el resto de la noche.
Porque ese es Boris.
Somos muchos los amigos de Boris que estamos aquí hoy. Algunos los conocéis desde siempre, otros, como yo, desde hace más bien poco. Pero estoy convencido de que todos lo vemos de la misma manera.
El chico que cuando ves venir por la calle te hace sentir un poquito menos solo. El amigo generoso hasta lo absurdo que se olvida de sí mismo cuando toca echar un cable a un colega.
Ese tipo de persona que da alma a los grupos.
El amigo que quieres tener al lado cuando las cosas se ponen mal. Y cuya opinión te importa cuando estás apunto o ya has metido la pata.
El amigo del que no te vas a perder su despedida. Porque, al fin y al cabo, es un orgullo y un privilegio que un tío así te invite a su despedida, y te llame amigo.

Esther....
nos conocemos desde hace 20 años.
Eres mi mejor amiga y nadie me conoce como tú. Hemos estudiado juntos, vivido juntos, viajado juntos, crecido juntos... has estado a mi lado siempre que necesitaba tu ayuda y me has pedido consejo cada vez que tenías que decidir algo en tu vida.
Cuando me llamaste para decirme que te casabas, me diste la alegría del año, por poco lloramos los dos al teléfono y lógicamente no me pediste consejo, pero yo te lo voy a dar de todos modos:
en tu vida has tomado, hemos tomado, todo tipo de decisiones... algunas buenas y otras malas, unas importantes y otras absurdas, unas sencillas y otras durísimas...
pues bien...
hoy, cuando le digas a Boris que le quieres y que te quieres casar con él estarás tomando la decisión más bonita, más inteligente y más sencilla de tu vida.
Por muchos motivos,
Porque ha sido un camino muy largo,
en el que la distancia os ha dado palos,
porque habéis tenido que luchar el uno por el otro,
porque le quieres como sé que no quieres a nadie más,
y porque él se coló por ti desde el primer día que te vio.
Porque es el chico cuyos amigos por poco se pegan para poder ir a su despedida
Porque alguien tiene que evitar que se pase la noche dándole al tambor... aunque en verdad a ti te derrite el hecho de que él le quiera dar al tambor.
Porque casándoos nos hacéis a todos un poquito mejores.
Porque Ginebra, donde empezó todo, es un poquito más tuya, más vuestra, más nuestra, desde esta noche

Y porque sois una prueba preciosa de que en el mundo de vez en cuando pasan cosas maravillosas.

Os conocisteis hace muchos años, vivisteis todo tipo de aventuras para estar juntos y habéis viajado por media Europa durante tres años para llegar aquí hoy.
Os merecéis ser siempre tan felices como sois hoy. Pero, sobretodo, os merecéis haberos encontrado y haberos enamorado.
Lo mejor está por llegar.
Felicidades.

Posted by antonio at 12:29 AM | Comments (0)

May 26, 2010

Tokyo

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Escribo esto mientras sobrevuelo los bosques de Rusia, en el ipod suena Love over Gold y me acabo de beber dos vasos de tinto del que da Alitalia, que por cierto no está nada mal. Así que aviso que éste es de los cursis.
Dejé a Luis camino de Kyoto donde le espera una semana de conferencias, con sueño, mucho sueño, una ligera resaca y dos sonrisas de canalla recordando nuestros diez días japoneses.
Desde hace un par de años voy por ahí proclamando que ya no soy el que era y que más de dos noches consecutivas pueden conmigo. Pero me equivocaba. Aún a riesgo de ser condenados por los bienpensantes que, mezclando churras con merinas, no entienden una visita a un país exótico sin cámaras de fotos, madrugones, autobuses y horas de visitas culturales, mi colega y yo nos hemos pasado diez días levantándonos a las 5 de la tarde, malcomiendo donde podíamos, paseando (tampoco hay que ser integrista) una o dos horas haciendo las visitas de rigor, durmiendo otras dos horas (con un par), cenando a horarios españoles y trasteando en la noche de Tokyo hasta mucho después del amanecer.
Y me ha sabido a tan poco que juro que casi lloro cuando me he metido en el tren a Narita esta mañana y por no montar un drama ante Luis, que sé lo poco que le gustan estas cosas, le he hecho prometer que volveremos bien pronto.
En unas horas volveré a ver las sucias calles europeas, tratar con mis maleducados paisanos, lidiar con las bordes desconocidas de cada anochecher y leer sin problema los aburridos menús mediterráneos. Pero las cuatro fotos que he sacado y el regusto a Japón en mis labios espero que me recuerden, aunque sea sólo por unos días los anochecheres repentinos, los platos asiáticos inexplicables, las reverencias exageradas y las sonrisas educadas, la paciencia infinita, las calles a una escala humana que sobrecoge ante los abrumadores rascacielos de esta megalópolis, los bares modernísimos, los clubs con borrachos encantadores, los dormilones en Armani del metro, las prostitutas elegantes, las chicas guapísimas que besan sin separar los labios, las modelos que te miran haciéndote bajar los ojos y esas princesas que no se ponen a la defensiva cuando les dices hola qué tal. Durante una semana hemos retado a adolescentes nipones a sus videojuegos, hemos reído con gente que no entendía una papa de lo que les decíamos, nos han invitado y hemos invitado a copas a hombres de traje que te juran lealtad eterna cuando les das tu business card. Nos hemos peleado por una camarera que acababa su turno demasiado tarde y por una enfermera que lo empezaba demasiado pronto. Batallas que, al final, solo han servido para reirnos de ellas en el desayuno.
Hemos sido científicos, ingenieros, pintores, escritores, franceses, ingleses. Sinceros y mentirosos. Educados y humildes. Despistados y algo golfos.
Y nos lo hemos pasado de miedo.
Como digo más abajo, algún día quizá esto se acabe, pero hoy estoy feliz por tener otra ciudad en el corazón. Y otro sitio al que volver esos días en que el hogar se hace difuso, Europa pequeña y la patria un cuento que acaba justo al final de unas caderas.

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May 10, 2010

Iba a escribir de política...

Iba a escribir de política.
De lo a gusto que me siento lejos de un país donde la ira, la estupidez y el fanatismo están acabando con la democracia mientras la economía se nos pone al nivel de Sierra Leona y Europa nos mira con pasmo. Del vivan las caenas y los referendums medievales. De la tristeza, casi dulce y cansada, que siento al ver a más de diez amigos inteligentes apuntarse a grupos de facebook en los que se desea que España no gane el mundial. Por motivos políticos imagino. A mí que el Barça gane me da por saco políticamente, pero hay demasiada gente a la que quiero que sé cuánto le alegra y, solo por ellos, jamás mostraré mi alegría, y mucho menos mi deseo, por una derrota del antiguo equipo de mis amores. A mí, que aunque cambiaría sin pestañear cinco mundiales de la roja por un mal polvete rápido con un seis en un antro pegajoso, reconozco que celebrar la Eurocopa en mi Ginebra entre las miradas de envidia de los italianos, la sorpresa de las rusas y la alegría de esos españolitos emigrantes me supo a gloria. Pero bueno, imagino que sencillamente hay gente a la que la política les toca más el ánimo que la alegría de ese colega de al lado. Así empiezan las guerras civiles.
Pero suena Antony and the Johnsons, llueve en Aix y no quiero hablar de política.
Mejor hablar de que se casa mi mejor amiga. Y de que eso me llevó con su novio y diez golfos más a Liverpool el pasado sábado. Transnochando el viernes en un pueblo llamado Warrington donde nunca sabrán que esos borrachos hablando una rara mezcla de español e italiano, deambulando de bar en bar y bebiendo aún más rápido que los chavales ingleses, representan lo mejorcito del futuro científico de Europa (Luis dixit). Algunos siguen aún desperdigados por el continente intentando llegar a sus casas, sus trabajos y sus novias. Dicen que por un volcán que quiso alargar la despedida (consiguiéndolo) aunque yo creo que sencillamente algo o alguna se interpuso entre ellos y el aeropuerto.
Y sigue lloviendo, y el ipod me explica que Man is a Baby, y la lonely que en Tokyo me voy a hartar a Sushi, a karaoke, a bares en vertical y a niñas guapas. El perfume en mi almohada que todo será dulce a mi vuelta y ese mensaje en mi inbox que Ginebra sigue oliendo a pan recién hecho y a despertares rubios con resaca y regusto a vodka. Que a veces vale la pena estar solo y sentir la libertad abriendo los ojos a tu lado por la mañana. Recordando que tienes amigos que son capaces de cruzar el continente en autobús por tomarse una copa a tu lado. Algunos con sus novias y sus hijos, otros, como tú, con sus historias perfectas rotas. Como ese amigo italiano, bueno, canalla y tan guapo que ni rabia da, que intentando llegar a Ginebra ha acabado en Berlín preguntándose por una chica del sur. Va este post por él y por esos golfos de liverpool. No hay volcán que nos pueda.
Algún día esto se acabará, imagino. Pero esta noche llueve, Antony and the Johnsons me cuentan que I am his sister, Esther y Boris me han pedido ser su padrino, Luis me esperará en Tokyo con diez noches por quemar y parece que, como tantas veces antes, está todo por escribir.
Yo quería hablar de política pero, sinceramente, no vale la pena.
Seis meses desde que llegué a Aix y la vida sigue siendo una aventura.

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March 04, 2010

En las noches más oscuras se pueden ver las estrellas

En este planeta hay gente buena, gente mala y la mayoría.
Los malos acostumbran a hacerse notar más que el resto, dan por culo al prójimo siempre que pueden y por lo general no alcanzan a hacer la o con un canuto. Hay malos listos, pero honestamente creo que menos de los que nos creemos. La mayoría de cabrones que se cruza uno por la vida no pasan de ser tontos con suerte. Y muchas veces ni con suerte. Tontos sin más. De infantería que diría el Reverte.
Luego estamos la mayoría, que hacemos lo que podemos, intentando hacer feliz a los que queremos y a nosotros mismos sin joder al de al lado, o al menos intentando fastidiarle lo mínimo posible. La gente majeta de toda la vida. Metiendo de vez en cuando la pata y haciendo alguna putadilla que otra cuando nos calientan, pero con poca malicia y menos mala leche. No somos santos y aplicamos lo de que Cristo dijo hermanos pero no primos.
Finalmente están los buenos. Los que ni a drede son capaces de molestar al de al lado. Los que sabemos que están ahí absolutamente siempre. Hay quien dice que son los inocentes o los naif, yo creo que son los fuertes. Los que no tienen miedo a olvidarse de sí mismos porque saben que pueden cargar con todo. Los que no son felices si el de al lado está serio.
Conozco a pocos, cuatro me vienen a la cabeza y por algún motivo que creo conocer son todo mujeres. Una es mi mejor amiga, otra anda perdida por el planeta, y la tercera es la madre que me parió.
La cuarta lo está pasando mal estos días. Cuando menos te lo esperas el universo pega un zarpazo y araña a quien creíamos intocable. Al principio te desesperas, te cabreas y te ciscas en el destino por tocarle las pelotas a quien jamás haría daño a nadie, en vez de joderle la vida a tanto mamón con pintas. Pero cuando te calmas descubres que quizá al fin y al cabo algo de justicia haya en que ciertas cargas le caigan a los más fuertes, a los que seguro que las superan, a los que, de tanto cuidar de nosotros, por una vez pueden sentir que somos nosotros los que cuidamos de ellos.
A esos que, con tal de no preocupar a los que quieren, saben llevar con una sonrisa, lo que la mayoría no sabríamos asumir ni con llantos.
Es mi prima, mi madrina y mi amiga. Y aunque este momento sea difícil, ella sabe que no es más que el corto preludio antes de que empiecen los mejores años de su vida.
Y con ellos los de la nuestra.

When it is dark enough, you can see the stars

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March 01, 2010

Eleven years

The only book I really enjoyed from Coelho talks about a Brazilian prostitute working in Geneva´s rue de Berne. Just two steps away from my beloved Rue de Fribourg, the little street where I spent the best years and moments of my life. It´s called Eleven Minutes and when I was riding back from work I remembered that I arrived to Geneva eleven years ago, March 1st, 1999.
Anyone who follows this blog (thanks again) knows that I left my city to come to Aix four months ago and, although it´s getting better, I still wonder why I left it when I loved it so much and my life just could not be better.
I left Barcelona because of work when I was 22, scared, stupid and virgin. I have never missed Barcelona again. I left Geneva being 33, sad and single, and I know I will miss it for years.
When people asks me about my professional life I enjoy explaning that each big scientific project I have been involved in has costed me a girlfriend. The LHC made me lose Estela, ALBA saw my last year of real happiness with Raquel and ITER was the reason why the perfect thing with Natasha had a sudden, fast, and sad ending. I am still in love with her and I think that´s the reason why I dont get to fall in love with ITER.
Eleven years.
Eleven years since I was forced to change my life, my future and myself. Eleven years that include four incredible girlfriends (my Romanian love did not finish because of Science but just because we spent two years fighting each other instead of just loving each other, Natasha made the rest). Eleven years of many loyal friends that I hope they know I would kill for them (long life to the GSS!).
Eleven years of Lea.
Eleven years of Geneva.
Eleven years that made me change completely. Eleven years that almost made me forgot who I was before I left Spain.
Almost.
There was always one thing that helped me to keep the best of me, the little part of myself who kept reminding me the young wannabe engineer I used to be, leaving Barcelona crying on that tragic first of March, she lived with me for years, she is geting married in three months, and nothing would have been so amazing if I could not have shared it with her. Thanks Esther. We used to say ´they cant say we never tried´ and now apparenlty, we made it.
I will write the same post in 2021, and I am sure it will be even happier than this one.

Posted by antonio at 09:44 PM | Comments (0)

January 31, 2010

Frío

Se acaba enero y vuelvo a Ginebra. Salgo del cine y el frío húmedo, el olor a aire limpio y una luna enorme sobre el lago me recuerdan donde estoy. Voy solo. Casi no me quedan amigos aquí. Alguno hay, buenos y leales, pero pocos. No me importa. Llegué el viernes cerca de medianoche. Mi tren se retrasó y mientras hacía el check-in en mi hotel de siempre recuerdo que hace solo unas semanas fui feliz en la 508. Luis, que llegó de Inglaterra hace ya cuatro horas, se me une cuando aún estoy recordando la 508. Como siempre, casi no dice ni hola y antes de que rompamos el abrazo ya me pregunta dónde es la primera parada. El resto como siempre, bares, discos, whiskeys e historias. Las excusas de siempre para no dormir solo. Cuando me dirijo al hotel a las cinco pienso que no extraño a mis amigos, ni la noches ginebrinas, tampoco las noches golfas ni el lago, ni tan siquiera a Natasha, sencillamente me extraño a mí mismo.
Dos noches y muchas miradas después salgo del cine pensando en que quizá sí que valió la pena. Irme para recordar.
La película es Up in the Air. La genial historia de un hombre solitario (que no solo) con carrera, dinero, mujeres y humor, que un día decide abrir la puerta a una chica, se enamora a su pesar hasta las trancas y, lógico, la chica le parte el corazón. No sé qué astros se alinearían esta noche fría, pero ni hecho a posta.
Salgo del cine de la única manera que puedo salir. Y cuando estoy cruzando el puente, temblando y pensando (uno es como es) que en cualquier sitio de esta ciudad ella debe estar cenando y riendo con otro, no me invade la tristeza (uno es como es pero va aprendiendo) sino un cierto cansancio y el dulce convencimiento de que quizá estas cosas valgan la pena. Que quizá todo esto sirva para recordarme que no importa cuantas noches pase solo, cuantos ángeles abran los ojos a mi lado por la mañana o cuantas veces me la vuelva a dar, por chulo, por inconsciente y por gilipollas. Que seguramente alguna vuelva a decirme muy pronto ojos negros tienes y, esta vez sí, yo piense "anda caramba!", me decida de una puta vez a ser menos listo y más valiente, agachar la cabeza y entrar a trapo.
Quemando las naves, sin escudo y con dos cojones.

Posted by antonio at 10:15 PM | Comments (0)

January 02, 2010

2010: viejos amigos, viejas ciudades

31122009.jpg

Mi amigo Luis disfrutará como un gorrino bombardeándome el messenger tildándome de cursi. Lo sé, pero es que dos días en Ginebra tienen siempre este efecto en mí.
Me iba a ir a Rusia a pasar frío en Leningrado y no precisamente con la intención de visitar el Bolshoi. París, el frío en la Provenza y, por qué no decirlo, cierto cangueli prevacacional me hicieron cambiar los planes, cancelar billetes, habitaciones y citas más o menos prometedoras para irme a Ginebra e intentar pasar la nochevieja lo más cerca posible de esa Rue de Fribourg a la que tanto y tanta debo.
Me fui en 2005 a Nueva York con Raquel, era el bautizo de un 2006 en el que, por fin, dejaría Ginebra para sentar cabeza de una vez y empezar a vivir en pareja. Suena duro, sobretodo si se lee más abajo, pero lo cierto es que fue fácil, divertido y genial. Duró ocho meses, los necesarios para que el trabajo acabase conmigo de vuelta a Ginebra, Raquel en Madrid y una relación que volvía a depender de los aeropuertos.
El 2007 lo recibí en Barcelona en medio de pequeñas discusiones que acabarían siendo premonitorias de un año que acabaría con siete años de sueños en pareja. En 2008 mi nuevo estado civil me llevó a una noche con el de siempre por una Ginebra que, ya es casualidad, acogía el encuentro mundial de Taizé, jóvenes y jóvenas cristianos con demasiado alcohol encima para un pueblo que acoge a golfos con tan pocos prejuicios encima. Cenamos con Esther y Boris, los dejamos viendo la gala de nochevieja en la tele, bebimos y reímos en todos nuestros bares y ardió Troya. Fue una gran nochevieja, y un gran año.
Al día siguiente yo y mi resaca nos fuimos a Budapest, hay fotos en Facebook y posts en este blog que cuentan esos cuatro días solitarios, extraños e imborrables ya.
La nochevieja de 2009 me pilló aún con la resaca del viaje a Sierra Leona y la malísima idea de cruzar los Alpes en diciembre sobre una moto y sin mono de lluvia. Acabé perdido con Esther, siempre Esther, Boris y cuatro más en una estación de esquí italiana. Me metía en la cama a las 2 de la mañana, tras una hora bebiendo grappa con mi cómplice en el bar del hotel, hablando de nosotros y de una rumana que por entonces no me dejaba respirar tranquilo. Estaba sobrio, descansado e insomne, pero feliz. Como siempre que bebo o hago cualquier cosa con Esther. 2009 fue el año de Mónica (dos años para conseguirla y dos meses para perdernos) y de Natasha, hay demasiado sobre ella en este blog como para extenderme aún más. Todavía la extraño.
Separarme de Ginebra y separarme de Natasha no son eventos independientes. Se parecen tanto que asusta. He aprendido en estas últimas semanas que se puede echar de menos una ciudad (un hogar) como se echa de menos una mujer. Que las calles, las plazas el olor se pueden extrañar como se extrañan unas piernas, unas miradas o una fragancia. Quizá no haya tanta diferencia entre el amor y el sentimiento de pertenecer a un lugar. O quizá es que sencillamente el corazón no acepta fácilmente las decisiones que la razón toma. Alguien que alguna vez haya amado a una mujer y a una ciudad debería escribir sobre ello. Yo no soy lo suficientemente bueno.
No sé cómo será 2010. El inicio fue genial, con Ginebra, cena con hombres de esmoquin y mujeres de negro, y Lea cuidándome hasta que el sueño nos pudo. Incluso me gané dos hostias por meterme, meternos ya que Lea gritaba más que yo, entre un abusón y su chica que por lo visto acababa de llevarse una galleta por no estar dispuesta a hacer en la calle lo que el capullo de su amigo había intuído en la discoteca. Pero bueno, son hostias de las que duelen en el cuerpo pero alivian el ego (la mía digo no la que se llevó la chica, soy de los que cree que la castración química es un gasto innecesario para la sociedad existiendo patíbulos). La culpa en verdad la tuvo Pérez-Reverte, el día antes había leído algo suyo donde explicaba que en ciertas situaciones y cuando hay mujeres indefensas y borrachos abusones de por medio uno o se porta como un tío decente o como un mierdecilla. Y a las 7 de la mañana, crecido por el whisky y una amiga mirando, a mí mierdecilla no me llama ni el Reverte. Pero bueno, se fue el cabrón con su amigo, la chiquilla con la poli y la cosa no fue a más. Por lo visto mis gritos imponen más que mis puños, bueno saberlo.
Lo que digo, con resaca y magulladuras incluidas, no es mal inicio para un año en que quizá otras mujeres y otras ciudades desplacen a esas dos de arriba, o quizá no. Una de las cosas que uno aprende con 33 años tras pasarse 11 de arriba a abajo es que el trabajo, las ciudades, las relaciones pueden cambiar en lo que dura un parpadeo. Empecé 2009 pensando en pasar cuatro años más en Ginebra luchando porque fuese al lado de una morena rumana y lo acabé planeando cinco en Marsella echando de menos a una rubia de Briansk. Ya ni siquiera me atrevo a vaticinar donde estaré en primavera. Y aunque a veces cueste, me vaya a la cama sobrio menos noches de lo que convendría y despierte solitario más mañanas de las que me gustaría, tampoco creo que me pueda quejar.
No me aburro nunca, me cuida mi familia, mis amigos aún se ríen cuando cenamos juntos, Lea está ahí cuando hay que emborracharse y pegarse, Esther sigue riñéndome y queriéndome y Luis no se cansa de sacarme de noche a intentar ser besados, y llamarme cursi.
Que 2010 sea un año feliz.
O si más no, al menos divertido.

Posted by antonio at 05:40 PM | Comments (0)

December 15, 2009

conHelio

Este clavo no va a ser fácil sacarlo. Extraño sus formas, sus sabores, sus palabras. Seguro que las hay mejores en el planeta, la que me ha visto despertar esta mañana quizá lo sea, lo sé, pero no lo siento.
Lleva tiempo, la mente olvida rápido, se filtra y se deforman los momentos junto a ella, en ella, pero el corazón traiciona cada vez que el día a día te deja un ratito para comparar.
Es irracional y es estúpido. Pero es. Extraño sus olores, sus cambios de humor, nuestras noches eternas. Su lealtad, sus traiciones, nuestros orgasmos. Su dulce calor y su distante frío.
No todo me recuerda a ella, hay veces que hasta me siento alegre, hasta que algo me vuelve a punzar justo al ladito de los pulmones.
La echo de menos. La echaré por mucho tiempo de menos y hoy en día no creo que encuentre una igual en años.
Quizá algo me sorprenda antes de lo que imagino, pero en este momento me cuesta sentirme igual estando tan lejos de ella.

Da nombre a este blog y aunque tiene nombre de princesa, no estoy hablando de una chica.

Posted by antonio at 05:51 PM | Comments (0)

November 26, 2009

Felaciones

Hay un sitio en Europa donde los periódicos pueden al unísono ponerse de acuerdo y hacerle una felación en toda regla a sus gobernantes.
Hay un sitio en Europa donde el que no sea nacionalista tiene que comprar prensa de fuera para encontrar críticas a su clase dirigente.
Hay un sitio en Europa donde los perióidicos acuerdan los editoriales que van a publicar al día siguiente.
Hay un sitio en Europa donde los que no pensamos como la mayoría dirigente somos insultados por los periodistas llamándonos poco menos que reaccionarios.
Ese sitio no es ni Albania ni Bielorrusia, ese sitio es una esquina de España en la que solo el hecho de seguir perteneciendo a un mediocre país evita que caiga en el peor de los totalitarismos.
Porque un país independiente en el que todos los periódicos se entregan con entusiasmo a mamársela a los gobiernos está abocado a la peor de las dictaduras.
¿Exagerado? Quizá, pero quien quiera hacer un experimento, que se pasee por Europa y vaya contando a sus amigos que en un sitio llamado Cataluña todos los periódicos han sacado un editorial calcado apoyando a sus políticos.
Y lo peor no es que doce periódicos se jacten de opinar lo mismo, lo peor es que mis paisanos no vean nada extraño en ello.
Algún día sadréis muchos de ahí por piernas, entre ellos muchos de los que hoy tanto ansiáis la independencia... porque primero fueron a por los judíos, pero yo no me preocupé porque no era judío...
yo, por lo pronto, aviso de que en mi casa solo acojo a familia y a golfas.
Pena de rincón...

Posted by antonio at 10:01 PM | Comments (0)

September 15, 2009

Da: 0 %, No: 100%

Me desperté con el ánimo revolucionario y decidí convertir un domingo cualquiera en un gran día de la patria. O al menos de mi casa. Como vivo solo me pareció una ordinariez contar con un censo unipersonal, así que tiré de novia aprovechando que la fiesta de la noche anterior le había impedido regresar a casa obligándola a maldormir en mi cama.
Me preparé un café triple, me tomé dos aspirinas y tras decir "NO" ante mi cuadro preferido de Pollock me senté a los pies de la cama a esperar que despertase.
Diez minutos más tarde entreabrió los ojos y yo, sin dejar escapatoria posible, se lo solté de sopetón. ¿Sí o no?. What? decía ella. ¿Sí o no? insistía yo. Ella, me temo que esperando que el sol arreglase la mala faena que la noche anterior había estropeado el alcohol, sonrió e incorporándose un poco respondió: da. Yo: ¿cómo que da?, ¿da o no?, y ella da da, y yo, no no.
Se me estaba jodiendo el referéndum.
Diez minutos nos pasamos haciendo el tonto, que si da que si no. Empecé a desesperar y por mi cara ella adivinó que el sol no había arreglado nada. Se dejó caer en la almohada y como quien ve la misma escena por décima vez suspiró un corto y desanimado "NO" al techo.
Para mí fue suficiente: resultado del referendum de autodeterminación en mi casa: 0% de síes, 100% de noes.
Ya hemos ganado a Arenys.
Corolario: Cataluña no quiere la independencia. Nos quedamos en España.

Y sí, para celebrarlo, estos dos fascistas hicimos el amor. Redescubriendo que tantos conflictos sobre el hecho diferencial catalán y demás neuras se solucionarían si las catalanas de los setenta se pareciesen un poquito más a las eslavas de los ochenta. Habiendo hecho así mucho nacionalista de mi tierra un poquito más el amor y algo menos el ganso.

Posted by antonio at 11:58 PM | Comments (0)

August 02, 2009

Más fascistas que ayer...

... pero menos que mañana, me temo.
Un ferretero de Barcelona denunciado anónimamente y amenazado con multa del PSC por escribir destornillador en vez de tornavís.
Primero fueron por los judíos, y yo no me quejé porque no era judío...
luego fueron a por los ferreteros...
Yo no sé a vosotros, pero a mí no me hace una puta gracia usar la herramienta que mis paisanos usan como arma para quitarme libertades.
No sé si este ferretero odia el catalán, que no creo, pero a mí va a costar bastante que esta panda de fascistas me lo vuelva a oír hablar.

Posted by antonio at 07:15 PM | Comments (0)

July 01, 2009

Ibiza & MJ

post.jpg

Volvíamos de Ses Salines, anochecía y estábamos muertos por los madrugadores aviones pero felices por la tarde en Sa Trinxa y la noche en blanco a rellenar como quisiésemos. Lo oímos y no nos entristecimos pero nos quedamos de piedra. Se murió Michael Jackson y con él no se nos fue nada pero nos vinieron mil recuerdos. Mi primer CD fue Bad, me lo compró mi padre en el Pryca nada más salir para estrenar nuestro primer lector de esos extraños discos con espejo. Me recuerdo estirado en el sofá con unos auriculares enormes escuchando mil veces esos gritos y esos ruidos que tan extraños y excitantes sonaban entonces. Dicen que le recordaremos por sus videoclips, yo era tan joven cuando salió Thriller que me pasé dos noches maldurmiendo por el miedo que me dieron esos zombies. Lo recordaré sobretodo por esas tardes de sofá alucinando con ritmos que venían de otra galaxia y letras que, aunque casi no entendía, me avanzaban una vida adulta que jamás imaginé se parecería a la que tanto me gusta llevar ahora. Lo recuerdo sonando en autobuses de nuestras excursiones del cole, discutiendo con mis amigos su mejor canción, en esa época donde aún no nos enamorábamos pero empezábamos a sospechar algo sobre el tema. El sexo (en compañía, claro) sonaba aún como algo lejanísimo pero sus canciones nos lo acercaban un poco. Michael era la libertad.
Sí, el personaje y los killer-media acabaron con el mito durante unos años, los tan odiosos bienpensantes puritanos que nunca fuman, nunca beben, nunca se drogan y seguramente nunca se corren se afanaron en criticarle por querer ser blanco en vez de negro, por llevar su cuerpo al límite para poder ser como él quería ser. Estos mismos que jamás se atreverían a criticar que una mujer que se siente hombre se someta a cien intervenciones para cambiar su sexo. Cambiar de sexo sí, pero de color no. Paradojas del pensamiento políticamente correcto, o paradojas de los tontos sin más.
Pero vamos, estos mediocres que se lo cargaron pasarán y Dirty Diana la recordaremos siempre.
Como digo, nos quedamos de piedra más por lo que recordamos que por el hecho en sí. Venimos de mundos distintos, yo nací cuando se murió Franco y ella casi una década después cuando se moría el comunismo, yo vengo del calor y ella del frío, y a los dos nos unió su muerte un poquito más, igual que su música había unido al planeta antes.
Su voz ha sido nuestra banda sonora en estas vacacioncitas ibicencas. Y por eso han sido un poquito mejores.
...
Sí, ya lo sé, los paletos de siempre han aprobado esta tarde la ley de educación en Cataluña, ahora ya hay tres tipos de catalanes, los que pueden educar a sus hijos en su lengua materna, los que no y los que tenemos pasta para pagar una privada. Pero que les den, mis hijos no pasarán por sus manos, quizá nunca aprendan catalán (aunque si nacen en Cataluña serán bilingües) pero hablarán inglés, fráncés, quizá ruso. Y sabrán tararear Billy Jean.

Posted by antonio at 03:35 PM | Comments (0)

June 17, 2009

Esclavos en Mataró

Hasta hoy estaba convencido de que Cataluña es una de las zonas con menos libertad y respecto por los derechos civiles de sus ciudadanos de Europa, un país donde por pensar diferente a la mayoría o usar la lengua distinta a la de su casta política se te señala, se te insulta o se te multa y demoniza. Una tierra que no puedo dejar de querer, porque es la mía, pero en la que no me siento agusto sencillamente porque mis ideas no son bienvenidas. O te involucras en la construcción de la mítica nación catalana o te vas. Lo dice el Estatut. Una tierra donde denunciar una injusticia de manera pacífica y civilizada se considera un ataque a la convivencia contra la que cualquier violencia, física o intelectual, está permitida.
Pese a todo, lo que de verdad no me esperaba es que además de perseguir la libertad, en mi mismo pueblo sobreviviese la esclavitud. Casi medio millar de personas llevaban años viviendo a solo un paseo de donde viven mis padres, a un tiro de piedra de mi colegio, en la pura esclavitud. No me gusta ponerme como ejemplo para nada, tengo más vicios que virtudes y no soy nada buen chico cuando mis padres o mis jefes no miran, sin embargo, si yo tuviese la más mínima responsabilidad de gobierno en mi Ayuntamiento, en mi Parlamento o en cualquier cargo público de ese tripartito que nos gobierna, hoy tendrías serios problemas para irme a la cama. Hoy no podría quitarme de la cabeza que mientras yo me preocupaba en eliminar la tercera hora de castellano en las escuelas, en luchar contra cualquiera que pida que el castellano tenga la misma (y la misma significa la misma) presencia en las aulas que el catalán, cuando gastaba mis horas laborales en pelearme porque Cataluña esté mejor financiada que Extremadura, en que Puyol juegue en la selección catalana de fútbol y no en la española, en abrir embajadas inútiles en países donde se ríen de nosotros por paletos, en maquinar para que en la tarjeta de la seguridad social no aparezca el número de la seguridad social, en creerme moral e intelectualmente superior al vulgo para poder así decidir a qué colegio tiene que mandar cada padre a su hijo, mientras, en definitiva, yo perdía el tiempo haciendo política basura que en nada ayuda al ciudadano y si acaso le hace la vida más difícil, un 0,5 por ciento de los ciudadanos de Mataró vivían en la esclavitud. Eran esclavos.
Hoy me avergüenzo de mi tierra, me queda el consuelo de saber que al menos yo no voto al tripartito.

P.S. Espero que por lo menos tengan la decencia de borrar lo de "cruilla de cultures" de los carteles que el ayuntamiento ha repartido por todo el pueblo.

Posted by antonio at 09:14 PM | Comments (0)

June 15, 2009

Europa Liberal

Lo bueno: Europa gira hacia las políticas liberales, pese al acontecimiento planetario (que hace falta tener poco mundo para pensar que Obama es más de izquierdas que Sarkozy, Cameron o Aznar), y pese a que en España seguimos sin entenderlo, la gente de la antigua Europa se empieza a dar cuenta, con la ayuda de la nueva, de que con los gobiernos intervencionistas y empeñados en controlar el mercado, solo se llega a la pobreza en el mejor caso y al absolutismo en el peor. Y si no, que pregunten a los recién llegados (y a esos que espero lleguen pronto) a los que les mentas la socialdemocracia y les salen urticarias.
Lo malo: que en España seguimos a lo nuestro, un gobierno que nos miente y una oposición que se aísla cada vez más en su caspa y esclerosis, ¿para cuándo un David Cameron español?.
Lo peor: esa derecha ultramontana que crece en ese enorme parlamento haciendo a veces buena a esa izquierda antigua y aburrida.
Suerte que algo de esperanza queda para los optimistas crónicos en esos pequeños partidos como UPyD, al que no voté porque me pilló muy lejos de la urna, pero lo habría hecho encantado, como no hace tanto lo hice por Ciudadanos. Tan frágiles pero tan cercanos.
Y lo mejor: ¿qué queréis? cuando uno se pasea por su tierra y con lo que se encuentra es con carteles pagados por el partido que gobierna llamándole fascista, identificándole con los neonazis alemanes, las inglesas homófobas o los votantes del ultraconservador Kaczynski o el déspota Berlusconi, cuando te dicen que mi voto va contra Cataluña y poco menos que a favor de la trata de blancas, cuando te acusan de atentar contra la convivencia por pedir que en las escuelas catalanas sea normal lo que en las calles catalanas es normal (a ver cuándo nos acusan de atentar contra la convivencia a los que nos empeñamos en denunciar la discriminación de las mujeres, ¿o es que es distinto discriminar sexos o razas de discriminar lenguas?), cuando sencillamente desde un vídeo o un cartel electoral te atacan, insultan y te llaman anticatalán, uno, que es un poco primitivo, se alegra de la desgracia ajena, y sonríe cuando ve a los que tanto se las dan de tolerantes y humildes, darse un pequeño batacazo. Que a veces os juro que hasta prefiero que ganen los cursis encorbatados de CiU, que serán unos carcas y tan nacionalistas como los del PSC, pero al menos no me insultan tanto. O será que la libertad en Cataluña empieza a ser como la ciencia en ese chiste genial de abstrusegoose.com:

If you ain´t pissing people off, you ain´t doing it right
Que seremos una minoría (menos minoría que los fascistas de ERC por cierto) pero hay que ver lo que debemos molestar en la contrucción de la patria para que nos tengan esta rabia.

Posted by antonio at 02:57 PM | Comments (0)

June 09, 2009

Rings

Today, at last, we have started to put current in the 28-km ring we managed to break last year. We have done it quietly, in silent, almost in secret. We will never forget the picture someone took in the tunnel almost two years ago where a hundred of people tried to fit their smiling faces in a little control room just after we put 10 Amps in a tinny magnet not bigger than my wrist. Today we made hundreds of Amps run along two magnets weighting seveal tones and bigger than my Micra, in the picture only three faces: Mirko, Matteo and myself. But still smiling. We won´t have the media looking at us and each success wont be followed by a "well done!" but by a ¨hurry up!". We have to do everything again, it will be boring and tiring, stressing and unexciting but we´ll try to keep the smile and this damned machine will see those protons running again by fall.
The morning was pretty hard: the same problems again, the same dissapointments, the same rushes of last year. At the begining of the afternoon, while I was trying to convince a technician not to step into the tunnel unless he wanted to get hurted (by me) I looked at one of my colleagues, he had spent the morning in front of a console fighting against some stupid bug in a code which is supposed to help us with the analysis of the tests. There are one million things that have to perfectly fit to put those Amps in the magnets, and those code lines are one of them. He hadn´t had lunch and in his face one could see that he was not going to have dinner either. Suddenly he made a very small move, almost instinctively. It was like if not even him noticed, but he did it.
For a moment he moved his eyes down from the screen and while puting his hands together, he played for some seconds, milliseconds, with his wedding ring. And then, I swear to god, he smiled. Not a tired or helpless smile but a warm and powerful one. It´s not difficult to understand that his mind forgot for some seconds that computer bug and focused on something that happened not many hours ago in a place not far from our control room or, even better, on something that he knew would happen in some hours in that same place, much less populated than hour dear CCC but for sure much more exciting.
Although the only ring I have to take care about is the LHC, some people ask me from time to time which is my idea of the real utility of that smaller ring.
The smile of my colleague would be my only answer.
Congratulations!

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May 19, 2009

Eurovisión

Como dice hoy el Gistau en su artículo de El Mundo: pues qué queréis, a mí me mola. Últimamente la noche de Eurovisión no me da más que alegrías y la espero con más ganas que mis ex-compañeros culés esperan esa final de Roma en la que la nueva Armada Invencible va a vengar lo del XVI y pasar por la piedra a la pérfida albión (jeje).
La gala de Eurovisión es divertidísima. Y lo digo sin segundas.
El año pasado yo y dos más organizamos una fiesta en casa para intentar ligarnos, respectivamente, a una serbia, una francesa y una croata a las que diez días antes habíamos logrado sentirse interesadas por nosotros demostrando en una salecta discoteca ginebrina cómo se baila el chikichiki. Se rieron, aceptaron la invitación y montamos la fiesta para ver a un chiquilicuatre que acabó teniendo tanto éxito como nosotros, o sea, ninguno. Acabamos a las cinco de la mañana en un mal antro ruidoso llorando nuestro fracaso y buscando consuelo en las victoriosas rusas a las que días más tarde acabaríamos consolando nosotros en esas noches de gloria y ligue eurocopero. Pero eso es otra historia.
Este año ha sido más tranquilito.
Me tragué Eurovisión con mi princesita rusa desde el mismo sofá pero sin público esta vez. Con las mismas intenciones pero menos triquiñuelas. Ella entre vodka y vodka me explicaba las imágenes de Moscú, y yo, entre whisky y whisky, pensaba quien te ha visto y quien te ve, Antoñito.
No sé si sería el vodka, el whisky o mis artes culinarias, pero nos lo pasamos en grande, entre el griego saltarín, la alemana del escote, el peinado del lituano y el vestido de la rusa, nos dieron las doce y se fueron al garete los planes de cabaret ginebrino.
Lo único malo: que al final el vodka hizo su efecto y se quedó dormida encima mío, con lo que, atrapado y a dos metros del mando, por no despertarla me tuve que tragar la tertulia de TVE donde grandes sabios estadistas pedían poco menos que la salida de España de la UE por crímenes de lesa patria. Hice como que tosía, se despertó y pude por fin apagar la tele, irnos a la cama, y dormirnos mientras tarareábamos entre risas el estribillo del noruego del violín.
Que al fin y al cabo para eso sirve eurovisión.

Posted by antonio at 08:17 PM | Comments (0)

March 29, 2009

El Ladrón en la Casa Vacía

Anoche, entre el dizziness del whisky, la melancolía de lo último de Antony & the Johnsons, los consejos golfos de mi amigo Luis en el chat y los esemeses a una rumana morena con ojos de polaca, maneras de rusa y acento francés, me acabé las memorias de Jean-Francois Revel.
No imagino mejor escenario para terminar un libro así.
Las ideas de uno de los hombres por los que los liberales modernillos como yo sentimos cosquilleos en el bajo vientre cada vez que nos lo mentan no me sorprendieron porque las conocía muy bien. Me he peleado con más de uno defendiéndolas. Lo que sorprenden son los cotilleos, la explicación detallada de la vida privada de uno de esos sabios que siempre imaginamos dando doctas charlas sin acordarnos de que también comen, desayunan, pagan facturas y sufren cuando no les besan.
Cuenta Sabina cuánto se sorprendió cuando empezó a escribir poesía y dejó de tratar con músicos (ya se sabe, rock, drogas sexo y todo eso) para empezar a tratar con poetas. Esperando encontrarse a finolis afeminados sobreexcitados por el olor del jazmín en abril, se dio de bruces con una panda de golfos que hacían que los malos chicos del punk pareciesen poco más que seminaristas pajilleros.
Lo dije hace años y lo repito ahora más convencido si cabe, otra sorpresa se llevaría Sabina si dejase de tratar poetas para empezar a vérselas con los serios funcionarios internacionales trabajando como ingenieros nucleares en los institutos donde se intenta desentrañar el origen del universo y demás verdades.
Yo sabios he conocido solo dos o tres en mi vida, pero tíos y tías más inteligentes que yo me los he encontrado a patadas, algunos los trato cada día y a unos pocos tengo la suerte o desgracia de poder llamarlos amigos. Pasados los treinta las borracheras son menos, las drogas inexistentes y las proezas sexuales mentira, sin embargo el espíritu golfo, libre y canalla se incrementa. Alegra y tranquiliza verlos casados a muchos, conviviendo a otros y algunos incluso procreando, son buena gente, brillantes profesionales, pagan impuestos, madrugan y se acuerdan de la familia en navidad. Sin embargo, cuando los miras bien, sigues descubriendo en ellos esa picardía madura y soberbia del tío que un día fue considerado el freaky de la clase porque derivaba como nadie o se sabía pasajes de las dos torres de memoria, y ahora sabe que con paciencia y un poquito de empuje se puede camelar a cualquiera, o a cualquiero.
Reconforta a uno con su edad el leer que los grandes de verdad, los sabios como Revel, nos son puritanos, bienpensantes, políticamente correctos y modositos, el tipo de hombre que tanto debe poner a nuestra ministra de igualdad o de mujer que tanto debe excitar a nuestro Primer Ministro ("yo solo miro a mi mujer" leí que decía una vez en una entrevista sosoman).
Tranquiliza descubrir que las grandes vidas públicas y las grandes creaciones intelectuales normalmente van acompañadas de excitantes, divertidas y muchas veces oscuras vidas privadas. Y que algún día cuando seamos dos viejos pesados a las que las niñas no nos hagan ni caso mi amigo Luis y yo (y muchos otros que no mento por prudencia) podremos celebrar la navidad como ese rockero de Love Actually y su manager de siempre: "we had a messy life, but what a life"
Y besaremos en la boca a la primera que pase por la calle.

Posted by antonio at 04:00 PM | Comments (0)

March 11, 2009

Cinco años

Sin florituras ni alardes.
Este blog no olvida que hace cinco años mataron a muchos de los nuestros por el mero hecho de madrugar para subirse en un tren hacia el trabajo.
Este blog no olvida lo que dijo hace ya muchos años y renueva hoy: sabemos por qué lo hicieron y para qué. Pero no sabemos quién lo hizo. Y si fuésemos un país normal y no cincuenta millones de cobardes que van a la suya no pasaría un domingo sin montar las que montamos cuando morían iraquíes y jamás montamos porque murieron españoles.
Como a mí nadie puede acusarme de conspirador ni de moverme por intereses oscuros, y en mi blog yo escribo lo que me sale de las pelotas lo volveré a decir, no porque alguien escuche, si no para recordarlo cuando me relea en unos años:

Nos asesinaron, mataron nuestra democracia. No fue Bin Laden, no fue Al Quaeda. En mi opinión fueron los servicios secretos de nuestros enemigos de entonces (aquéllos que nos conquistaban pedruscos), con la ayuda de algunos de dentro y la complicidad de muchos que no solo callaron sino que quisieron callarnos a los que pedíamos la verdad llamándonos paranoicos.
Los asesinos y sus cómplices siguen libres, riéndose de nosotros, de nuestra cobardía y de nuestra triste democracia.

Algunos seguiremos creyendo que algún día se sabrá la verdad y quizá eso explique porque hoy tantos en el Poder se niegan a asistir a los homenajes.

Hace cinco años. Cinco años en los que cualquier ciudadano inteligente se avergonzaría de ser español.

Hoy soy un poquito más ginebrino.

Posted by antonio at 07:29 PM | Comments (0)

February 19, 2009

From CERN with Love

From abstrusegoose.com...

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We might be a bounch of clumsy nerds but we also have feelings :-)

Posted by antonio at 02:32 AM | Comments (0)

January 13, 2009

Israel

Tiene el pelo larguísimo, los ojos enormes y el cuerpo pequeñito. Se diría que viene de Córcega o Sicilia pero en realidad es de un pequeño país situado mucho más al Este justo al lado del Mar Caspio. El verano estaba apunto de acabar y nos habíamos encontrado por última vez antes de su vuelta a casa en una de las curiosas ciudades que cruza el Ródano antes de llegar a Marsella. Mi tren llegó tarde y las catorce horas que íbamos a pasar juntos se convirtieron en ocho, solo su sonrisa hizo que se me pasase el cabreo. Su enorme maleta ya estaba cerrada y ella se duchaba en la habitación mientras yo calculaba las horas que aún tendría que pasar solo en esa ciudad una vez que ella cogiese el taxi hacia ese avión que la devolvería a Oriente. Es ese tipo de chica especial de la que aunque no estés enamorado no quieres separarte a la mañana siguiente.
Encendí la tele y la CNN acabó de desgarrarme. Retransmitían en directo el intercambio de prisioneros negociado durante meses entre los terroristas de Hammas, dueños y señores de Gaza, e Israel. Los judíos liberaron a los islamistas en la frontera, alguno de ellos asesino de niños en Tel Aviv. Cuando todos los prisioneros palestinos cruzaron a Gaza, Hammas entregó varios ataúdes a Israel. Ni un solo prisionero. Solo ataúdes. La imagen era devastadora.
No son criminales o fanáticos, sencillamente no son personas. No luchan por los derechos políticos del pueblo palestino, simplemente sueñan con la destrucción del judío. El problema no consiste en cómo hacer que un estado judío viva en armonía con un vecino país árabe, el problema es que los nuevos nazis quieren echar a todos los judíos al mar. Ensucian el Corán y a sus fieles con su odio del mismo modo que esos actores y fanáticos antisemitas ensuciaron el pasado domingo a toda la izquierda española asumiendo los argumentos racistas de la extrema derecha de siempre.
La diferencia entre los dirigentes de ambos pueblos es muy clara: Hammas asesinaría a todos los judíos haciendo desaparecer Israel si pudiese, Israel podría aniquilar a todo el pueblo palestino en un par de meses pero no lo hace. Éstos son una democracia de personas libres que intentan defenderse, aquéllos son simpemente animales del mismo nivel moral que la Gestapo.
Cuando cesó el ruido de la ducha apagué el televisor. Tardé un tiempo en procesar lo que acababa de ver. El justo para que ella me preguntase qué me pasaba. Me giré hacia mi amiga, estaba desnuda y preciosa,
vive en Azerbajan
y es musulmana.

Posted by antonio at 02:17 PM | Comments (0)

January 08, 2009

Angels

Some people in Spain, me among them, firmly believe on guardian angels. Beings which are not always visible and don´t necessarily show up in a human form. Often they are just a thought, a feeling, a heavy rain or a clear sky without stars on a summer night. Sometimes, rarely, they pop up as a lucky chain of random events, so unlike that they look unnatural and people call them miracles, they are not miracles though, they are angels.
In very seldom cases, these beings come to us with the form or a man or a woman.
Last year I have heard about some of these angels and, even more strange, I have seen one. It left me just one year ago.
2008 has been a strange year, the strangest of my life, and the most exciting. My world had fallen apart when fall 2007 started, I did not see it coming and when it happened I could not figure out how the hell would I manage to go through the next months, I knew it would be over eventually, but I did not know when and did not know how.
It took 4 days to her, to it, to arrive. Angels can fly and that's the way it came, however, knowing how scared I can get, it just told me that it took a taxi. They can fly and they can lie too.
It stayed next to me for three months. It knew what I liked, it knew what I missed and above all it knew what I dreamt. It told me about the tales I had read when I was not even a teenager, reminded me the princesses I had fallen in love with, it took care of me and only let me look back when winter arrived.
It left with the first snows so that I could stop staring at it and open my eyes to reality again. Winter had come and my world had changed. It had taken my hand and walked me out of the sad fall to leave me in the middle of a promising winter. I have never seen it again, nobody knows about it and the only thing I have are those strange pictures that it made me take to remember the night when it let me see its wings.
2008 has been a great year because of it, and I am glad for having met it, for having heard its soft voice, kissed its thin lips and felt its airy body. I know I will not see it again, not with that form.
Winter has come again and with the first cold nights I have realised that there is a price to pay when an angel comes to help you, in my case the price is to miss it each time a new winter arrives knowing that its wings, her cab, is not going to bring it to me tonight.
It said she came from Bryansk, and sometimes I still miss her.

Posted by antonio at 09:06 PM | Comments (0)

December 11, 2008

Sierra Leona

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No sé por dónde empezar. Hace dos días que aterricé en Ginebra y empieza a parecer un sueño o una pesadilla de la que me acabo de despertar y poco a poco se me irá olvidando. Por eso escribo. Porque sé que fue muy real.
No es un viaje a otro continente, es un viaje a otro tiempo. La Edad Media tuvo que ser algo muy parecido a Freetown. No sé escribir lo suficientemente bien para describir lo que vi (ahí están mis fotos en facebook para el que quiera verlas) pero puedo intentar contar lo que sentí.
El miedo. No a que me pasase algo, Lea me protegió como a un niño, miedo a lo desconocido, a la oscuridad absoluta en las noches sin electricidad y sin luna, a la amenazante selva, a las noches de escandalosa tormenta tropical, a los inofensivos tiburones que te miran mientras buceas, al total y absoluto cambio de marco.
La sorpresa. Las imágenes que por más que esperas te sacuden violentamente, Lea y su cambio radical, tan alegre, atrevida y alocada en la segura Ginebra y tan seria, vigilante e incluso severa allí. Solo una vez cerrada la puerta de la habitación volvía a mostrar ese relax tan suyo y esa risa atolondrada y explosiva. La conocí con 21 años cuando, como en la canción, a mí no me quería una mujer y a ella se le moría una ciudad.Su melena de muñeca rota me ha traído a bailar hasta estas playas. Con los papeles cambiados ahora, ya no soy yo el que le aparta los golfos bailarines tras haberlos puesto a cien para que las niñas bien se pongan celosas y se acerquen a mí, ahora es ella la que me riñe cada diez minutos por meter la pata en un país que solo te permite un error.
Yo mismo, descubriendo una faceta de mí que desconocía, que no esperaba y que me gusta.
La alegría. No en los otros sino en nosotros.
El aturdimiento. Los contrastes son continuos y despiadados. No puedo lavarme la cara ni ducharme con agua caliente pero me despierto en camas a una decena de metros de un océano insultantemente azul y caliente donde me zambullo con los ojos aún cerrados. Tengo que superar todos mis ascos comiendo lo que nos ofrecen en los poblados mientras ceno langosta comprada en las mismas canoas cada noche al lado de una hoguera en la playa y bajo un cielo con constelaciones que ni imaginamos en estas latitudes. Duermo en camas incómodas, llenas de arena, con insectos enormes paseando por mis piernas bajo una inútil mosquitera pero despierto de la siesta viendo anocheceres vertiginosos en playas quilométricas sin más alma que la mía y la de la chica preciosa que se despierta a mi lado.
El cansancio, la melancolía y el orgullo cuando ya subido al avión de vuelta, me estiro en el asiento y miro hacia atrás, hacia la semana más formidable de mi vida. Con los ojos cerrados pienso en el viaje de más de 30 horas que tengo por delante, me voy relajando por fin y justo antes de quedarme dormido echo de menos la risa explosiva e irreverente de mi amiga.

Posted by antonio at 08:00 PM | Comments (0)

November 11, 2008

Geneva Experience 2008

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This post is just an excuse to make a political issue dissapear from the first page of GinebraConHelio. I love politics, but like some other interesting things, I just enjoy it in private.
So let's come back to the core of this blog, its soul, the ciy it worships.
It's been a strange year. My not so new marital status has made it interesting and sad, exciting and uncertain, stressing and lonely.
The worst: Esther leaving our city to come back to Barcelona. Nothing has been the same since May, and I miss her.
The best, nobody can express it as Lea, from Africa she is still my partner in this threesome, this is not mine, this is hers:

The overwhelming freedom
the dizziness of alcohol
the taste of starbucks on Sundays
the sunny days, the rainy days, the cloudy days
the smell of that person on my skin
the recurrent soundtrack
the caresses and the orgasms
the overwhelming warmth
the deceptions and mistakes
the expectations, the experience, the loneliness
the choices and indecissions, the future
the new freedom

I am going to Sierra Leone in 3 weeks. I don't want to but I made her a promise. Let it be the strangest end to the strangest year of my life.
It has not been easy, but it has been amazing.
Thanks to my very best friend, my very best lover and those angels whose eyes I have seen opening so many mornings next to mine. New year's eve will not be sad this time.
I am thankful to you guys and I will never forget it.

Posted by antonio at 09:32 PM | Comments (2)

November 10, 2008

¿Que por qué me avergüenzo?

Vale, lo aclaro a ver si con suerte no quedan dudas y puede ser éste mi último post sobre mi patria chica. Me preguntan que por qué soy así y por qué me avergüenzo de calificarme como catalán. No es una vacilada, en serio, cuando alguien en Ginebra me pregunta de dónde soy digo: "de Barcelona", "ah! catalán, responden" al momento y yo insisto: "no, de Barcelona". "A Catalan in Geneva!" insisten, "A Spanish in Geneva" corrijo. Y me sabe muy mal, pero qué se le va a hacer, hasta hace poco era español y catalán y ahora me conformo con ser un ginebrino que viene de España. Así que vale ya de dejarme comentarios intentando convencerme, o sorprendiéndose o molestándose u ofendiéndose, que no, que ya. Ser catalán no me aporta nada que no me aporte ser español y encima el no sentir esa tierra como propia me ahorra una jartá de cabreos.
Que no, que a la mierda, que hasta aquí. Con 32 tacos uno tiene cosas mejores por las que enfadarse.
Dicho eso, ahí va mi último ejemplo de cómo han logrado echarme. Que conste que no es el motivo, éste sólo es el último de una lista. Voy a ser lo más silogista posible:

1. Los periódicos publican hoy que Cataluña va a prohibir varias emisoras de radio en zonas de la región, entre ellas, cómo no, la Cope y las propuestas de los grupos que editan El Mundo y el ABC.
2. El antiguo Ministro del Interior (ay) de la Generalitat (el que dice a quién apalear y a quién no), Mr Puigcercós dice que cuando El Mundo, el ABC y la Cope informan TODOS tendríamos que crear un cordón sanitario entorno a ellos, cosa que no hacemos y de hecho deberíamos. Por TODOS asumo que se refiere a todos los catalanes.
3. Yo soy suscriptor de El Mundo desde hace más de 5 años. Es mi periódico de referencia y comparto su línea editorial en gran medida.
4. La mayoría de los políticos catalanes deben pensar como él cuando han prohibido precisamente esos tres medios en la radio (PSC, ERC, CiU y demases). Con ello no es difícil deducir que la mayoría de mis ex-paisanos piensan como ellos.
5. Por silogismo de primera especie: hay que crear un cordón sanitario entorno a los que pensamos como yo, y más concretamente (soy un puto egoísta) entorno a mí.

Por cordón sanitario se entienden muchas cosas, yo en concreto una: hacer lo que se hizo con los leprosos en la Edad Media, con los árabes en el siglo XV y más recientemente con los judíos durante el tercer reich.
Con todo mi respeto: la estrella de David en la solapa (o en mi caso imagino que la foto de Pedro J. y Losantos) se la vais a poner a vuestra madre (apreciad que me ahorro el adjetivo).

Y esto es sólo un ejemplo de toda la mierda que tengo que escuchar sobre los que piensan como yo cualquier día que enciendo la radio, abro un periódico o me meto en cualquier charla sobre política en esa tierra que un día fue preciosa y que el nacionalismo del PSC, ERC y CiU junto con todos los que les votan han convertido en una pocilga.

Ahí os quedáis.

Posted by antonio at 09:13 PM | Comments (4)

November 09, 2008

El infierno vasco

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Ahora que estamos todos tan contentos porque ha ganado Obama (a mí la que me molaba era Hillary). Ahora que somos tan felices porque los USA ya no son una sarta de fascistas racistas con ganas de bombardear Irán sino un ejemplo a seguir capaces de elegir como líder a un guapo joven de color (negro) que tiene las mismas ganas de bombardear Irán que el diabólico Bush, solo que de manera politicamente correcta, y si no al tiempo. Ahora que todo es bondad, esperanza y alivio gracias a lo que ha pasado al otro lado del Atlántico, podemos volver a mirar hacia nosotros y echarle una ojeada a esta película maldita ya antes de nacer por culpa de nuestros queridos y reaccionarios nacionalistas cañí.
A mí los negros me caen igual de mal que los indios, los murcianos, los fontaneros o los diabéticos. En mi caso tiene su mérito dado que hará cosa de un año una princesita rusa harta de mis tonterías y neuras me mandó a la mierda para irse a vivir con su nuevo enamorado de color (negro), ahora son felices y comen perdices sobre el mantel de mi llanto. Pero qué se le va a hacer, cuernos a parte, el racismo es algo tan absurdo y primitivo como el nacionalismo. Ni existe la identidad catalana ni el sentimiento del pueblo negro. Todo eso son inventos de políticos mediocres para ganar votos y esconder sus vergüenzas tocando la fibra sensible del votante contento con formar parte del rebaño. Como todo el que haya seguido estas elecciones no tengo ni idea de cómo va a gobernar Obama, sólo sé que es negro, que habla muy bien y que por ser un político no me puedo fiar de él cuando me dice que yes I can sin determinar el what podemos.
Tampoco es que hubiese preferido a McCain (para nada), pero al menos nos habríamos ahorrado el almíbar y los millones de giliprogres que ahora resulta se han vuelto pro-americanos. ¿Qué decir sino, amigos lectores, de esos italianos que tanto se han cabreado con Berlusconi (otro que tal) por llamar morenito al futuro hombre más poderoso del mundo? Todos perdiendo el culo por pedir disculpas al gran pueblo americano. Porque claro, cuando se llamaba subnormal, malvado, nazi o asesino al malísimo Bush (otro sonofabitch, pero nuestro sonofabitch al fin y al cabo) no eran insultos a los estadounidenses sino crítica constructiva. Pero bueno... uno se hace liberal para ser coherente, para el resto está el socialismo y la derecha de siempre.
Al lo que iba que me voy, los americanos ya han superado los años del segregacionismo y muchos de esos estados del sur donde había ciudadanos de primera y de segunda, donde media población vivía sin sus derechos civiles, han votado a un presidente negro. Genial y yo que me alegro.
Cuando se nos pase la resaca, echemos una mirada al norte de nuestro país y escandelicémonos al ver que muchos de nuestros compatriotas, los mejores, siguen viviendo en una dictadura, sin sus derechos constitucionales, sin poder pasear tranquilos, sin ser libres. Quizá en ese momento podamos mirar a los USA y preguntarnos lo que yo me pregunto cada día que abro un periódico... pudiendo ser inglés o americano, qué haría yo para que me tocase ser español.
Y para más inri de Barcelona.

(Como catalán, siguiendo el ejemplo de Boadella el Grande, dejé de definirme hace tiempo. Me avergüenza)

http://www.elinfiernovasco.com/

Posted by antonio at 09:05 PM | Comments (0)

October 13, 2008

Freetown

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You made me rediscover Geneva, changed the idea of usual hours and normal distinctions between day and night, weekend and working days. Now you are making me redefine the word holidays. It looks already like centuries, you are living your dream and have managed to convince me to live my nightmare.
I just know I will be scared, unconfortable and broke, but will miss it as soon as I sit down in the airplane to return to Geneva.
Our Geneva.
I have very few heroes and you are one of them.

(Foto: Geneva Sessions by Fred Hamel and Lea)

Posted by antonio at 06:09 PM | Comments (0)

October 09, 2008

Viernes triste

Cuando éramos pequeños jugábamos a imitarte mientras comías,
cuando mordías el pan, mordíamos el pan,
cuando cortabas un trozo de carne, cortábamos un trozo de carne,
cuando bebías un sorbo de vino, bebíamos uno de agua.
Era una tontería, un juego de niños
que nos gustaba no sé si porque nos hacía sentir mayores,
porque daba un aliciente a la comida
o sencillamente porque era una manera de hacerte enfadar.

Esa manera tuya de enfadarte tan falsa.
Nunca vi una sonrisa mas sincera ni un enfado más falso.
Posiblemente todos los abuelos son así, no lo sé, pero el mío no se enfadaba
jamás. Hacía como que se enfadaba, sí, pero desde muy pequeñito supe que
todo era puro teatro. Un cuento más, porque al fin y al cabo había que
domesticarnos.

Fuiste el cómplice perfecto, el compinche de travesuras y la mejor excusa para
cualquier maldad. Nos cuidaste, nos cubriste, ponías tu cara de falso enfado
para luego mentir si hacía falta para que no nos cayese la bronca.

Fuiste ese amigo perfecto que nunca nos cansamos de buscar.

Nos contabas historias, ¿cómo no?, de la guerra, del pueblo, de los primeros
años en Mataró, de mi padre.

Pero eso imagino que lo hacen todos los abuelitos.

Lo que no hacen todos los abuelitos es ser el origen de las mejores historias:
las siete décadas cuidando y siendo cuidado por la misma mujer, los kilómetros
con la romana pesando cerdos para poder pagar unos estudios imposibles a su
único hijo y a los hijos de su hijo, los miles de kilómetros en autobús para
darme esas semanas mágicas en los que venías a buscarme al colegio poniendo
celosos a mis mejores amigos, porque prefería un paseo contigo a mil partidos
de fútbol con ellos... y todo a tu manera, con tu sonrisa sincera, tus enfados
fingidos y tu discreción elegante.

Tú, que todo lo hiciste sin ruido, sin alardes, sin aspavientos. Tú que sólo
levantabas la voz para presumir de nosotros, que tras una vida sin querer
presumir de ti mismo se te iluminaba la cara fardando de tus nietos.
Tú, que todo los hiciste como queriendo que no se notase, te has ido de la
misma manera, sin quejarte, sin ruido, como sin querer molestar. Sufriendo únicamente
por no hacernos sufrir.

No hay nadie como tú en nuestra vida, y tu vacío no se va a llenar.
Aún así no quiero despedirte con tristeza.
Porque sé que estás en un sitio donde puedes
volver a disfrutar de esos paseos eternos por la tarde en la sierra y en la
ciudad, donde puedes volver a mostrar tus falsos enfados y tus sinceras sonrisas,
donde vuelves a sentir el viento cálido del pueblo y desde donde sigues cuidando
de la abuela y de nosotros.
Mientras aquí abajo seguiremos imitándote mientras comemos e intentaremos
hacerte sentir orgulloso, que al fin y al cabo son la misma cosa:
motivos para hacerte sonreir mientras nos cuidas desde ese sitio feliz
al que van los abuelitos buenos.

Posted by antonio at 05:18 PM | Comments (3)

July 01, 2008

Fútbol, Ginebra, Manifiestos e Imbéciles

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No me apasiona el fútbol. Me volvía loco hace años, pero ya no. Entiendo más bien poco y no sigo a ningún equipo desde que para ser culé se hizo obligatorio además ser nacionalista. Si viviese en España incluso esta Eurocopa me habría dado más o menos lo mismo. Pero vivo en Ginebra, y aquí tanto el europeo como el mundial se ven desde otro prisma. Dicen que somos un 70% de expatriados (inmigrantes con título, vamos) pero al ir por la calle ves que la cantidad de suizos de pro no debe superar el cinco por ciento. Esto hace que en semanas como las que acaban de pasar la ciudad se convierta en un bosque de banderas, incluso los que cuyo país no se ha clasificado cuelga la enseña del equipo que le cae más simpático. Se colocan dos pantallas gigantes (dos, señor Hereu) y cada tarde se monta la de dios en la plaza más grande del pueblo. Es imposible quedarse a parte y no emocionarse con tus compatriotas en cada partido. Este año, desde luego, aún más.
La final fue genial, los partidos contra rusia aún más (por lo de consolarlas, claro) pero nunca se me olvidará esa tanda de penalties contra Italia. El rostro de rabia y resignación de miles de los nuestros en esa plaza cuando acabó el partido y volvieron los malditos penalties.
Este humilde catalán vio ese partido con dos amigos madrileños y un vasco (qué indigestión si nos hubiese visto a los cuatro envueltos en banderas alguno de los restreñidos estatutarios de mi patria chica). Nos acompañaron dos bellezas una rumana y otra franco-suiza, que aunque hicieron lo posible por vestirse de rojo, insultar en perfecto español a los italianos y desgañitarse cada vez que nos acercábamos a puerta, no acababan de entender nuestro pesimismo y el de todos los españolitos que nos rodeaban. Éramos mejores, más fuertes, más divertidos y encima más guapos que los italianos, le acabábamos de meter cuatro a Rusia y aún así estábamos convencidos de que cascábamos. Les intentamos explicar que cuando se lucha contra la Historia se tienen las de perder, pero ni por esas. Ese día recibieron su primera clase de lo raro que hay que ser para ser de mi tierra. Aunque claro, vaya usted a explicarle a una chica que aún recuerda su infancia con Ceaucescu lo duro que es ser español...
Y bueno, el caso es que ganamos. Se veía a nuestro alrededor que la gente no sabía ni como celebrarlo. Suerte que nuestras dos princesitas llevaron la voz cantante en las celebraciones, si no aún seguiríamos ahí con cara de tontos y sin creérnoslo.
En los días que han seguido, ser español en Ginebra ha sido una gozada. La gente veía tu coche con la matrícula de Barcelona y te paraba para desearte suerte, para abrazarte, para decirte que estaban contigo (lo cual era algo raro algunas veces ya que uno no se pasa el día precisamente pensando en la eurocopa), y lo más curioso, todo, todo, te lo decían en español, mejor o peor, inteligible o no, pero español. Fui a una tienda de motos y el vendedor nada más le saludé (ole mi acento francés) me respondió con un "viva España", un médico se preocupó más por saber cómo se pronuncia Villa que por mis anginas, el jefe del proyecto científico más grande de la historia quería hacerse fotos con ese torete que se ha convertido ya en mascota del CERN (genial idea de mis dos madrileños de arriba), y tantos otros. No era orgullo de sentirse español, era orgullo de que la gente quisiese aprender de ti, saber decir algo más que "hola" y "una cerveza por favor".
Mientras, en Barcelona, un alcalde traidor no dejaba que miles de sus votantes disfrutasen como yo lo hacía en Suiza, un partido de nazis impone como principal meta de su legislatura que en los colegios de Cataluña no se den tres horas de castellano, dos vale, pero tres no, mientras me llaman a mí fascista por pedir la mitad en una lengua y la mitad en la otra, ¿qué me llamarían si pidiese sólo 2 horas en catalán y ni hablar de la tercera?, seguramente nazi.
Es contra ellos, contra el nazismo que se quiere imponer en parte de España por lo que hay que firmar ese manifiesto de Rosa Diez y Savater, donde sea, en El Mundo, en ABC, en la web de UPD, pero hay que firmarlo. Para que algún día un chaval en Barcelona se pueda sentir como yo me he sentido en Ginebra estos días. Orgulloso de una lengua y no avergonzado de ella. Feliz de tener dos lenguas y hablarlas indistintamente cuando me plazca sin que nadie me señale o me impida aprender en una de ellas.
Y mientras ese día llega, me consolaré pensando que al mismo tiempo que unos españolitos menos cañí que nunca bañaban su alegría en la fuente de la foto de arriba (gracias Lea, gracias Fred), otros seguían masturbándose con sus sueños totalitarios, estelados, independentistas y primitivos. Basando su felicidad en el odio hacia el de al lado, en buscar en la patria lo que no encuentran en el individuo.
Quizá algún día ganen (lo están haciendo), pero todo quedará en eso, en la estupidez del que se siente feliz en su hecho diferencial, su tribu aborregada y sus acampadas "per fer país" (que sí, que aún existen) y la alegría de los que nos sentimos libres, aunque nos quedemos solos...
porque siempre habrá alguien que tras el baño en la fuente quiera abrir los ojos a nuestro lado al día siguiente, haciendo que nos importen un carajo sus estatutos, sus segadors, sus normalizaciones y todas las gilipolleces por las que suspiran los memos que cuelgan de sus sedes banderas alemanas en las finales de la copa de Europa.

(Foto: Geneva Sessions by Fred Hamel)

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April 07, 2008

Geneva

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Geneva hasn't been always Esther but it has had meaning because of her. They are not a place or a person but a shelter and a goal.
The routines, the smell of coffee in Cornavin, the grappas at the end of the dinners in pyjamas, the useless expensive shopping on Thursdays, just on Thursdays, the hangovering Saturdays, the hangovering Sundays, the rush, the fights, the unestability, the mid-term plans, the rent delays, the debts, the loans, the accidents, the girlfriends, the boyfriends, the lovers, the four night stands, the unprotected life.
Everything is never possible, but one can at least try to get it if he has a backup. They are mine.
One proud past, two tough presents, two places, one city.
We have been here and it has never last, in the meantime the loneliness cares for her while Geneva takes care of me.

(Photo: Geneva by Fred Hamel, model: Lea, thank you guys)

Posted by antonio at 11:44 PM | Comments (0)

January 05, 2008

Budapest - 3

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Me puse me corbata de los jueves y tras mi fracaso intentando parecer un espía intenté hacerme pasar por un mafioso de los cuarenta. Tras deambular por calles nevadas, oscuras y solitarias di con el sitio.
Era oscuro, mesas pequeñas con solo cuatro o cinco parejas y algún grupito de indígenas amigos de la cantante, un bajista y un guitarrista que parecía que en cualquier momento fuesen a sacar un ejemplar en piel del Señor de los Anillos de debajo de la partitura y una solista a la que no costaba imaginarse ennoviada con el más malo del local mientras sus pobres compañeros de trío lloraban cada noche por ella en los brazos de Gandalf.
Me pedí un filete a la Magiar y pasé dos horas geniales intentando que no pareciese demasiado obvio que mi interés por la habilidad del bajista no era más que una excusa para intentar cruzar mi mirada con la cantante.
Con the girl in the next room me enganchó aún más a esta ciudad.
Pedí la cuenta y el resto fueron todos bares de borrachos, guiris y prostitutas aún demasiado interesadas en qué hacía un chico como yo en un sitio como éste.
Me voy mañana.

Posted by antonio at 03:22 AM | Comments (0)

January 04, 2008

Budapest - 2

El castillo en Buda es alargado e inquieto, las casas y calles son casi tan bonitas como las de la ciudad antigua de Ginebra pero tienen algo de fantasmagóricas. No lo he dicho aún pero una peculariedad que me sorprendió en Budapest nada más llegar es que parece demasiado grande para la cantidad de gente que acoge, quizá en verano sea distinto y, por lo que he visto en fotos, todo se llene de gente y de turistas, sin embargo estos días vaya donde vaya siempre parece que falta gente. No es que esté vacío, sencillamente sobra espacio. En Buda esta sensación se acentúa.
Me gustan los sitios con gente, me gusta el bullicio por defecto y solo disfruto el silencio cuando yo elijo tenerlo. En Buda habia demasiado silencio y, aunque parezca mentira, habria preferido algun turista más.
Hasta que llegué al final del castillo.
Todos hemos visto en películas un sitio recóndito del mundo que para los protagonistas sirve de lugar de referencia donde encontrarse o donde esconder algo, verbigracia, el banco de la iglesia donde el convicto de Pena de Muerte guarda su dinero y plano a la isla del caribe donde espera jubilarse. Pues bien, yo ya tengo sitio donde citarme con el futuro. Los turcos fueron echados de Budapest a finales del XVII, el visir que gobernaba la ciudad fue asesinado y enterrado con honores en un extremo del castillo, la inscripción en su tumba le califica como un enemigo pero hombre de honor. Cuatro cadenas y un rosal lo custodian. Gesto precioso el de estos Húngaros.
Me vi solo, frente a la tumba cubierta de nieve y el rosal sin flores y supe que algún día volvería a Budapest y volvería a verme frente a esa tumba y ese rosal, florecido esta vez, y quizá alguien me tocaría el hombro y diría:
- Has venido!

Posted by antonio at 09:01 PM | Comments (1)

January 03, 2008

Budapest

Tercer anochecer en Budapest. Ya me he fundido prácticamente todos los florines que traía y empiezo a tirar de la visa. Pero vale la pena.
Es una ciudad extraña, bonita y sucia, enorme pero solitaria, fría pero acogedora. Genera el desasosiego de ciudad sin espíritu que siempre imaginé que encontraría en las antiguas repúblicas soviéticas pero al mismo tiempo, vaya donde vaya, descubro que es el sitio con el alma más intensa que he conocido, con el permiso quizás de Nueva York.
Mi nuevo estado civil me llevó la semana pasada a Estrasburgo. Ciudad pequeñita al lado del Rin, preciosa, con gente educada, tiendas modernas y calles que parecen salidas de un villancico. Resumiendo, una ciudad perfecta en la que no viviría ni por un puesto en el Parlamento que acoge (horroroso por cierto) con dietas, sueldos taxfree y vida con las tres ces aseguradas. La ciudad no tiene alma.
Esto viene a cuento porque Budapest es lo opuesto: ciudad incómoda, antigua, sucia, pero que atrapa, enamora.
He venido solo. No conozco a nadie en la ciudad y contrariamente a lo que todos mis conocidos piensan no he usado hi5, icq, myspace, facebook ni nada que se le parezca para asegurarme una guía con ganas de practicar su español dando vueltas por la ciudad y quien sabe qué otras cosas dando vueltas por mi cama. Por más típico, cursi y pedante que suene, he venido a Budapest a estar solo. A pasear, descubrir mi primera ciudad de Europa del Este (Estambul, se pongan como se pongan los que no han viajado en su vida, no es Europa), acabarme dos libros y recuperar la costumbre de rellenar ginebraconhelio.
Aterrizo en Budapest a las 23H00, noche cerrada y todo nevado. No se ve un alma, el aeropuerto es pequeño y todo está oscuro, quiero creer que soy un espía americano aterrizando en la antigua Bucarest o en algún lugar perdido en el báltico, pero no soy capaz.
No voy a hacer una explicación lineal de mis experiencias húngaras. De hecho ya estoy acabando. Sólo quiero dejar por escrito que esta ciudad, tras sólo 48 horas en ella, me ha hecho sentir una mezcla de sensaciones extraña y genial. Tiene la monumentalidad de París pero sin caer en sus aburridas simetrías, las estatuas, las plazas, las farolas la hacen mucho más bella que la ciudad del Sena. Sólo en una cosa le gana la francesa: el Danubio es mucho más bello que el Sena, es inmenso pero mientras que París acoge el río, lo hace suyo, parece que nada tendría sentido sin él, en Budapest el Danubio es una frontera, literalmente parte la ciudad en dos. Budapest es Budapest desde finales del XIX, antes eran dos ciudades distintas Buda y Pest. Los Austríacos burocráticamente unieron las dos ciudades, pero no pudieron eliminar la separación física y psíquica que genera el río. El Danubio separa Buda y Pest como el Bósforo distancia Europa de Asia, parece que el río sea el punto de unión, cuando en verdad es la línea de división. De todos modos, entre París y Budapest, sin duda Budapest. Y que conste que París me fascina.
Leo en la lonely que Budapest es la pequeña París, no es cierto, si tiene que ser algo es la pequeña Nueva York. Pasear por sus avenidas es como pasear por el lower east o quizá el meat packing district. Incluso la gente tiene la misma actituda educada pero distante. Incluso el Danubio a veces recuerda al Hudson. Deben ser cosas de la geopolítica.
Las chicas (que uno quiera estar solo no significa que ponga en stand-by sus instintos) no tienen el estilo de las rusas o las bálticas pero siguen poniendo en su sitio (como todas las nacidas bajo el Pacto de Varsovia) a la muy liberales y liberadas occidentales. Cada día que pasa más me convenzo del daño que Zara, la MTV, Sex in the City y la BCN Fashion Week están haciendo en Europa occidental, ninguna de mis conocidas sea española, francesa, italiana,… es capaz de vestir con la mezcla de clasica y moderna que gastan nuestras paisanas orientales. Imagino que igual que los hombres nos hemos olvidado de cómo se lleva un sombrero o una capa, las chicas se han olvidado de cómo se lleva un corsé, una falda corta, una bufanda o un liguero. Espero que mi admirada globalización funcione por una vez de los pobres a los ricos.
Hay dos cosas que resaltan de las chicas en Budapest: la primera es que son casi todas delgadas y guapas, no la belleza espectacular de las rubias eslavas pero sí una belleza tranquila, morena, de ojos grandes y boca y nariz pequeñas; la segunda, y la que atonta de verdad, es que aquí las chicas miran a los ojos y aguantan la mirada. Nada de mirada seductora o agresiva, sencillamente te miran. Voy por la calle, literalmente, acojonado, cada vez que miro a una chica ella me devuelve la mirada hasta que yo dejo de sostenerla. Suerte que nunca me emborracho estando solo porque me meteria en líos.
Y hablando de líos, y para acabar, aviso a los navegantes que en solitario o en grupo decidan venir a esta ciudad a pescar: a según qué horas de la noche hay muchas chicas por la calle y en los bares con demasiado interés por saber de dónde vienes y a dónde vas. Mientras que más o menos todos reconocemos a una lumi, menos saben reconocer a un anzuelo y el milagro de una modelo interesándose en nostros puede fácilmente acabar en una mala experiencia con matones de discoteca y enormes facturas a pagar de por medio. Así que, como bien dice la lonely, si es tan bonita que parece mentira, probablemente es que lo es, osea, mentira.

Que me encanta Budapest.

Posted by antonio at 09:06 PM | Comments (0)

June 05, 2007

Churchill

Ya lo dijo él, que de malos sabía mucho y de políticos estúpidos aún más:

Podíamos escoger entre la guerra o la vergüenza
escogimos la vergüenza,
y aún así tendremos al guerra.

A ver si nos enteramos de una vez: o acabamos con ellos o acabarán con nosotros.
A mí me engañaron una vez, a muchos les engañaron dos veces, no les demos oportunidad de engañarnos tres.
Fui pesimista cuando declararon la tregua, ahora quiero ser optimista, porque es ahora cuando hace falta creer en que no podrán con nosotros, porque es ahora (y no cuando dijeron que nos iban perdonar la vida un tiempo) cuando hace falta ponerse en pie y mirarles a los ojos, porque somos más y somos mejores... los políticos oportunistas pasarán y algún día volveremos a ver las manos blancas en las calles.
No nos rendiremos jamás.

Posted by antonio at 10:19 PM | Comments (0)

February 10, 2007

Eutanasia

Hace ya muchos meses que hablé en GinebraConHelio de la eutanasia. Término horroroso sustitutivo del mucho más romántico, y real, suicidio. Si uno se harta de vivir, y prefiere la muerte quizá decida matarse, y yo no soy nadie para criticarlo.
Está feo citarse a uno mismo, pero también hace algunos meses mientras el bueno de Rajoy apoyaba el proceso de paz con ETA yo afirmaba que quien te la ha metido diez veces te la va a intentar meter once, diga lo que diga, porque vive de eso, y porque lo que le mola, es metértela.
Y nos la metieron. En Barajas. Y volvimos a poner el culo.
Que me perdonen los que me quieren por los términos, pero es que es así. Cuando las cosas están tan claras es inmoral poner paños calientes. A demócrata no me gana nadie, pero por encima de la democracia está la libertad. Y cuando un gobierno democrático se pone a usar mi voto para subastar mi libertad me enciendo y honéstamente me pregunto para qué me sirve votar si a otros que no votan, sino que matan, les hacen mucho más caso mis gobernantes. Si resulta que las ideas fascistas avanzan gracias al crimen mientras que mis ideas liberales retroceden gracias a que yo me empeño en hacerlas prosperar únicamente por mi voto y mi palabra, resignándome a que de facto no lleven a ningún sitio.
Que empiecen los demagogos cuando quieran a criticar mi postura y a llamarme fascista dictatorial por dudar de la democracia, soy más inteligente que ellos y no me dan miedo. La democracia es el mejor sistema posible, pero tiene fallos, tiene puntos débiles, y sólo si algunos los tenemos en cuenta, somos conscientes de ellos, lograremos evitar que, como pasó en los años trenta, se nos cuelen por ahí los liberticidas. Porque la democracia lleva a situaciones horrorosas, situaciones en las que un miserable asesino, un tío que se cargó a varias niñas porque sí, se atreva a poner en jaque a un gobierno que aunque yo no voté legitimé con mi voto. Cuando este mismo asesino, o sus secuaces, lo mismo da, nos chantajearon con matar a Miguel Ángel Blanco si no les hacíamos caso, nos unimos todos y lloramos juntos su muerte porque sabíamos que si cedíamos estábamos perdidos.
Y murió.
Y lloramos. Y luchamos.
Y por poco ganamos.

Ahora éste mismo hijo de puta decide matarse a sí mismo, y ahora algunos de los que están ahí gracias a mi voto, deciden que su vida es más importante que mi libertad, y luchan por salvarla.

Mi vida no es más importante que mi libertad.

Mucho menos lo es la suya. Si de Juana se quiere morir,
que se muera.
Por mucho menos dejamos morir a Miguel Ángel.
Mientras no resucite éste, que nadie cuide de aquél.

Posted by antonio at 12:37 AM | Comments (0)

November 15, 2006

Ginebra Fall

It's not the first time I write it: Geneva still surprises me... Sunset in Les Bains des Paquis with her.

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Posted by antonio at 08:26 PM | Comments (0)

November 12, 2006

Conversaciones con mi padre

Esta semana he estado a punto de cancelar este blog. Sólo una charla a última hora con mi padre, por supuesto sin ni siquiera mentarle el tema, me ha hecho cambiar de opinión. Y, por ahora, aquí sigo.
Llevo ya varios días (diez, para ser exactos) dándole vueltas al asunto. Aunque algunos se empeñan en creer que me gusta polemizar, la verdad es que hablar de política me divierte, discutir me entretiene y pelearme me asquea. Me asquea, me enciende y en la mayoría de las ocasiones me acaba dejando un mal sabor de boca que me dura horas, incluso días si la pelea ha sido con alguien a quién quiero o, sencillamente, aprecio.
He escrito varias veces que este blog para alguien como yo, más bien diplomático y calmado en la vida real, es la válvula virtual de escape a la mala leche que algunos días el fanatismo, la mala uva o la simple estupidez te acumulan en el ánimo. No pretendo que nadie lo lea, escribo para mí, no quiero convencer a nadie, y entiendo que nadie tiene por qué cargar con la penitencia de leer frases que le puedan molestar, ética o estéticamente, es por eso que siempre he animado a todo aquél que no guste lo que escribo a que sencillamente no entre en ginebraconhelio, que al fin y al cabo cada uno lee y escribe lo que le place, grande es el ciberespacio, y aquí paz y después gloria.
Lo que ocurre en la realidad es que varias personas a las que quiero, y varias son más de cinco, ya se me han enfadado porque en algún post llame racista a los que yo considero racistas, malos a los que yo considero malos o catetos a los que yo considero catetos. No hay ni un solo post en todo el blog en el que haga referencia a alguien de mi entorno, no se encontrará ni una sóla indirecta a ninguno de los potenciales lectores de este blog; insulto, sí; critico, mucho; ataco a la violencia con agresividad, pero ninguno de los lectores es violento, ninguno tiene actitudes fascistas, ninguno tiene por qué sentirse aludido. Posiblemente voten distinto a mí, y seguramente vean criticadas sus ideas políticas, pero si alguien no está dispuesto a ver sus convicciones criticadas o sus antagónicas defendidas: ¿qué diablos hace entrando en un blog donde se habla de política?.
Pero me desvío. Decía que hoy he hablado con mi padre. Y con una frase me ha borrado las dudas. Le contaba yo que estaba harto de que por defender ideas políticamente incorrectas, por llevar la contraria a los que mandan, por no querer repetir estupideces que todo el mundo da por ciertas en mi tierra (mi querida pero cateta tierra), tuviese que soportar que me llamasen radical, exaltado, provocador o fascista. Que estaba hasta los cojones de que por salirme del corral me tuviesen que llover palos incluso de los que quiero. La respuesta de mi padre ha sido un soplo de aire fresco: no te olvides, hijo, de que algunos nunca hemos estado en el corral.
Y es que ahí reside toda la historia. La mayoría ve la política como una guerra de bandos, no de ideas. Hay dos bandos, cada jefe da sus consignas y todos los indios las corean al unísono. Política de bloques. El Gobierno y la nación como un partido de fútbol. Nada nuevo bajo el sol.
Lo que este blog me ha ayudado a descubrir es que la tribu otorga seguridad, calor, confianza. No hay arma más poderosa que el sectarismo. Y no hay nada más fácil que apoyar los lugares comunes, las verdades indiscutibles, la corrección política, el amor y el elogio a lo propio.
Por ahí rara vez te critican. Puedes no conocer a Montesquieu, ignorar quienes fueron los Carlistas o no haber oído en tu puñetera vida quién diablos era Quevedo, mientras no te metas con la normalización linguística, las bondades de la descentralización, el probado cosmopolitismo de Barcelona, el necesario control de las drogas o la necesidad de tratar a los ciudadanos como asesinos al volate, todo bien. Pero ni se te ocurra meterte con cualquiera de esos dogmas de fe, porque entonces si que te lloverán leches hasta en el cielo de la boca. Que uno puede ser de izquieras o de derechas, pero lo que no puede ser es un exaltado, y a ver si te calmas un poco.
Lo que pasa es que mi padre, que ha leído a Popper y por tanto está vacunado contra el mal de las mayorías, hace tiempo que me enseñó a leer, y por tanto a pensar, y por tanto a criticar. Y hoy me ha recordado, sin quererlo, que ya a Don Quijote le ladraban, luego él cabalgaba. Que los que más quisieron a su gente fueron los que más la criticaron. Que Quevedo (como Goya o Jovellanos después) llamó de todo a la España del XVII, precisamente porque nadie la quería como él. Y así les fue. Así les odiaron. ¿Por qué? Porque se atrevieron a discutir lo que todo el mundo aplaudia. Por que se atrevieron a no aceptar a pies juntillas lo que decía ninguno de los dos bandos.
Mi padre me ha recordado hoy que hay que seguir escribiendo. Aunque los dos bandos duerman en sus respectivos campamentos. A luz de la hoguera, con la alegría del compadre que te aplaude la idea y te da más argumentos a favor todavía, para que sigas convencido, para que no te disminuyas, donde hay vino, comida y mujeres. Hay que seguir escrbiendo. Aunque te critiquen, aunque no te entiendan. Aunque en tu puesto entre ambos campamentos los oigas reirse, y estés solo, y haga frío.

Posted by antonio at 11:54 PM | Comments (0)

November 02, 2006

Libertad

Grande. Enorme fue lo que hicimos anoche. Unos con el curro del día a día y otros a poyando como malamente podemos.
Cómo me gustaría estar en el Parlament el día que Albert Rivera se levante y empiece a hablar en catalán y en castellano. Cómo me gustaría ver la cara de rabia, de miedo, de odio, de los fascistas que llevan 30 años considerando de segunda a los catalanes como yo.
Cómo me gustaría pasearme hoy por los diferentes periódicos, radios, teles de Barcelona y ver la mueca en la cara de cada editor, cada locutor, cada presentador cuando diga Ciutadans: 3 escaños.
¿Ciutadans?
¿Y quiénes son esos? se preguntarán los que, empecinados en morir idiotas, sólo leen, escuchan o ven los medios de su entorno.
Cómo me gustaría pasearme hoy por la cateta (hoy un poquito menos) Barcelona estatutaria y ver la sorpresa de los de siempre, ante el parásito, el virus, que se les ha colado en su pesebre.
Porque tras ser ignorados, insultados, agredidos, hemos metido el pie. Y ahora nos van a tener que escuchar por pelotas.
Y nos van a escuchar como catalanes: en catalán y en castellano.

Qué grande, y qué alegría.
Como ya he leído hoy en algún sitio: nos han estado echando al mar durante tres décadas y ayer empezamos a aparecer los cadáveres en la playa...jóvenes, desnudos y con las cosas claras, mucho más inteligentes que ellos, mucho más libres, cadáveres que tras conseguir la mayor proeza electoral de nuestra democracia, no lo celebran gritando consignas fascistas como visca catalunya lliure, sino que sencillamente gritan: libertad.

Libertad!

Posted by antonio at 01:07 PM | Comments (0)

September 20, 2006

Los 30 con humor

Qué coño! La mejor manera de superar la depre del cambio de década, un poco de humor. Leo en enoticies.com:

Una pel·lícula de Pilar Montoliu, Enigma Cervantes, qüestiona que l'obra de Miguel de Cervantes, El Quixot, "símbol del nacionalisme espanyol", fos escrita en català en la seva primera edició. La pel·lícula, que compta amb la participació de Televisió de Catalunya, SA, i el suport de l'Institut Català de les Indústries Culturals, planteja que Miguel de Cervantes es digués "Servent" de cognom i que estigués relacionat amb "Mallorca" i "el País Valencià". Segons s'explica en el film, "la censura" podia haver fet "desaparèixer la primera edició en català" d'El Quixot i hauria obligat Cervantes a escriure la segona en castellà.

Els participants en el film basen aquestes fonamentacions sobre l'origen català de la novel·la en el fet que "la primera edició desapareix" i en unes paraules de Cervantes on explica "que yo, siendo padre, me han convertido en padrastro". Per a Enigma Cervantes, a més a més, existeix una "tendència de catalanofília" en el treball de l'autor i "el públic a qui va adreçat El Quixot és independentista", ja que és un públic que busca "arguments contra la monarquia". En aquest sentit, la carta de presentació de la pel·lícula al·lega que "no és cap secret que la personalitat de William Shakespeare, el més important cultivador de les lletres angleses, sempre ha estat envoltada d'una àurea de misteri. ¿Però què passaria si es dubtés que la seva obra hagués estat escrita en el seu idioma, l'anglès? Això és el que es planteja en aquest documental sobre l'altre gran escriptor universal: Miguel de Cervantes, màxim representant de la literatura castellana".

Si no fuese por el detalle de que semejante gilipollez se paga con dinero de mis impuestos no paraba de reirme hasta los cuarenta. ¿Son así de imbéciles ellos o somos mucho más imbéciles nosotros por no entrar en RTVC con cuatro bates a buscar nuestra parte del pastel?

Posted by antonio at 10:05 PM | Comments (0)

September 18, 2006

30 menos un cuarto de hora

Que tenga uno casi 30 años de recuerdos y lo único que se le ocurre escribir sea
!la leche...!
debe ser porque uno no es lo que ha vivido sino con quién lo ha hecho, y cómo se resume eso?
con lo mismo me conformo, que cuando tenga 59 menos un cuarto pueda escribirlo de nuevo
!la leche...!

Posted by antonio at 11:41 PM | Comments (1)

September 14, 2006

Holgazanería

Ni ganas de poner título me entran, de tanto asco que me dan. Que hable Gistau, que cada día escribe mejor:

Estas incomodidades jamás las sufrirá el falso represaliado de Rubianes, quien disfruta de acomodo, y de licencia de obras, en la jerarquía nacionalista y en el capricho progresista.

Las sufre gente como Boadella, a quien de verdad deberían arropar con camisetas en la Diada y con entrevistas entreguistas en la Ser quienes pretendan luchar en serio por un país en el que pueda hablar, incluso quien jamás se cagó en la puta Cataluña.

...

PSC, Campaña del Estatut: Si votas no, votas contra Cataluña, id est, si discrepas de nosotros eres un enemigo de la patria.

Libertad de expresión? Con libertad de pensamiento me conformo. Fascistas.

Posted by antonio at 12:44 AM | Comments (0)

August 10, 2006

Galicia - Madrid

Prestige - 11-M
Catástrofe - Terrorismo
2003 -2004
Nunca Mais - Queremos saber quién ha sido
2006 - 2006
¿Nunca Mais? - ¿Queremos saber quién ha sido?

!Sectarios!

Posted by antonio at 12:15 AM | Comments (5)

August 01, 2006

Ojalá

Así es como me contó una vez un cubano del exilio que llamaban a los cubalibres sus primos isleños.
Hace ya muchos años pasé unos días en casa de una familia de Miami que había tenido que abandonar la isla aquella triste nochevieja del 59. Me contaban que los exiliados cubanos son como los judíos de Israel, una raza que, por alguna razón que yo entonces no entendía del todo bien, todo el mundo coincidía en que estaban jodidos pero que algo malo debían de tener cuando tan bien les trataban los Estados Unidos.
Ahora entiendo demasiado bien que algunos demócratas son criticados por oponerse a dictaduras que, según los bienpensantes que tanto abundan últimamente, no son tan dictaduras. Los mismos normalmente que se manifestaron a favor de la extradición de Pinochet (qué oportunidad perdida para acojonar a tanto dictador salvapatria) pero se dan codazos por poder aplaudir al golpista Chávez o al asesino Fidel mientras insultan a la primera (y mejor) democracia del planeta.
Un dictador es un dictador, dicte lo que dicte, y mientras no deje el poder como mejor está es muerto. Así que hoy me sirvo un Ojalá, y me acuerdo de la canción de Alejandro:

Cuenta uno
Cuenta dos
cuenta tres
cuenta cuatro que te vas Fidel.

Ojalá.

Posted by antonio at 09:15 PM | Comments (5)

July 16, 2006

Racismo

Llevaba tiempo sin escribir provocaciones. Quizá por pereza, pero sobretodo por hastío. Uno ve lo que va pasando día a día y se alegra de no ser periodista para no tener que defender cada mañana lo que considera obviedades. Al final decides que vale, que si ellos lo quieren así, así sea, que viva Ternera, la paz, el nazionalismo y la discriminación de los escolares gordos.
Yo vivo en Suiza, hablo idiomas y estoy relativamente en forma, así que vale, que muy bien, que vosotros os lo comáis.
Lo que ocurre es que tras semanas de tranquilidad me pongo a leer hoy la prensa española y se me vuelve a remover el estómago. Tolero muchas cosas con las que discrepo: la tontería, el sectarismo, el nacionalismo (again), pero hay una en especial que ni tolero ni acepto: el racismo.
Y racismo es lo que rezuman todos, y digo todos, los periódicos españoles de hoy domingo. Un país terrorista que no respeta los derechos humanos, las mujeres, los homosexuales, la libertad, decide desviar la atención del ultimátum lanzado por las democracias occidentales para que deje de fabricar armamento nuclear. Para ello convence al jefe de un grupo terrorista para que mate soldados de una democracia y secuestre a otros dos, dispare misiles contra sus ciudades fronterizas y amenace con desatar todo el odio de sus hermanos de religión contra ellos, por demócratas, liberales y herejes. Dicho estado democrático, para defender a sus ciudadanos y su libertad se contraataca de una manera que desde nuestro cómodo sofá ikea nos puede parecer excesiva, y quizá lo sea, pero se defiende, al fin y al cabo, de un peligro que él no ha provocado.
Nadie explica esto en nuestra prensa, automáticamente el racismo se pone por encima del liberalismo y todos, !todos!, los periódicos importantes abren tratando a Israel poco menos que de país terrorista, que bombardea colegios de Beirut sin más motivo que el de ver llorar luego a sus madres.
En Europa hace muchos siglos que odiamos a la raza que vivió dos milenios con nosotros. Todos, españoles, franceses, alemanes, hemos intentado echarlos, destruirlos, exterminarlos. No lo hemos logrado y nos repatea que sigan sobreviviendo, ahora por fin en su propio estado. Y nos jode aún más que lo hayan hecho entorno a las ideas de democracia y libertad. Por eso abres los periódicos, progres o conservadores, lo mismo da, y se te ponen los pelos de punta al descubrir que bajo un manto demagogo de piedad y solidaridad para con los árabes sólo se esconde una cosa:
racismo y odio, el odio eterno a los judíos.

Posted by antonio at 11:01 PM | Comments (13)

June 13, 2006

Tristeza

Vengo de ver el partido de Brasil contra Croacia. Ginebra debe ser la única ciudad del mundo donde cada noche se puede seguir un partido del mundial rodeado de cientos, miles de personas de los dos países enfrentados. Se grita, se canta, se come, se sufre y al acabar cada uno se va a su casa con sus banderas, unos pitando, otros cabizbajos. Ganes o pierdas, juegue o no tu equipo, se te queda siempre un regusto agradable, mola que existan ciudades donde uno pueda olvidar dónde está y sentirse sencillamente en medio de inmigrantes como en casa. Miles de personas sin nada más en común que el sitio donde viven y las ganas de pasárselo bien sin tocar las narices al de al lado.
Con este tipo de sensaciones es con las que uno se da cuenta de que las identidades colectivas, los sentimientos de raza, los supuestos derechos históricos no son, como dice Vargas Llosa, más que campos de exterminio del individuo, del libre albedrío, de la libertad.
Llego, como digo, de ver el partido, entro en casa, me conectó a la red y lo primero de lo que me entero es que en mi pueblo, Mataró, acaban de expulsar, violentar e impedir hablar a un grupo de gente por intentar explicar las ideas en las que yo creo.
Alto y claro: en mi pueblo la gente que piensa como yo, los que creemos que el nacionalismo defiende ideas erróneas y queremos expresarlo no somos bienvenidos.
Algunos paletos, analafabetos, catetos paisanos míos, que en su puta vida van a entender la mitad de idiomas que yo, ni van a vivir más allá de su barrio, ni van a saber lo que es emborracharte rodeado de amigos sin preguntarte siquiera en qué idioma estás hablando porque ya se te ha olvidado de dónde son, se atreven a impedir que yo o mis representantes políticos defendamos nuestras ideas.
Así de fácil.
Gente con una vida tan triste y aburrida que tienen que desvivirse por joder al de al lado con su fanatismo nacionalista para poder tener algún objetivo en la vida, se atreve a hablar de democracia mientras violenta a gente como yo.
Antes estas cosas me cabreaban, me daban rabia.
Deben estar venciendo, porque ahora sólo me provocan una profunda tristeza.
Suerte que tengo Ginebra, y suerte que esos energúmenos nunca van a aparecer por aquí, jamás la entenderían, su nacionalista restreñimiento intelectual sólo les permitiría aguantar el tiempo de echarle una foto al chorro.

Posted by antonio at 11:55 PM | Comments (2)

June 10, 2006

Yo no quiero la paz

La paz para las guerras (y aún), aquí lo que hay que pedir es que los que nos matan acaben en la trena, punto.
Qué pena no estar en Madrid para poder gritar en pocas horas lo que hace sólo unos años gritábamos todos los demócratas de este país juntos.
Qué pena no estar en Madrid y poder recordar que hace sólo unos años el lenguaje perverso de ETA y del PNV (paz, conflicto, diálogo, mesas, ámbitos de decisión) no podía con nosotros, nos era inocuo, estéril.
Qué pena no poder estar en Madrid par poder gritar lo que hace sólo unos años, antes de que nuestro presidente decidiese con una sonrisa dejarse sodomizar por la ETA, gritábamos juntos votantes del PP y votantes del PSOE (sí, aunque ahora ya no quieran acordarse):
No queremos la paz, queremos justicia, libertad y constitucíón.

Libertad y Constitución!
Libertad y Constitución!

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June 02, 2006

Ciudadano de Segunda

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Me repito, lo sé.
Pero es que hay veces que me dan el post escrito. Cualquiera que tenga una mínima idea de teoría política, que haya leído algo de los humanistas del XVIII, que conozca lo que pasó en España por culpa de las constituciones excluyentes del XIX, cualquiera que, en definitiva, entienda lo que es la democracia sabe que una ley fundamental como son las constituciones o los estatutos deben intentar aglutinar a toda la sociedad, generar un marco en el que todas las ideas democráticas puedan ser defendidas, un escenario en el que todos los partidos sean de la ideología que sean (siempre que dichas ideas sean democráticas) puedan llegar al gobernar. Es decir, las políticas de los gobiernos se hacen de acuerdo a la ideología del partido de turno, pero el marco en el que se encierra todo tiene que acoger a cualquier ciudadano.
Dicho de otro modo: una constitución no puede ser de derechas, porque esto haría que media sociedad se sintiese discriminada y sin posibilidad de gobernar, de igual modo que no puede ser católica, o feminista. Una costitución, un estatuto, que se identifique con una ideología distinta de los derechos humanos y la democracia no constituye ni establece nada, es sin más una herramienta de una mayoría de la sociedad para excluir al resto, para dejarle fuera de la vida política.
Es exactamente lo que pasó en el estado liberal español decimonónico, y acabamos en una guerra civil.
No espero que los analfabetos que han escrito el dichoso estatuto de los cojones o aquellos que lo jalean como si les fuese la felicidad sexual en ello (y quizá les va) entiendan ni conozcan la historia más allá de la copa de Wembley. Pero bueno, al menos me queda el consuelo de dejar constacia aquí de la prueba evidente de que si este estatuto sale adelante (y saldrá) la gente como yo quedará automáticamente fuera del nuevo marco político. El Estatuto es, como dice la izquierda catalana: nacionalista, ecologista y de izquierdas.
Yo soy liberal de derechas, considero el nacionalismo una religión obligatoria y encima me doctoré en ingeniería nuclear. Ni una, vamos.
Es Estatuto me deja fuera, me convierte en ciudadano de segunda, subciudadano.
Luego vendrá Zetapé a explicarme que no, que soy tontito y que no sé apreciar que este estatuto es lo mejor que me puede pasar. Que diga que sí o que me calle y no proteste.
Dan asco. Tanto asco que ni se molestan en disimularlo.
Y si no, véase el cartel de más arriba. No es mi opinión, es la declaración de intenciones de un partido del gobierno que se enorgullece de apartarme y marginarme de la que, por ahora, sigue siendo mi patria chica.

Posted by antonio at 11:34 AM | Comments (0)

May 19, 2006

Mi voto contra Cataluña

Gloso a J.C.Girauta:
El PSC usará vuestro "sí" contra España. Lo usará para justificar el fin de la solidaridad entre territorios, para seguir alimentando el odio antiespañol en los colegios y medios de comunicación, para convertiros en ciudadanos de segunda, para privaros de la igualdad de todos los ciudadanos ante la ley que recoge la Constitución, para romper la unidad del poder judicial, para construir una Cataluña estrecha, alicorta y resentida a su imagen y semejanza.

Y añado: no solo estrecha, también cateta, cerrada, zote, autocomplaciente, secuestrada, fascista, muy fascista, como este lema de mierda que se han sacado de la manga para insultar a los que no pensamos como ellos. Los judíos han arruinado a Alemania, los del PP van a arruinar Cataluña... Porque ellos no son catalanes según el gobierno, son, soy enemigo de cataluña.

Dudaba entre el No y la abstención, atacarles o ignorarles, me acaban de convencer.

Posted by antonio at 09:06 AM | Comments (0)

May 11, 2006

Cataluña Fascista (y VII)

Malísima y buena noticia para los liberales en estos 10 días: Se nos muere Revel. Un general menos para los soldados rasos en esta guerra por la libertad. Somos pocos y encima se nos mueren los mejores.
Se muere el Tripartito. Sabemos que no servirá de demasiado, se ha hecho demasiado daño y el fascismo sólo se retira para lamerse heridas y volver más fuerte si cabe, de ejemplos la historia está llena.
Pero bueno, algo así debió sentirse en Cabezas de San Juan... aunque luego nos llegase la que nos llegó.
Por ahora, me doy la satisfacción estética de cerrar esta serie en que he disparado todo lo que he podido contra los fascistas que por ahora dejarán un rato de sobar coche oficial.

Y mientras tanto, descanse Revel en paz. O mejor, como leí unos días atrás... No descanses en paz, Jean-François Revel, sigue suscitando polémicas y debates, defendiendo la libertad, siempre y en todas partes.

Posted by antonio at 11:47 PM | Comments (0)

May 07, 2006

Cataluña Fascista VI

(Sé lo que estáis pensando, pero no, no voy a cambiarle el nombre al blog. Aunque animo a quien piense como yo a que lance www.catalunyafascista.net, o .cat, pa´ joder, van a faltar terabytes en la red para acogerlo.)
Uno de los consellers del partido fascista de mi paisito, id est ERC, no contento con controlar hasta mi derecho a mirar o no el bonito paisaje contemplable desde cualquier monte catalán, ha decidido regular también lo que mis paisanos o cualquier turista pueda contemplar en los escaparates cuando pasee por las ramblas, ponga gasolina en la Jonquera o se le ocurra entrar en cualquiera de las, por otra parte horrorosas, tiendas se souvenirs de mi pueblo. Mal y rápido: se acabó lo de vender figuritas de bailaores, sombreros mejicanos o toros para poner encima de la tele (aunque con tanto plasma y TFT a ver quién es el listo que pone ahora un toro en una tele), aquí las horterdas o son del gusto de los naZionalistas, o nada. Las horteradas que tengan que ver con el resto de España: flamenco, toros, paellas... osea, fascismo puro y duro, quedan prohibidas. Vaya a ser que el turista se confunda.
Por abajo del Ebro y encima de los pirineos semejante intención supondría la automática destitución del Conseller en cuestión, no por malvado, sino por gilipollas, por perder el tiempo que le pagamos todos en proponer semejante ley. El problema es que en mi patria chica el problema no es que el político sea gilipollas (que posiblemente también) sino que la intención es consecuente con todo lo demás. Un pasito más que genera las risas de unos y el miedo de gente como yo que vemos hacia dónde se dirige todo: la exterminación de cualquier idea, símbolo, resto, de todo lo que no aparezca en el imaginario político de estos fascistas (lo dice el Tripartito en sus leyes: el imaginario colectivo), sencillamente hacernos sentir como extranjeros a los catalanes que no pensamos como ellos.
Y a mí no me da la gana.
Yo que soy tan catalán como el amigo Puigcercós, no tengo ningún reparo en defender que las sardanas son aburridas de cojones y sin embargo algunas bulerías llegan a emocionarme, las corridas de toros molan y que los castellers son una barbaridad en la que se pone en peligro la vida de unos chiquillos. En este paisito no se permite que un chaval de 16 años entre en una bar donde haya una persona que se fume un pitillo pero, en cambio, se permite agarrar a un crío de 10 años y hacerle subir a más de 15 metros de altura sin más protección que un montón de borricos haciendo de colchoneta, yo de joven era pertiguista y algo sé de caidas, si un crío se cae desde allí o se mata o se escoña de por vida, pero da igual: todo sea por el imaginario colectivo de los cojones.
A lo que iba: que desde esta semana los nacionalistas también van a prohibir (o controlar, es lo mismo) vender nada que no sea nacionalista... Peret, Estopa y compañía pueden ir pasando a la clandestinidad.
Qué miedo dan, y qué pena que algunos que siguen votando y apoyando al PSC no se enteren, o no se quieran enterar, olvidando que, como buenos fascistas, tarde o temprano también acabarán yendo a por ellos.

Pero entonces ya será tarde.

Posted by antonio at 01:22 AM | Comments (1)

April 27, 2006

Disculpas y cabronazos

He tenido que eliminar el último post del blog ya que algún cachocabrón me había metido un virus. Ya está arreglado, no me jode haber perdido el post (bueno, sí, me jode, pero no tanto), sino el haber tenido que borrar el comentario que me había dejado uno de vosotros, es la primera vez que borro un comentario y lo siento de verdad.
Mil disculpas al comentarista.
Un saludo a todos.

Posted by antonio at 01:05 AM | Comments (2)

March 28, 2006

Anticatalán! Anticatalán!

Ya sé que no es de buena educación, pero el otro día, mientras un zángano me llamaba anticatalán (antiyo), fascista, españolista y otras lindeces, intenté hacer una lista de los motivos objetivos por los que considero al tripartito que gobierna nuestro paisito una panda de mafiosos entre lo fascista y lo trilero, no fui capaz, hay tantas que, como decía anteayer, la memoria no me da de sí. La cuestión es que hoy viene al rescate en gran Espada y como agua de mayo clava el siguiente artículo en El Mundo, el muy fascista:

El PSC, ERC e IC suscriben el Pacto del Tinell para formar gobierno: se comprometen a no establecer «ningún acuerdo» con el PP y a impedir su presencia en el Gobierno del Estado. El consejero jefe, Carod-Rovira, se reúne con dirigentes de ETA: después cesa en el Gobierno. Destituido el secretario de Comunicación por un informe donde se clasifica a los medios según su hostilidad o afinidad con el poder político. La Federación Internacional de Patinaje no admite el ingreso de la selección catalana: Carod llama al boicot contra Madrid, ciudad olímpica: se desencadena en España un boicot al cava. Hundimientos en el Carmelo barcelonés: el nuevo secretario de Comunicación prohíbe el acceso a los medios a determinadas áreas del barrio. Maragall acusa a CiU de tener un problema llamado 3%: Mas entiende la cifra y el problema, y amenaza con frustrar la redacción del Estatut si Maragall no retira la acusación: es retirada. Respecto de la actitud de la oposición política y mediática, el presidente afirma que se siente como una mujer maltratada. Durante un viaje a Israel, Maragall y Carod bromean con una corona de espinas. El Fórum de las Culturas acaba con fracaso económico y de audiencia. En plena negociación sobre la financiación autonómica, el consejero de Iniciativa, Joan Saura, afirma que es preciso poner límites a la solidaridad entre españoles. Se extiende el boicot a todo tipo de productos catalanes. Maragall declara en México: «La lengua catalana era como nuestro ADN, el material genético que nos definía. Con él, éramos quienes éramos en cualquier parte. Sin él, no seríamos quienes éramos». El presidente propone el ingreso de Cataluña en el espacio francófono. Huguet, consejero de Comercio, advierte de que si «falla» el Estatut, se generará una «crisis social» y «guerra civil», entre comillas, en Cataluña que ERC girará en contra de España «como si fuera Els Segadors». El Parlamento aprueba una propuesta de Estatuto en cuyo Preámbulo se asegura que «Cataluña ha modelado un paisaje». Se abren oficinas donde los ciudadanos pueden denunciar a ciudadanos que infrinjan la Ley de Política Lingüística. El presidente anuncia una remodelación de su Gobierno, y ERC se la prohíbe. Una ley detalla las funciones del Consejo Audiovisual de Cataluña: entre ellas el establecimiento de la veracidad informativa. Se divulga que el Gobierno ha gastado 56 millones en informes de asesoría de gestión, fundamentalmente propagandísticos. ERC vota no al Estatuto en el Congreso. El consejero Carretero califica a Zapatero de «demagogo españolista» y le achaca que el Estatut haya sido un desastre: el consejero sigue en su puesto. ERC exige a empleados de la Generalitat el pago de cuotas al partido si quieren mantener su trabajo. -

(Coda: «Sólo pido paciencia, infinita paciencia y determinación a capazos para aquellos que quieran no la espuma del cambio sino el cambio de veras». Pasqual Maragall, discurso de toma de posesión, 20 de diciembre de 2003).

Y les oigo de lejos gritarme desde la tribu: anticatalán, anticatalán, fascista!, españolista...

qué pena, qué vergüenza de patria chica.

Posted by antonio at 01:30 PM | Comments (3)

March 25, 2006

Cataluña Fascista V

y mafiosa...
lo acabo de leer en El País:
ERC exige cuotas a trabajadores de la Generalitat para mantenerles en su puesto.
Me pinchan y no sangro, y mira que ya tendrían que tenerme preparado, pues no, cada vez que la montan me sorprenden. Aunque quizá sea una táctica: la montan cada semana con una distinta, cada vez sale alguna corruptela distinta, o una barbaridad distinta o un facha distinto diciendo burradas, y claro, por pura acumulación nos olvidamos, y ellos siguen ahí.
Cualquier gobierno democrático se viene abajo en cualquier país, en culaquier comunidad autónona, !en cualquier aldea!, por un escándalo la mitad de grande de uno solo de los que nos monta este tripartito nuestro cada semana... pero éstos no, éstos siguen.
La leche.
O son fascistas muy ingeniosos o unos fascistas suertudos hasta el escándalo, pero es que no lo entiendo, no lo entiendo.
Hacia dónde miran mis paisanos para no ir hasta la generalitat a sacarlos a leches?

P.S.: antes de que alguno de los usuales me llame golpista, lo de las leches es un decir. (que tal y como está el patio, ni metáforas se pueden usar sin explicarse uno).

Posted by antonio at 09:50 PM | Comments (0)

March 24, 2006

Antes de que alguien se adelante...

... y meta en el blog un comentario insultante sobre mi respeto hacia Carod y su ingreso hoy en un hospital:
Que se ponga bueno y vuelva a darnos por saco a los catalanes que no pensamos como él lo antes posible. Que una cosa es criticar a alguien por fascista y otra odiarle porque no piensa como tú.
Porque aunque este hombre nos esté llenando de problemas, el único problema que no tiene solución es morirse. Los que él crea algún día los arreglaremos, pero si se nos muere, eso no lo arregla nadie.
Así que, cuidate, ponte bueno y vuelve pronto, que aquí esperamos para darte.

P.D.: no sé yo si más de uno que hoy me ha dicho "estarás contento" habría pensado igual si otro fascista bigotudo (o barbudo) fuese el ingresado (vosotros fascistas sois los terroristas, cantaban) .

Posted by antonio at 05:33 PM | Comments (1)

March 22, 2006

Ahora que estamos todos tan contentos...

... yo, que soy un aguafiestas, me niego a dejar de tratarles como les he tratado siempre: de hijos de puta. Y hasta que no pasen todos y cada uno por el banquillo, se aburran durante 30 años en la cárcel lo más alejada posible del País Vasco y, una vez fuera, vayan una por una pidiendo perdón a todas sus víctimas, para mí van a seguir siendo lo que son: unos animales que han intentado matarme, matarnos, porque me negaba a aceptar que hay ideas o personas con más derechos que otras.
Porque el que un maltratador de mujeres prometa que no lo va a hacer más tras haber violado, humillado y matado a sus tres exnovias, no le hace a mis ojos menos alimaña, y no hay nada que aceptar de él mas que la cárcel, el arrepentimiento y la disculpa. Sólo entonces podrá tener mi perdón y mi reconocimiento.
Ya he vivido trenta años en democracia, cumpliendo con mis obligaciones y aceptando las reglas del juego, pagando multas e impuestos, y jamás hiriendo a nadie. Jamás se me ha ocurrido pedir un trato especial, por favor, que nadie les conceda un trato especial a estos salvajes por el mero hecho de que ellos han matado y yo no. Sería la justificación perfecta para empuñar un arma en cuanto ellos desempuñaran las suyas.
Bajo mi óptica todo es muy sencillo: ERC le dice a ETA, no matéis en Cataluña, levantad un poco el pie en el resto de España, y veréis como a éste le levantamos hasta la ropa interior. En efecto, ETA declara la tregua en Cataluña (ofendiendo a todos los catalanes que merecen ser llamados así), las Cortes aprueban el Estatuto fascista, y al día seguiente anuncian la tregua para toda España.
No son tontos, se han dado cuenta de que con este gobierno, con esta España, el fascismo no necesita de armas para imponerse, le es suficiente el chantaje y el bailarle un pelín el agua a zetapé.
Pues yo no me alegro: porque prefería una España democrática imperfecta a un perfecta Cataluña fascista. Desde ayer, a la última ya la tenemos. ETA acaba de dar el paso para conseguir su objetivo, que el fascismo que desde hoy impera legalmente en Cataluña con su nuevo Estatut se extienda a toda España bajo su tutela.
Los hay que están como locos porque pasen unos meses y poder abrazar en los mítines a los que hoy van con capucha, en poder meterlos en sus listas, en poder prologar sus libros (e.g. a Llamazares le ha faltado tiempo para llamar leyes de excepción a lo que en cualquier país se llama meter a los que matan en la cárcel). Les enamora Fidel, ¿cómo no van a idolatrar a éstos?, lo que pasa es que hoy en día aún recordamos el olor de la pólvora. Aún hoy muchos (no todos) de los que gritamos de rabia el día que mataron a Miguel Ángel Blanco, recordamos muy bien esos dos diás, tristes y mágicos, en que por primera vez les pusimos de rodillas y descubrimos cuán poderosa era nuestra arma: la democracia, mi democracia.

Hoy mi democracia está a punto de bajarse los pantalones ante el fascismo, vendrá quien me diga (como siempre) que soy un exagerado, bien: que la historia ponga cada exageración y cada canallada en su sitio. Que no me hablen de paz, que paz tuvimos con Franco y así nos fue, la paz con ETA sería idéntica a la paz con el caudillo, la paz de que si te mueves o no haces lo que yo quiero te disparo, y en paz. La paz jamás es el objetivo, el único objetivo es la libertad. Y hoy estamos más lejos que nunca.

Posted by antonio at 05:18 PM | Comments (4)

March 10, 2006

Grande Arcadi Espada

Cómo me molaría saber escribir así...

Cuenta hoy Arcadi Espada en el blog más famoso de España:

Esto no es Alemania, desde luego. (La primera reforma profunda en sesenta años, bidireccional y decidida por los dos partidos más votados). Pero es que ni siquiera es Montenegro. Antes de Montenegro que del Ridículo. Facin el que vulguin però sobretot no facin el ridícul, imploraba el viejo Pla. Así queda un trozo de Estatuto: “Cataluña, definida como nacionalidad en el artículo 1, tiene como símbolos nacionales la bandera, la fiesta y el himno”. No sólo es el humillante cinturón de castidad (nacionalidad/símbolos nacionales) que ostentosamente embrida todos los excesos de la Ben Plantada (hasta el punto de que estoy empezando a hacerme catalanista, y voy a votar no y no, diguem no, porque a mí no me joropea nadie); es, otra vez, el bochorno gramatical. La fiesta. ¡La fiesta, un símbolo nacional! “…Tiene como símbolos nacionales la bandera, la fiesta y el himno”, lo repito, tratando de que, al revés de lo que sucede, la repetición mecánica añada sentido. Cualquier semiinstruido observa las diferencias de categoría semántica (lo sensorialmente perceptible) entre bandera e himno, por un lado, y fiesta por el otro. Por otro lado, cualquier semi sabe que la fiesta es la decantación de un símbolo. Otra cosa sería: “…tiene como símbolos nacionales la bandera, el himno y la derrota”. Rajoy acertó ayer. Es la inteligibilidad. El Estatuto de Cataluña no puede ni siquiera rechazarse. Ojalá! El rechazo implica alguna forma de coherencia. Algún grado de asentimiento ante la farsa. El Partido Popular debiera explicar en el Parlamento su punto de vista ante cada artículo. Y, a la hora de votar, largarse. Que declinen ellos.

...
Suscribo hasta el tamaño de fuente.

Posted by antonio at 03:54 PM | Comments (0)

March 07, 2006

Túneles y Nieve

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Debe ser el sueño.
Hace semanas que no me apetece escribir, las prisas, los pisos, los papeles, los trenes, he tenido que bajar 100 metros bajo tierra, a la una de la madrugada y con dos red bulls en el cuerpo para sentirme con ganas de dar noticias. Voy a hacer honor al título de este blog, por una vez, y hablar de Ginebra y de Helio. Ginebra, a la que llegué ayer tras cuatro horas de tren desde París, a la que llegué hace 7 días tras diez horas de Micra desde Barcelona, a la que ya he llegado desde tantos sitios. Y el Helio, que pasa a sólo tres metros de mí, aún caliente, sólo 30 bajo cero, pronto estará a menos 270. Ahora quien manda aquí es el agua, el agua y el aire, los imanes siguen durmiendo, aún faltan meses para que los espoleemos y se pongan a rugir. Estamos afilando las lanzas, los convertidores, todos a corriente máxima, calentándo cables y trincheras, que a mí me toca revisar de tanto en cuando y si el sueño no me puede. Es muy curioso, a sólo unos metros de mí hay máquinas ensordecedoras moviendo energías capaces de derretir toneladas de acero, y en la pequeña sala de control, sólo separados del resto por una fina tela de plástico, los tres cerneros de guardia, operario, especialista y yo, dormitamos frente a los portátiles en la más absoluta calma.
El ruido es débil, agradable, el aire fresco, aunque no tanto como cien metros más arriba, en la superficie, donde hace una hora nevaba muchísimo y hacía un frío que despertaba más que mis red bulles, la luz es tenue pero suficiente, de vez en cuando me levanto, una vez a la hora, mido, paseo, curioseo. Si una de las 87 luces verdes que hay sobre mí cambiase de color tocaría ponerse en marcha, dejarlo todo e ir a arreglarlo, pero por ahora todo sigue verde, el tunel con este ruido silencioso, mis compañeros teclean, lentamente. Es muy curioso, aquí abajo las alegrías y problemas del exterior parecen amortiguados, no sé si será la hora, o será la profundidad, ha sido un día estresante, con cosas buenas, mi nuevo piso, y cosas malas, determinados taxistas que han hecho llorar a Raquel, pero es más de la una de la madrugada, me quedan cuatro horas aquí, y me siento feliz.

Posted by antonio at 01:05 AM | Comments (1)

February 12, 2006

Las JERC, las JONS, Jose Antonio y Josep Lluis

Es sábado por la noche, no tengo plan y como me aburro decido divertirme con algo de humor internetiano. A ver, páginas donde se digan gansadas, las mejores son las de fanáticos que creen que el mundo gira entorno a su ombligo y sus fobias, id est, casi cualquier cosa que acabe en -ista: independentista, fascista, ecologista, futbolista. Y claro, como uno es como es tiene esa extraña costumbre de pasárselo bien escuchando y leyendo a gilipollas, ya que Salsa Rosa no se emite en Suiza, no me queda otra que adentrarme en el mundo de las webs políticas, y qué mejor sitio para encontrar tontos del haba que en las webs extremistas por excelencia: JERC y JONS, osea, los niñatos analfabetos de ERC y los abueletes con sus nietos retrasados de Falange.
Oye, para mear y no echar ni gota. Joder, si es que yo creo que le pasas el traductor Altavista a la web de Falange y te sale la de las JERC. Son exactamente los mismo pero al revés, osea, lo mismo. Fanáticos, catetos, ignorantes, violentos, adoctrinadores. Estoy convencido de que juntas a uno de cada bando, los pones a hablar en inglés (je je), les prohibes decir a qué partido votan, y acaban juntitos en la cama de lo bien que se caen.
Menuda panda: entre los que suben al Valle de los Caidos a poner flores a Jose Antonio (otro que me cae, por cierto, bastante bien, como Carrillo, ¿qué queréis? las contradiciones que tiene uno, que va de liberal pero le molan los cabroncetes, como al recto padre de familia que de vez en cuando necesita que le haga un favor la lumi de turno) y los que suben al Rosellón a explicarle a los franceses que son unos oprimidos, que en verdad tienen que sentirse catalanes y que Chirac, el 1789, y lo de la liberté la egalité y la fraternité son cuentos de fascistas opresores, te acabas riendo de lo lindo.
Luego te entra algo de mala leche cuando piensas que mientras los falangistas caben en un taxi y tienen el mismo poder que un servidor cuando escribe lo que escribe (y que así sigan por los siglos de los siglos), los otros fascistas de las JERC o por lo menos sus mayores nos están jodiendo la vida a los catalanes. A todos, digan lo que digan los miles de paletos de los que tan sobrados vamos en mi paisito últimamente.
Pero què hi farem, algo de esperanza me entra cuando veo el título del primer post de la web de los fascistas de esquerra: Les JERC es reuneixen amb el moviment indígena equatorià Pachakutik. Oye! A ver si dedican muchas horas al tema, incluso les propongo una visita a Ecuador para debatir todo lo que sea necesario, yo pongo pasta si hace falta, que vayan, se solidaricen, se comprometan, se asambleen y, a ser posible, se queden.

Posted by antonio at 01:30 AM | Comments (0)

February 09, 2006

La Tieta

Esta mañana he tenido una reunión a primera hora en una de las sedes del CERN perdidas en mitad del monte. De madrugada ha nevado y estaba todo blanco, un paisaje que me gusta por lo distinto pero que, desde luego, no me resulta nada acogedor ni familiar ya que uno viene de climas mucho más sureños. La cuestión es que le he robado el coche a Esther y, harto ya de escuchar al Arrebato, también el ipod.
Iba yo a lo mío cuando Serrat se ha puesto a cantar La Tieta. Y claro, a las ocho de la mañana, a siete bajo cero, en mitad de los Alpes y con esa morriña y cursilería que te dan los madrugones bien llevados, me he acabado emocionando.
Por dos cosas, porque la canción es preciosa y, sobretodo, por oir un catalán tan bonito como el de Serrat tan lejos de casa. Una lengua que no es la mía, pero que la quiero igual, no por su historia, su sonido o su identidad como dicen los cursis, sino porque sencillamente me recuerda las rutinas que dejé atrás hace ya años y que, como todas las rutinas pasadas, sigo echando de menos. Es en este tipo de momentos en los que uno se enorgullece de sí mismo por saber hablar algo más que su lengua materna. Ninguna canción en castellano logrará hacerme sentir nada especial únicamente porque esté en esa lengua. El español es parte de mi respiración, lo tengo tan asumido que ni lo noto. Esto no pasa con el catalán, el catalán lo noto, lo distingo, y por eso, me salta esa canción en tierra extraña (como los suspiros) y uno que se empieza a hacer mayor se emociona por oir catalán y seguir entendiéndolo.
Pero claro. Resulta que cuando está acabando la canción me acuerdo de que me estoy emocionando con la herramienta que una panda de demagogos analfabetos se ha apropiado en mi paisito para imponer su régimen, controlar a una sociedad acatetada y de paso lanzar a muchos de mis paisanos el ultimatum totalitario: normalización o exilio.
Y claro, se me hierve la sangre, no por la política (que también), sino porque semejante grupo de idiotas estén siendo capaces de hacerme sentir resentimiento hacia algo que amo tanto. Porque me hayan hecho crecer algo dentro que, aunque yo intente evitarlo, me hace poner a la defensiva cuando hablo de la lengua catalana. Porque hayan convertido algo común y precioso en un instrumento más de control y sometimiento de mis libertades. Como hizo Franco con muchas tradiciones y símbolos de España. Exactamente lo mismo, pero en catalán.
Resumiendo, que acaba la canción y la emoción se te ha empezado a convertir en mala leche, se te jode el momento y te descubres insultando a los de siempre: miserables.

Posted by antonio at 09:27 AM | Comments (1)

February 08, 2006

Una historia de la guerra civil que no va a gustar a nadie

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Original y curioso. Historia lo que se dice historia no es que enseñe demasiada, pero divierte y explica la guerra esta nuestra desde las pequeñas aventuras y anécdotas del conflicto, de manera fresca y directa, sin ponerse moralista y, sobretodo, alejado de cualquier rencor, pasando de tanta chorrada pseudoprogre de qué malísimos eran unos y qué buenísimos eran los otros. Desde el principio queda claro que allí no lucharon ni dos maneras de ver España, ni izquierda contra derecha ni democracia contra dictadura: allí sólo lucharon una panda de cabronazos contra otra panda de cabronazos que de paso pillaron en medio a la inmensa mayoría de españoles que maldita la gracia que les hacía el que mandasen tanto los hunos como los otros.
Un buen libro hasta que llega uno a los apéndices y, sin que se entienda muy bien por qué, lee el último párrafo y se le ponen los pelos de punta con el: "El Caudillo gobernó durante 40 años, y en 1975 media España aplaudió su muerte mientras la otra media la lloró. Las dos Españas."
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Yo por suerte la muerte del Caudillo no la viví, pero llevo años escuchando lo que me cuentan mis mayores y, pese a que me gusta el cine, la historia la aprendo de los libros. Se entera uno de esta manera que si media España hubiese llorado la muerte del dictador aquí no habría habido ni transición ni paz ni leches. Que al morir el sátrapa, aquí lo que había era millones de personas deseando poder vivir en libertad pero sin tener que pasar a nadie a cuchillo. Que aquí no había dos Españas, sino una inmensa mayoría que deseaba la democracia tranquila y unas minorías minoritísimas que querían ocupar el lugar dejado por Franco: todas girando en torno a ETA, y así siguen.
Pero bueno, habrá que tomarse la última nota del autor como una especie de salvaguarda ante los ataques que seguro va a recibir por pintar tan malos a los que normalmente son mucho mejor tratados por la opinión pública.
Una pena, porque uno cierra un buen libro pensando: hay que ver lo que hacen algunos porque no les llamen fachas.
Si, total, se lo van a llamar igual.

Posted by antonio at 03:40 PM | Comments (1)

January 24, 2006

7m76

7m76
Blog especialmente recomendado para los que están demasiado de acuerdo con mis post. Hay que saber cambiar de opinión, hay que querer cambiar de opinión. Y, conociendo al padre del invento, este nuevo blog nos hará a todos algo más inteligentes. Nos liará, nos hará pensar que estábamos equivocados, nos removerá conciencias, mal y pronto, nos dará más de una vez por saco, porque reconozcámoslo, muchas veces nos jode que nos desmonten una opinión que creíamos totalmente asentada, totalmente razonada.
Pero hay que empeñarse en no morir idiotas. Y nada mejor para ello que leer lo que opina gente inteligente que muchas veces no opina como nosotros.
Ya te lo dije en tu blog y lo repito ahora:
Es un honor, Óscar. El primer post serio, wow!.
No te imaginas cuánto me alegra que alguien entienda mi postura, la comparta o no, que un amigo sepa que mi crítica feroz a los catalanes, muchas veces (la mayoría) desde el estómago más que desde la cabeza, no es más que mi manera de expresar el cariño y la añoranza hacia esa tierra. Que es la mía.
Me produce una alegría intelectual enorme el que alguien logre hacerme cambiar de opinión en algo. Tu blog sé que lo va a lograr más de una vez. Y me mola.
Porque al fin y al cabo, no son las palmaditas en el hombro del compañero de trinchera las que animan, sino la mirada inteligente del soldado que desde la suya, tras haberte mentado a la madre varias veces, te saluda desde su distinto punto de vista y te recuerda que se puede disparar desde muchos ángulos, pero el adversario va a ser siempre el mismo.
Un abrazo, compañero.

Posted by antonio at 11:44 AM | Comments (1)

January 20, 2006

Ya era hora...

... coño!
Por fin un poco de paz, se acabó lo de preocuparme sobre la despreocupación de esos franquistas castellanos hacia mi identidad y mi historia escrita, aunque no tenga ni idea de lo que pone en ellos, aunque no tenga ni idea de quien me los quitó, ni tan siquiera de si fuimos nosotros mismos los que los sacamos de aquí.
A la fin algo de justicia, que desde 1714 que no había manera, nosotros los catalanes venga a luchar contra la dictadura, apoyando la democracia hasta el final, evitando las invarsiones bárbaras de esos fascistas de poniente. Ni un solo catalán en los gobiernos del caudillo, ni un solo catalán luchando por los derechos de la burguesía, ni un solo catalán vitoreando a Alfonso XIII ni a Primo de Rivera, todos de izquierdas, todos liberales, todos demócratas. Y al fin ha valido la pena, por fin se nos reconoce, por fin una ministra cultivada descubre que la guerra civil no fue una batalla entre la dictadura comunista y la dictadura fascista, sino entre España y Cataluña (e imagino que los hermanos vascos, claro). Por fin se nos devuelve el botín. Qué pena que junto a él no se devuelva la vida a tantos catalanes republicanos que cayeron a manos de esa España casposa de Franco, y digo republicanos porque está claro que ni un solo catalán luchó por la causa de los nacionales, aquí todos a un lado, como ahora, aquí todos silvamos a los tanques que entraron por la Diagonal entre flores mientras Madrid aún resistía, pero está claro: Madrid estaba lleno de catalanes que eran los que peleaban de verdad, y la Diagonal llena de fascistas que llegaron el día antes de Murcia, una panda charnegos, vamos...
Pero bueno, ya podemos descansar, ya podemos dormir en paz, gracias tripartito, los papeles están en casa.

Ya tenemos con qué limpiar el trasero a tanto fascista y paleto estatutario.

Posted by antonio at 02:44 PM | Comments (2)

January 13, 2006

Cataluña Fascista IV

Seré generoso y utilizaré el cuarto post de esta serie para incluir varios puntos, pero que conste que sólo con la última semana ya iríamos por el Cataluña Fascista XXIX.
Se pasan por el forro de los pantalones la intimidad y el sufrimiento de pacientes de hospitales, prohiben directamente el castellano en el colegio, presentan un borrador para eliminar dicha asignatura en el paisito, pretenden convertir en obligación el placer de hablar catalán; esto ya no es fanatismo, es una obsesión enfermiza por eliminar cualquier símbolo o rasgo de los compatriotas a los que ellos consideran sus enemigos: al lechero que da los buenos días en vez del bon dia, al chaval que pregunta en clase de castellano sobre un verso del Buscón utilizando esa infame lengua que todo el mundo sabe inventó Franco y sólo hablan en el mundo 400 millones de fascistas.

Qué pereza. Si no diese tanto miedo y tanto asco... que carcajadas daría si no fuese porque me las interrumpe el vómito. Que lo diga David Gistau que es mucho más bueno que yo en esto:

Quienes, en el periodismo y en el pensamiento, todo lo entienden como una riña partidista, como una obediencia debida a sus amos políticos, serán siempre incapaces de denunciar que en Cataluña ha asaltado el poder un fascismo escondido detrás de coartadas y retóricas progresistas. Ni siquiera es una confrontación entre Cataluña y la Meseta, entre izquierdas y derechas. Se trata ya de defender el modelo liberal de democracia contra uno de esos eternos regresos de la dictadura que Europa se consiente a veces, y que usa como pretexto -Milosevic, ETA, Tripartito- un supuesto agravio colectivo al que sólo el nacionalismo sentimental puede dar revancha.

Posted by antonio at 09:35 AM | Comments (0)

December 30, 2005

Memoria de Entreguerras

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Los cuatro años de Federico Trillo como Ministro de Defensa. Me ha gustado bastante, no es que aporte demasiada información nueva a la que ya tiene cualquiera que haya seguido de cerca los acontecimientos tras el 11S, sobretodo en cuanto a lo que la guerra de Irak se refiere, pero da una imagen bastante humana (sin llegar a los niveles de El Desquite de Pedro J. o Mis años en Moncloa de Aznar) de lo que es el ejército, las relaciones internacionales y el día a día de un buen político.
El libro está escrito con una espíritu muy shakespeariano, lo cual no es de extrañar en un doctorado en el genio inglés y el poder.Se plantea la situación y estructura del ministerio (en una primera parte bastante aburrida), la gestión del día a día con la sombra del drama por llegar planeando constantemente, las conversaciones con el Presidente y la relación de amor y odio (más amor que odio, no como ahora) con el Imperio, para acabar con el desastre, los ataques y la demagogia cainita de los de siempre.
A quien no le guste la política que ni lo abra porque se va a aburrir. Quien quiera conocer qué es lo que mueve los países, recordar (para más de uno descubrir) qué es lo que hizo a casi todo Occidente poner los puntos sobre las íes a Saddam mientras tres o cuatro pichaflojas barrían para casa defendiendo al tirano, que no dude en leerlo. Sobretodo el último acto.
Tres reflexiones tras leerlo:

1. La pregunta de Ivanov (secretario de defensa o exteriores, no recuerdo, ruso) al autor sobre las armas de destrucción masiva: ¿Cómo es que os preguntan si existieron o no? Todo el mundo sabe que Saddam las tenía, la pregunta que deberían hacer es: ¿Dónde las enviaron? ¿Quién las tiene ahora? ¿Pueden utilizarlas?.

2. La pregunta realizada por un ministro europeo a la ministra de defensa francesa tras un vehemente ataque de ésta a la política exterior americana: ¿Está Europa dispuesta a romper su alianza prioritaria con los americanos y tener que cubrir con su propio dinero las necesidades de su propia defensa que hoy por hoy los americanos se gastan por nosotros?

y 3, ésta vez mía. Tras leer el libro, alguien que desconociese el partido en el que milita Trillo sería incapaz de decir si es un político socialista o liberal, progresista o conservador. ¿Se puede decir lo mismo de Bono?

Señor Trillo, felicidades por su libro y que viva Honduras.

Posted by antonio at 02:11 PM | Comments (0)

Mejor 2006 (I keep trying)

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One year ago I was convinced of having completed a horrible year. I was pretty sure that 2005 could not be worse. I was wrong. Terror has striken again in many places, in many countries. We are still fighting a war which seems fortgotten by some of our politicians (leaded by the president of my country). London, New York, Bali, Madrid, and many others should be currently much closer than ever, however, many of our leaders have convinced their people that the real enemies are not the fanatics who are willing to kill anybody who does not accept their tirany, but the democratically elected president of the United States.

I know that Bush is an idiot, but he is our idiot.
I know exactly in which side of this war I am. And I hope next year we can finally claim victory.

Happy 2006

Posted by antonio at 12:46 PM | Comments (0)

Pobre Bolivia II

El amigo Evo a Al Yazira: «Bush es el único terrorista»

Además de liberticida, tonto.

Posted by antonio at 12:41 PM | Comments (1)

December 23, 2005

Pobre Bolivia

Que quede claro desde el principio: los que había me causan casi el mismo desprecio que el que viene. Pero por lo menos lo disimulan.
Yo ni soy boliviano, ni he estado en sudamérica en mi vida ni, la verdad, me quita demasiado el sueño lo que pase por allí, pero hace ya mucho tiempo que aprendí que quitar libertad al individuo sólo sirve a los poderosos, los demagogos y los gilipollas contentos de ser explotados por el cuento de la justicia social, el sueño colectivo y la colectividad universal. Gaitas.
Éste ya empieza comparándose con Castro. Ya imagino a todos los chilenos como locos por sumarse al censo Boliviano, igual que han estado haciendo hasta ahora en esas pateras lanzadas contra el viento y marea hacia la isla del paraíso comunista.
Pobre Bolivia, pobre Venezuela, pobre Cuba, pobre Sudamérica. Ya lo dice mi amigo cofundador, que es sociata y vivido: a esta gente lo mejor que le podría haber pasado es no haberse independizado nunca de España, que al fin y al cabo es Europa. Y sí, se habrían tenido que comer a los cabrones de Carlos IV y Fernando VII enteritos, los generales iluminados del XIX, el pichafloja de Alfonso XIII, el pesadísimo generalísimo y soportar a los traidores nacionalistas que aún coletean, pero oye, más vale un pasado ruinoso y un presente inquietante que una desgracia certera.
Suerte chicos, y ánimo a Colombia, Méjico, Chile, Perú y los pocos que aún seguís siendo libres.

Posted by antonio at 09:25 AM | Comments (9)

December 13, 2005

El Unverso Elegante

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Sé que suena a tópico, pero juro por mi propecia que a mí me pasó: un buen libro leído en el momento adecuado marcó mi carrera profesional. Rondaba yo segundo de carrera cuando leí "La Partícula Divina" por Leon Lederman. Hablaba de los problemas actuales de la física moderna, de la búsqueda del Higgs (God´s Particle, de ahí el místico nombre del libro), de la Supersimetría, las cuerdas, las teorías del todo y, sobretodo, los aceleradores de partículas, el Fermilab y, cómo no, el CERN.
Decir que al cerrar el libro pensé: esto es lo mío, sería mentirles, pero sé que si no hubiese leído esas páginas no habría entrado una feliz tarde de octubre de 1998 en el despacho del Profesor Calviño (desde entonces querido Paco) pidiendo consejo para hacer mi proyecto en el mundo de los aceleradores. El creyó, yo me eché la manta a la cabeza, y eso llevó al CERN, el LHC, Ginebra y un buen chaval echado en brazos de la mala vida.
Y que dure.
Pues bien. Hasta ahora cuando alguien me pedía información sobre cómo están las cosas en mi mundo yo le remitía a ese libro, pero se acabó. Esto de la física, aunque el churro en que se han convertido los libros de texto den a entender lo contrario, cambia más rápido que los nombres del Windows, y ya han cambiado muchas cosas desde que yo, ignorante y virgen (sí, segundo de carrera ¿qué pasa?) me bebí aquel tocho maravilloso. Lo que antes era misterioso y rondaba los límites de nuestra imaginación se ha hecho más visible (el Higgs por ejemplo, dadnos tres años más y os daremos su foto, sonriendo y con el dedito corazón levantado, a ver si nos habíamos creído que en él se acababa todo, pringaos). Ahora lo que les pone a los físicos son las cuerdas, las tetrabranas, las cerobranas, los multiversos (uni-versos multi-versos, pa chulos ellos), las gravedades cuánticas, los espacios de Calabi-Yau... les aseguro que acojona, hay párrafos que bien leídos, releídos y pensados, le hacen a uno echarse a temblar.
No se lo pierdan. Da igual que uno sepa integrar lo que le echen o no pase de la suma de quebrados, sólo hay que echar imaginación, no darse por vencido cuando dos páginas seguidas no se entienden y echar palante. Vale la pena llegar al final, de verdad.
Sólo hay que perder el miedo a la física y confiar en los físicos.
Aunque claro, alguien me dirá que a ver quién se fía de semejante cuadrilla leyendo algunos de los posts que hay más abajo donde se da algún ejemplo de la panda golfos y golfas que construyen los aceleradores.
Y la verdad es que tendrá razón.

Posted by antonio at 01:14 AM | Comments (4)

December 02, 2005

Cataluña Fascista III

Cómo mola ser catalán.
Catalán nacionalista claro.
Si la COPE se mete con el tripartito se le llama de todo, se le ataca, se le intenta cerrar el chiringo y se nos insulta a sus oyentes.
Si el diario AVUI insulta a los catalanes (no a los nacionalistas catalanes, a los catalanes), nadie dice ni mu, chitón. Pues a mí no me da la gana callarme. Quiero que el Avui siga saliendo cada mañana, que el señor Sostres siga escribiendo en él y le deseo al tonto y a la empresa el mayor de los éxitos en el periodismo. Porque yo, digan lo que digan algunos, soy un demócrata y ellos, unos fascistas. Fascistas que, aún siéndolo, tienen tanto derecho como yo a expresarse sin que nadie se encadene a sus sedes, ni sean insultados por el parlamento ni se les llame anticatalanes.

Eso sí, si por casualidad algún conocido del Sr Sostres (ya que éste no creo que sepa conectarse a Internet) lee esto, le agradeceria le hiciese saber que este catalán que habla castellano con acento de ningún lado y más charnego que Estopa le reta a un combate intelectual cuando guste. No le discutiré quién de los dos tiene más guita porque seguro que salgo escaldado (lo de vender casposa charcutería española da bastante pasta), pero la pobreza se mide mucho mejor en términos intelectuales que materiales.

A que no hay cojones.

http://www.avui.com/avui/diari/05/abr/07/ag2lli07.htm

Clica aquí abajo si tienes problema para verlo

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Posted by antonio at 08:06 PM | Comments (1)

November 22, 2005

Cataluña Fascista II

Una de las primeras medidas que tomaron los nazis para diferenciar a los alemanes judíos de los alemanes "verdaderos" fue el no permitirles andar por la acera. Negando así su condición de ciudadanos iguales a los demás y relegándolos a meros hierbajos del paisaje que, tarde o temprano, habría que eliminar o invitar a que se fuesen, porque ser judío y alemán era incompatible para un nazi.
Leo esta mañana en los periódicos:

- La Generalitat exige el uso del catalán en toda actividad escolar «interna o externa».
- En una circular, recuerda que el castellano es «una excepción» similar a otras lenguas extranjeras.
- Diversos estudios sociológicos han puesto de relieve que los alumnos hablan en castellano en las horas de recreo y que algunos padres también usan el español como lengua habitual.
Y el colofón:
- Enseñanza dice que la lengua empleada en la escuela «no es una opción personal» y que el catalán debe usarse siempre

La libertad es tan sagrada como la vida (o más). Asesinar judíos es tan criminal como impedir que un niño hable con sus amigos en la lengua que le es propia. Ambos crímenes nacen de la misma maldad: considerar a unos ciudadanos con más derechos, más auténticos, que a otros. Crear una sociedad basada en un modelo de patriota perfecto en que cualquier desviación del dogma sea perseguida, aunque esta desviación suponga el cincuenta por ciento de toda la población, es en lo que se sustentan el nazismo, el fascismo y el Tripartito que gobierna Cataluña.
Un cincuenta por ciento de los catalanes tenemos el castellano como lengua materna, por ello, el castellano es tan propio de mi paisito como el catalán. Cualquier demócrata, en cualquier país del mundo, defendería que si la mitad de la población es castellanoparlante y la otra mitad catalanoparlante, lo mejor, lo más justo, sería que la mitad de las clases fuesen en una lengua y la otra mitad en la otra. Pero no. Aquí en Cataluña una lengua se impone al 100% y se persigue al que hable la otra.
Se hizo con Franco. Se repite con el PSC.
Me reitero, lo sé, pero hay verdades que más vale repetir que callarse (y lo siento Rocío pero la libertad de voto conlleva responsabilidad en lo votado): Felicidades a los que apoyasteis al PSC, con vuestra elección habéis hecho de Cataluña un país fascista.
Y Carod (o Montilla) será nuestro Mussolini.

Posted by antonio at 01:55 PM | Comments (5)

November 16, 2005

Hasta que le peguen el tiro.

Ya lo he dicho varias veces más abajo: cuando los políticos en el poder critican e intentan acallar a los medios que no les apoyan la democracia se desvanece. Como Catalunya es un país donde ha triunfado el fascismo disfrazado de progresismo y nacionalismo la persecución, insulto y amenaza a cualquier medio que critique al Poder se ha convertido en algo totalmente normal. Nada nuevo bajo el Sol, encima no son ni originales, todo esto ya lo inventó Mussolini y lo perfeccionó Goebbles. Dejadme analizar el proceso habitual usando como ejemplo el último de los asaltos desde el Poder a las libertades:

1. La podrida sociedad civil echada en brazos del poder (re-recuerdo el vergonzoso aplauso de los periodistas-falderos la noche del Estatuto) pide a éste que actúe para acabar con aquéllos que no siguen la doctrina oficial. Véase el post de Buenafuente en su blog pidiendo que se cierren los medios que no piensan como él.

2. Montesquieu a tomar viento. Los tres poderes juntitos al ataque.

3. Poder Legislativo: Durán desde el Parlamento insulta a Federico Jiménez-Losantos.

4. Poder Ejecutivo: Montilla amenaza y calumnia a Federico Jiménez-Losantos y Pedro J. Ramírez.

5. Poder Judicial: Un juez desde un periódico catalán gratuito remata la faena insinuando las bondades de matar a Federico Jiménez-Losantos. Y de paso, lo llama hijo de puta.

El punto 6 es fácilmente imaginable: los herederos de los asesinos que pegaron un tiro al periodista, le vuelven a atar a un árbol pero esta vez en lugar de a la rodilla, la bala va directamente a la nuca.

El fascismo triunfa.
Buenafuente: fascista.
Señoría Durán: fascista.
Excelentísimo Montilla: fascista.

Catalunya del nuevo Estatuto: fascista.

Suerte que pese a todo, en el oasis sigue quedando un hilito, cada vez más fino, de esperanza.
Somos cada vez menos los demócratas, los que respetamos a los que no piensan como nosotros y no sólo jamás pediríamos que acallasen a nuestro adversario, sino que daríamos la vida porque siguiesen pudiendo defender sus ideas.

www.ciutadansdecatalunya.com/asociados.htm

Posted by antonio at 10:14 AM | Comments (0)

November 07, 2005

Elegant Universe

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It is official now: I am coming back to CERN.
I will not miss this too much. My friends (less and less), my family and Raquel. That´s it. Barcelona is not a city anymore, it is just a hole where its habitants have forgotten the first thing to do when you are in a hole: to stop digging.
I leave again to CERN. This time for two years. Two years that, with just a bit of luck, will allow me to see the beams running into the LHC.
I want this post to be a tribute to those two beams and the whole world that they represent. When I completed my PhD I decided to keep myself away from basic research for some months, even years. I have spent more hours reading about politics, history, romance, watching Friends and Sex & the City, going out and talking more to people that did not know and did not care about the unmatch between General Relativity and Quantum Mechanics.
Last months have been rather hard for me from an intellectual point of view: rediscovering the real Barcelona, finding out the lack of freedom in my hometown, listening to political men leading a whole coutry to the hole of tirany... It has been too much.
Luckily, Science is still there.
There are still books, magazines, news, that talk about men and women who really deserve our applause.
I found a book: "The Elegant Universe" that talks about Einstein, Plank, Born, Heissemberg, Dirac, a book that gives a bit of peace in a world of politicians which seem to have become crazy.
I have not finished the book yet so I will not comment anything else about it. However I cannot resist to show you the website from where you can download the television version of it. Be patient, it really worths to spend 3 hours with it.
I am sad to leave my circumstances in Barcelona (though I will try to bring some of them with me) but I am glad to be able to contribute to this world again.
Far from nazionalisms, from fanatisms, from tirany... enjoying again the freedom of the Science.
Again at CERN.

Posted by antonio at 01:43 PM | Comments (0)

November 02, 2005

Carta al Decano del Colegio de Ingenieros de Barcelona

Estimados señores,

leo con estupefacción el apoyo dado por el Col.legi a la propuesta de nuevo estatuto, tanto impulsando su aprobación en el Parlament de Catalunya como defendiéndolo en su futura tramitación en las Cortes Generales. Considero esto una apropiación indebida de la opinión y deseos de los colegiados. Cualquier persona o partido es libre de expresar sus opiniones como guste y apoyar las causas que estime oportunas, pero considero una falta de respeto el que el Decano del colegio profesional al que pertenezco utilice su posición como representante de este colectivo para defender opciones políticas concretas, y no contento con eso se atreva a hablar, junto con el resto de decanos de los colegios profesionales de Catalunya, en nombre de todo Catalunya (comunicado del 21 de septiembre de 2005) bramando por el supuesto deseo de todo el país un grosero: "El país ens reclama un nou Estatut!".

Un decano que lidera manifiestos acabados con una exclamación tan aldeana no es digno de representar a un colectivo tan heterogéneo y complejo como es el nuestro. Es por eso que ruego transmitan mi descontento y profunda decepción al Sr Àngel Llobet y me indiquen la manera más rápida de desafiliarme del Colegio.

Atentamente.

Dr Antonio Vergara Fernández
Colegiado: 11.953

Posted by antonio at 12:22 PM | Comments (0)

October 31, 2005

Soy catalán y escucho la COPE...

...y La SER, y Onda Cero, y Catalunya Ràdio, y la que me echen. Porque sé que también han empezado las presiones hacia mi preferido: Carlos Herrera. Cuando acaben con Jiménez-Losantos irán a por él, y después a por los que les sustituyan, y cuando acaben con esos empezarán por los periódicos como El Mundo, y cuando ya no queden periódicos vendrán a por los blogs, y cuando hayan eliminado a los importantes vendrán a por mí, que molesto más bien poco, eso es verdad, pero nunca se sabe.
Soy catalán y la COPE nunca me ha atacado. Los que me han atacado, los que me están atacando, son los políticos nacionalistas que robándome el nombre de mi paisito están usando todo su poder para acabar con los medios libres que no opinan como ellos. La COPE no es mi emisora de referencia, pero es una de mis emisoras. Y no acepto que con mis impuestos el Estado la quiera acallar o amedrantar. Me jodió mucho que lo intentasen y lo lograsen con el que era mi periódico: La Vanguardia. Un buen diario convertido ahora en uno más de los cientos de medios-corderito aplaudiendo (y no sólo en sus escritos, véase el bochornoso aplauso dedicado a los políticos tras la aprobación del Estatuto por parte de los periodistas) al Gran Censor de la Plaza de Sant Jaume.
Los países en que los periodistas se meten con los políticos son democracias y en los que los políticos atacan a los periodistas dictaduras. Cataluña está a un paso de ser de pleno una dictadura nacional(ista)-socialista, donde los medios que no apoyen al gobierno sean marcados como atacables por ser enemigos de la patria. Exactamente igual que Franco (el de los pantanos, no el del periódico), que Chávez, que Hitler.
Yo seguiré metiendo todos los palos virtuales que en quepan en las ruedas de esta apisonadora nacionalista que está acabando con mi tierra, pero lo haré desde lejos. Me han cansado, me han hastiado. Quiero ser Libre, quiero discrepar, y Cataluña no admite a sus hijos libres, a sus hijos discrepantes.
Que se queden con sus gloriosos sueños colectivos, que yo me quedo mil veces antes con mis miserias solitarias.

Posted by antonio at 05:12 PM | Comments (1)

October 21, 2005

Cabo Trafalgar

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Qué mejor día que hoy para hablar de este libro. Lo compré hace unos 10 meses y lo he leído ya tres veces de seguido y decenas de veces trocito a trocito, haciendo lo que siempre hago con los libros que me enamoran, disfrutar párrafos saltando de página en página, de capítulo en capítulo. Porque lo mejor, lo que crea adicción, lo que de verdad se recuerda de un libro que marca el alma para siempre no es la trama o el hilo conductor de la historia, sino esos segundos mágicos que de vez en cuando siente el lector cuando lee un párrafo alucinante. Exactamente igual que el sexo, vamos. Tengo una lista de libros (no más de siete u ocho) a los que de vez en cuando recurro para animarme, los abro, busco un capítulo y leo un par o tres de párrafos. Cierro y sigo a lo mío. Es lo más parecido que me he metido en la vida a un chute. Y funciona.
El libro perfecto, el que aún estoy buscando, es aquél que me haga innecesario buscar un capítulo, aquél que pueda abrir en cualquier parte y dirigirme a cualquier línea sabiendo que allí estará esperándome mi dosis.
Soy un admirador de la literatura de Pérez-Reverte, sus novelas y sobretodo sus recopilatorios de artículos periodísticos son el Afganistán, el Rangún de mi librería. Este libro es, en mi opinión, su mejor obra.
Atrevida, franca y divertida, dura, cruel y sangrienta. Se la recomiendo a cualquiera: al que quiera aprender historia, al que quiera saber de dónde viene esta España tan perra, al que esté hasta las narices de oir hablar del Estado Multinacional Pluriregional Asimétrico, a quien quiera saber cómo se vivía hace 200 años, a los enamorados de la mar, pero, sobretodo, a los que quieran pasárselo de muerte.
Seguro que en este mismo momento el pichafloja de Carlos IV y el cabronazo de Fernando VII se remueven inquietos en su dorada tumba de El Escorial mientras en algún lugar bajo el mar entre Cadiz y Marruecos 4000 hombres sonríen y se convencen de que al fin y al cabo quizá sí valió la pena hacerse a la mar aquella mañana, dispuestos a morir por la bandera de un país que se hundía en su propia mierda y bajo las órdenes de un rey que no los merecía.
Buenos vientos Maestro, y muchas gracias.

Posted by antonio at 03:28 PM | Comments (1)

Carrillo

A mí Santiago Carrillo siempre me ha caído bien.
La verdad, no sé por qué. Le recuerdo una vez, cuando yo aún era demasiado pequeño para esto de la política, en un programa de televisión en el que desde dentro de un taxi se entrevistaba a famosos (creo que era Pedro Ruiz). La cuestión es que vi su entrevista y me pareció un tipo majo. Más tarde supe de su pasado oscuro, oscurísmo. Fue un asesino. Pero qué líder político no lo fue en esa España de mierda de los años 30.
Aprendí, gracias a Victoria Prego, de que él solito junto con el Rey y Suárez se curraron una transición de olé. Y poco más tarde dejó la política para convertirse en una perfecta metáfora de lo que ha sido la España del siglo XX.
No sé. Pese a su pasado este señor me inspira una misteriosa simpatía. Algo parecido me ocurre con otros cabroncetes (y cabronazos) tipo Alfonso Guerra, Rubalcaba, Manuel Fraga y unos cuantos más. Debe ser que, al fin y al cabo, los tipos inteligentes de verdad molan.
Pero volviendo a Carrillo: ayer unos tontos le condecoraron y otros tontos le asaltaron la condecoración con la puñetera bandera del pajarraco en mano. Que asalten actos universitarios en Madrid, como es lógico, genera un gran impacto en los medios. Allí a la gente le cabrea que en la universidad no se deje hablar a los que lo quieren hacer. Si viviesen en Barcelona estarían más acostumbrados. Aquí ya hemos asumido como normal que cualquiera que intente dar una charla en la UB o la UAB o la que sea apoyando cualquier postura crítica con el poder va a salir escaldado, y encima ignorado por los media. Què hi farem?
Desde luego la situación es compleja: ni esto son cuatro fachas calentados, ni cuatro antidemócratas de izquierda queriendo reabrir la guerra civil.
En España, gracias a Dios, los fachas caben en un taxi. El problema de verdad son los políticos, empezando por el Presidente de gobierno, que se han empeñado en separarno en dos. Los que piensan como ellos: demócratas y progresistas, y los que no: fachas nostálgicos.
Empezó con el "Vosotros fascistas sois los terroristas", prosiguió con el "PP Asesinos" y tuvo su cúspide con el "Aquí estamos los buenos y no los malos" del amigo Peces-Barba.
Como en España, repito, no hay ultraderecha hasta ahora la cosa no me preocupaba demasiado, ya que si uno no quieren dos no se pelean, y ya no te cuento si encima uno de los dos ni siquiera existe. Mi inquietud anteayer pasó a mayores cuando supe de las declaraciones de Zetapé declarándose "Rojo". Ahí la cosa se complica, porque obliga al resto a definirse.
Ser "Rojo" es tal malo como ser Fascista. De hecho son casi lo mismo. Ambos sistemas son intervencionistas, liberticidas, asesinos, totalitarios.
¿Alguien se imagina a Aznar declarando "Soy Nacional-Católico"? Ni a declararse de derechas se atrevía el tío.
Pero no, nuestro presidente, en todo su buenismo se declara felizmente "Rojo".
Pues no, señor Zapatero, usted no es "Rojo". Ni "Rojo", ni Justiciero de las Mujeres, ni Utópico, ni Progresista, ni conoce la ONU, ni ha aprendido nada de nadie.
Porque a usted, señor Presidente, lo que le pasa es que es Tonto.
Pero Tonto de remate.

Posted by antonio at 09:50 AM | Comments (2)

October 14, 2005

Nobel 2005

Otra vez.
Otro Nobel de literatura otorgado a un defensor de dictadores. No tengo ni idea de cómo escribe este hombre pero su premio, al igual que los de Saramago, Dario Fo y compañía, vuelve a insultar a los grandes genios que les precedieron.
Uno podrá escribir como los ángeles, pero eso no es suficiente para recibir el reconocimiento mundial a su carrera.
¿Se imaginan a un defensor actual de las prácticas de Mengele recibiendo el Nobel de medicina? Pues lo mismo.
Qué ganas tengo de poder declararme progresista sin miedo a que se me meta en el mismo saco que esta panda de supuestos intelectuales cuya presunta bondad política y superioridad moral no es más que la manta dorada que cubre su antiamericanismo. En el mejor de los casos infantiles e ignorantes, en el peor cínicos, incoherentes e inmorales.
¿Que de qué estoy hablando? Por favor, cliquen más abajo.
Aunque claro, quién soy yo para quejarme, cuando mi ministro de exteriores, mi presidente y toda mi clase dirigente se acaba de arrodillar para hacerle una felación como Dios manda al Comandante.

Qué Asco.

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Posted by antonio at 02:28 PM | Comments (1)

October 06, 2005

Cataluña Fascista

No me lo he leído entero, sólo los primeros de los doscientos y pico artículos (más larga que cualquier Constitución dictatorial, porque está claro: a más artículos menos libertad), pero es más que suficiente para ver la que se nos viene encima leerse tan sólo el preámbulo. Y cuando digo "nos" no me refiero a los Españoles sino a los catalanes. Esto es un extracto textual del preámbulo que Maragall quiere que los niños catalanes aprendan de memoria en las escuelas. En una recuperación de la Formación del Espíritu Nacional, supongo.
Lean, lean, y disfruten. O lloren:

1. La nación catalana ha venido construyéndose en el curso del tiempo.
2. Es en este sentido que el Estatuto es depositario de una memoria y guarda el recuerdo de todos los que han luchado y de los que fueron exiliados o incluso de los que murieron.
3. Mueven el presente Estatuto la aspiración, el proyecto y el sueño de una Cataluña sin ningún tipo de obstáculos.
4. La vocación y el derecho de los ciudadanos de Cataluña de determinar libremente su futuro como pueblo.
5. Hoy Cataluña, en su proceso de construcción nacional, expresa su voluntad de ser.
6. Responsabilidad individual y el deber cívico de implicarse en el proyecto colectivo.

Mentiras históricas, sueños, proyectos colectivos, pueblo, enemigos de la patria... fascismo, fascismo y más fascismo.

De los de ERC ya sé lo que se puede esperar, así que me dirijo sólo a los votantes del PSOE en Catalunya:

Felicidades con su voto a un partido de izquierdas han convertido Cataluña en un país fascista. Y Carod será nuestro Mussolini.

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September 30, 2005

Que Dios ayuda a los malos...

... cuando son más que los buenos.

Lo que ocurrió ayer es demasiado serio como para que explicarlo con mis palabras. El autor del texto que adjunto es catedrático de la universidad en la que actualmente trabajo. Socialista y catalán. Llevo todo el día buscándole para darle un abrazo. Y no soltarme, ya que quedan pocos agarres así en mi paisito.

Francesc de Carreras. La Vanguardia 29/09/2005

Ni aun los que desde el principio hemos considerado que el proyecto de nuevo Estatut no responde a ninguna necesidad de los ciudadanos, sino que se trata, simplemente, de un instrumento al servicio de los intereses particulares de los partidos que lo han impulsado, ni aun nosotros, digo, podíamos imaginar que todo acabaría tan mal como ha terminado. (sigue)

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Posted by antonio at 05:12 PM | Comments (0)

September 28, 2005

La Porra

Antes del Porrazo.
Espero que suyo.
Qué semanita. Los dirigentes de mi paisito repartiéndose mis libertades a tortas mientras los gobernados (no me atrevo a llamarnos ciudadanos) miramos con cara de: "Si lo hacen los de aquí debe ser bueno porque esto es un oasis, no como en Madrit donde Aznar, que es un facha, sigue mandando mogollón".
Y ellos se pasan mi Constitución por las pelotas, y se cargan mi nación, y me dejan de ladrón ante el resto de compatriotas, y me amenanzan con guerras civiles, y apartan al partido al que voté en las últimas elecciones porque es (soy) anticatalán (antiyo), y me empapelan mi ciudad tomándose el derecho a decir qué es lo que yo deseo y lo que no, y me tratan directamente de analfabeto.

Pues yo no sé el resto, pero por encima mío no pasan. Si el viernes se aprueba ese navajazo traidor a mi Libertad que llaman Estatuto sólo van a quedar tres opciones: humillarse y aceptarlo, encabritarse y atacarlo o resignarse y largarse.

Demasiado joven para humillarme y demasiado viejo para encabritarme, yo, por mi parte, lo tengo clarísimo.

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September 21, 2005

Y verás el próximo...

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Lo de que la edad está en el espíritu y no en el cuerpo son gaitas. A no ser que uno se embarque en una nave espacial al 95% de la valocidad de la luz, 29 años son 29 años, ya se los pase uno viligilando cunas o vigilando barras. Se te cae el pelo, te arrugas, te cansas antes en las discos y encima soportas con mucha peor leche a los tontos, los cabrones, las estrechas y los cursis.
Dejo aquí una foto de hace justo un año, para que todo aquél que quiera comparar la mire, me venga a ver, diga que lo siente y me invite a algo.

Que falta me hace.

Posted by antonio at 05:39 PM | Comments (1)

September 16, 2005

Bye Bye Spain

Hoy tengo un viernes ocioso. Navegando navegando doy con un blog del que había oído hablar pero nunca había visitado.
Empieza a ser vox populi mi amplio aprecio hacia el nacionalismo de mi patria chica, dejo aquí una muy buena referencia para que disfruten los que lo tienen en tan alta estima como yo.

http://nacionalismo.blogs.com/byebyespain/

Por favor, no se pierdan el documento titulado Agresión Lingüística No Gracias y sobretodo el último párrafo de éste.

Genial.

Posted by antonio at 12:39 PM | Comments (1)

September 06, 2005

Ya no soy culé.

No señor. Hasta aquí he llegado. Un servidor se baja.
Mal y rápido: ya se me han hinchado las pelotas.
Hasta ahora iba soportando mal que bien la continua cantinela de que si somos más que un club, de que si embajador de Cataluña, que si símbolo identitario de mi paisito. Hasta llegaron a gustarme alguna vez, hay que fastidiarse, los saltitos en la Plaza Sant Jaume, lo de Madrid se quema y lo de Visca el Barça y Visca Catalunya, como si Catalunya no fuese mucho más importante, hermosa, vieja y sabia que un puñado de forofos con bufanda de colores.
La gente que muestra con demasiada expresividad su alegría o tristeza por un hecho que a su vida personal poco o nada va a afectar (victoria de un equipo de fútbol, triunfo en unas elecciones, matrimonio de un famosete, etc.) nunca me ha caído bien. No sé por qué, me los imagino ante el televisor ahuyando o llorando, con la mujer poniendo la mesa sabiendo que de lo afortunado que esté el ariete o el zaguero correspondiente ante un penalty o un córner puede depender que esta noche tenga sexo o no lo tenga, tenga beso de buenas noches o gruñido de déjame, o peor: tenga moratones o no. Vamos, que me parece genial que uno esté contento porque su Madrid o su Barça han ganado la Liga, incluso que salga por ahí a cantarle vivas a la Moreneta, la Blanca Paloma o la que se tercie, pero de la gente que se emborracha de alegría, se transforma, o se comporta como si le acabase de tocar el bote de la primitiva, de esos no me fío, y a mí la gente de la que no te puedes fiar no me gusta un pelo.
Pero me desvio.
Decía que más o menos con todo eso iba yo lidiando bastante bien. Hasta esta mañana. Me levanto y leo en el periódico que mi Barça ha decidido bailarle el agua a mi Tripartito. Y que ahora para ser un buen culé también va a haber que estar a favor de un nuevo estatuto que se pasa la Constitución por el forro de los pantalones.
Y por ahí no.
Si este domingo, La Diada (gracias a Dios me pilla en Suiza), el Barça sale al campo con una pancarta, camiseta o lo que sea apoyando el Estatuto en ciernes y justo al lado no hay otra bandera, pancarta o lo que el señor Laporta quiera apoyando la Constitución Española, yo me borro. No sé si me haré del Atleti como mi hermana, del Sevilla como mi tío o del Servette como mi Ginebra, pero de culé me borro.
Y es que hay que joderse. Mi padre fundando de Peñas Barcelonistas en los 60 donde Cristo dio las voces, yo soñando cada semana con ese partido que una vez al año éste me llevaba a ver al Camp Nou, mis mejores amigos llorando y gritando conmigo en bares de Mataró por una falta mal tirada de Laudrup o esos mataos que no fueron capaces de meterle un penalty al portero de Esteagua, o como leches se escriba, toda una infancia y adolescencia girando entorno a unos colores, para que ahora vengan esta panda de gilipollas a darme lecciones a mí de política. Y yo encima tendré que aplaudir.
Pues no señor.
Yo a un equipo que apoya y vende como bueno una propuesta ilegal, egoísta, excluyente, insolidaria, que quiere arrinconar a los millones de catalanes que defendemos el biligüismo total, que quiere hacerme escoger entre mis raíces o mi cartera, entre un pasaporte u otro, a un equipo que insulta a mi inteligencia jaleando 58 (!58!) artículos que violan el único seguro de vida que mi libertad tiene ante la barbarie de la tribu: La Constitución del 78, a un equipo así yo no le aplaudo ni hasta arriba de ron.
A la mierda.

Posted by antonio at 01:09 PM | Comments (5)

September 02, 2005

2 de Septiembre

(...) Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no
—¿adónde se me ha escapado?—.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.
(P.Salinas)

Felicidades

Posted by antonio at 03:35 PM | Comments (1)

August 26, 2005

¿Hasta cuándo?

Aunque muchos no me crean yo me chupo las opiniones de El País cada día que (a ver si aprende El Mundo) son gratuítas en su versión digital. A veces me encantan, a veces me cabrean y algunas veces, como hoy, me entristecen.
Este mediodía los fascistas-nazionalistas han vuelto a ganar a los buenos paseando sus reales por Bilbao, han insultado a la democracia berreando sus maldades y han vuelto a matar a sus víctimas. Todo sin que nadie haga nada. España es el único país de Europa donde aún está permitido que los nazis se manifiesten.
Pues bien, tras ver las imágenes en la tele cojo el país y leo la columna de Juan José Millás. Primer párrafo: "Aznar y su heredero psicológico coincidieron en un campamento de FAES y las JONS, donde el primero dirigió a lo largo de julio (sin quitarse la chaqueta del hombro en todo el mes) un curso de verano acerca de las bondades de la extrema derecha."
Literal.
Después de todo el fascista de extrema derecha, soy yo. El que alguna vez (muy pocas) ha votado al PP.
Normalmente estas cosas me encienden, me cabrean, pero hoy me ha entristecido. Y ya sé, ya sé que el autor no es más que un fanático analfabeto que no sólo no sabe lo que es la extrema derecha sino que, lo que aún peor, no sabe lo que es la democracia. ¿Pero qué queréis?, hay días en que a uno le jode que le comparen con Franco. Sobretodo cuando miles de personas se acaban de pasear por Bilbao defendiendo exactamente los mismos principios nazionalistas que defendió el dictador. Sin que este gobierno ni su democracia ejemplar hagan nada.
¿Hasta cuándo tendré que aguantar que en el primer periódico de mi país se me insulte por lo que voto?
¿Hasta cuándo se me va a considerar ciudadano pseudo-demócrata sólo porque a veces me dé por cambiar mi opción de voto y sea capaz de apoyar tanto a partidos de izquierda como de derecha?
¿Hasta cuándo España va a estar influenciada por estos intelectuales de pacotilla incapaces de aceptar que alguien no les dé la razón?

¿Hasta cuándo?

Posted by antonio at 05:02 PM | Comments (2)

August 25, 2005

La Inteligencia Fracasada

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Incrementando un grado más mi soberbia y uno menos mi holgazanería (aún el mejor de mis defectos) me lanzo a la tan prometida sección de libros. No pretendo juzgar (aunque juzgaré), ni aconsejar (mas aconsejaré), ni vacilar (pero vacilaré), sencillamente quiero utilizar mi weblog como archivo propio de los libros que voy leyendo, un apoyo a mi memoria, que es bastante chusca y va a peor, y un lugar donde los que me conocen a mí y a mis gustos puedan encontrar el índice de libros que pueden pedirme prestados. Siempre recordando que tengo muy en cuenta la máxima de Quim Monzó sobre los dos tipos de tontos que hay en el planeta: Aquéllos que prestan libros, y aquéllos que los devuelven.

Y sin más dilación, primera entrega: "La Inteligencia Fracasada: Teoría y Práctica de la Estupidez" de José Antonio Marina. Ilusión al comprarlo, sorpresa al empezar a leerlo, entrentenimiento en casi todo el libro, y sorpresa ingrata al final. Me explico. Uno se lee el título y piensa: éste va a ser divertido, incluso me voy a reir. Pues no, uno no se ríe. Es un libro serio, ensayo filosófico que no es Kant pero tampoco es ¿Quién se ha llevado mi queso? (Pudiendo haberse llevado al autor, en mi opinión). Ahí la sorpresa. Es riguroso, sin ser duro, entretenido sin ser banal, presenta lo que va a explicar, desarrola su tesis, la demuestra y se acaba. Punto. Las páginas justas y un montón de ejemplos, citas e ideas nuevas que te dejan un genial sabor de boca.
Lástima de último capítulo. Desde luego no lo voy a explicar. Sólo decir que, sin venir a cuento, se inicia un ataque a diestro y siniestro contra el pensamiento liberal, o neoliberal como lo llama el autor. Uno está tan tranquilo leyendo un libro inteligente sobre la inteligencia y la tontería y de golpe le empiezan a caer sopapos intelectuales y poco menos que acaba con la sensación de ser un Franco cualquiera rebajado con soda. ¿Pero cuándo se van a enterar estos intelectuales de que los liberales ni queremos matar a todo el que no produzca, ni dejar el planeta bañado de Cobalto-60, ni prentender que los niños pobres sean analfabetos? ¿Cuándo se van a enterar de que lo opuesto a una dictadura de derechas no es una dictadura de izquierdas sino un regimen liberal? Y lo peor es que tiene el tío la desfachatez de dejar a parir el liberalismo tras haber usado repetidamente a Popper como uno los pilares de la principal tesis del libro.
Nada, que no me queda más remedio que remitirme al ex-ministro.

Posted by antonio at 05:10 PM | Comments (2)

August 24, 2005

Agosto, Lluvia y un Amigo

Las vacaciones más cortas de mi vida y encima pasadas por agua. Al primero que me pregunte sobre qué tal por Barcelona y qué suerte lo de poder dejar atrás el mal tiempo suizo lo avío.
Lo mejor del mes sin duda la boda de Dani, mi gran amigo de la infancia, al que por desgracia y por mi culpa veo menos de dos veces al año desde hace más de 7, y que pese a todo sigue queriéndome.
Raquel se fue a los Balcanes y me dejó de soltero en la fiesta. Soltería inútil porque a ver quién se pone a ligar en una boda donde hasta los padres del amigo del sobrino del novio conoce a tus padres, pero bueno, ésa no es la cuestión.
La cuestión fue que se casó mi amigo Dani. Y yo, que no lloro en público ni bajo tortura y que las bodas siempre me recuerdan más lo que se acaba que lo que se empieza, juro que me emocióné.
Me emocionó verlo allí, guapo de cojones, por segunda vez en mi vida (que yo recuerde) con corbata (la primera fue hace algún tiempo ya, y a su lado no tenía una preciosidad rubia como ahora sino a un servidor, con cara de atontado, haciendo la primera comunión), en la iglesia donde pasamos tantas horas de Maristas, diciendo a Mireia, con música de Sabina, que su amor no iba a ser civilizado.
Me emocioné recordarlo, recordarnos, durantes todos esos años (!qué largos se nos hacían!) que pasamos entre las murallas de Valldemia.
Todos tenemos recuerdos, canciones, juegos, libros, que nos recuerdan esos años en que todo era tan fácil (no porque fuese sencillo, sino porque todo era mucho más auténtico), en mi caso no hay duda, mi infancia, mi adolescencia tiene dos pilares: Valldemia y Dani. En el primero cuando entro ya nadie me conoce, y no lo siento como propio porque ha cambiado demasiado. Dani en cambio, pese a que lo veo aún menos que al colegio sigue llamándome amigo.
Y son cosas así las que le hacen a uno (sobretodo a uno de mi especie) centrarme un poco en el mapa. Hacerme ver que no hay que ser tan esnob porque al fin y al cabo por más que me haya paseado por avenidas lejanas o que haya conocido a mentes más lejanas todavía, uno es de donde es y de eso (gracias a Dios) no te libra nadie.
Y sí, me emocioné. Me emocioné que me invitase a su boda, que me pidiese ser su testigo, que me abrazase tan fuerte cuando me vio y que me diese, delante de todos, el ramito de su ojal. Dejando claro que por más años que pasemos lejos el uno del otro, nos unen demasiados años, demasiadas aventuras juntos como para dejar de ser esos dos niños que crecieron juntos y que ahora empezaremos (él antes que yo, por lo visto) a madurar juntos. Quizá viéndonos menos de lo que querríamos, pero siempre cómplices. Como esos barcos que se cruzan en la noche y desde lejos se lanzan destellos de luz.
Y me emocioné al irme y me sentí privilegiado porque, al fin y al cabo, es un privilegio y una suerte inmensa que un tío así te invite a su boda y te llame amigo.


Posted by antonio at 02:32 PM | Comments (3)

July 08, 2005

Tony Blair

No me puedo resistir a transcribir la traducción de las últimas líneas del discuso de Blair de anoche. Animo a todos a escucharlo porque leído convence, pero escuchado abruma. Un discurso de silencios. De firmeza. De un pueblo que encaja un golpe y se levanta a la espera de otro mientras medita sobre el mejor momento para destrozar a su atacante.
De un líder que conoce su responsabilidad y que pone toda su inteligencia al servicio de su país y de su libertad.
Qué envidia.

"(...) Es a través del terrorismo como los que ha cometido esta horrible acción expresan sus valores, y es en este momento cuando nosotros expresamos los nuestros. Creo que todos sabemos lo que están intentando hacer: están tratando de utilizar la masacre de inocentes para asustarnos, atemorizarnos para que no hagamos lo que queramos hacer, para que no sigamos con nuestras vidas con normalidad, como es nuestro derecho, y no deberían, y no deben, triunfar.

Cuando ellos intenten intimidarnos, nosotros no seremos intimidados. Cuando ellos intenten cambiar nuestro país o nuestro modo de vida a través de estos métodos, nosotros no cambiaremos. Cuando intenten dividir nuestra gente y debilitar nuestra decisión, nosotros no nos dividiremos y nuestro resolución se mantendrá firme. Mostraremos, a través de nuestro espíritu y nuestra dignidad, y a través de la fuerza, silenciosa pero cierta, que hay en los británicos, que nuestros valores perdurarán sobre los suyos. El propósito del terrorismo es precisamente ése, aterrorizar a la gente, y nosotros no seremos aterrorizados.
Quiero expresar de nuevo mi simpatía y mis condolencias a las familias que están sufriendo, tan inesperada y trágicamente, esta noche. Este es un día muy triste para los británicos, pero nos mantendremos fieles al modo de vida británico."

Posted by antonio at 10:47 AM | Comments (0)

London

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London is my third city from a personal point of view, and the first from the political one.
Not only because most of the best politicians in history worked there but also due to the political behaviour of the Londiners. London is the kind of city I would like Barcelona to be, and the UK is the kind of democracy (I have written it before here several times) that I would like for Spain. This is why what happened yesterday hurted me as hurted me New York, as hurted me Madrid.

Madrid was attacked for removing a government and making the Spanish democracy kneel and surrender to the fanatism. They won.
London has been attacked, like New York, because it is a symbol of Freedom, of democracy, of the power of individuals against power of the group, the secta, the fanatism. Spain did not stand, USA did, and I know that British will. And that's why today more than ever I would love to be English, being able to give my vote to politicias like Tony Blair (amazing his article about the EU we really need from last Monday), sure that all my country will point to the responsible of this tragedy, Bin Laden, and will not have rest till the threaten is distroyed, no matter at which cost.

You led the Freedom against the nazis when you were totally alone. You, together with the United States, are leading it again. There is no place for treats, for alliances with the enemy, for surrender. Like in 1940:

"We shall fight on the beaches. We shall fight on the landing grounds. We shall fight in the fields, and in the streets, we shall fight in the hills. We shall never surrender!"

Posted by antonio at 09:19 AM | Comments (2)

July 02, 2005

Engañando bailarinas...

... que decía Alejandro...
Escribo esto con Ginebra de fiesta-luto por la marcha de Oscar. Os imagino como siempre. En la casa de Cornavin, sufriendo por los vecinos, tres molones por metro cuadrado, música que no se oye, el mercancías de las dos a París ahogando los susurros, chicas que no conocemos, chicos que no nos conocen, gente que se va, gente que acaba de llegar, el movimiento perpetuo, el paraíso de Dante: Ginebra.
Y yo, desde Barcelona, con mis amigos casados o en stand-by, os echo de menos.
Los diez, o quince o veinte, o dos (nunca fuimos un grupo estable) amigos, amigas, planeando, disfrutando, estudiando, la noche. Veladas tras una pasta increíble de Bobo, de Marco, de Cocco, de Mirko, discusiones sobre mujeres, sobre hombres, sobre política, sobre imanes... amistades lejanas de la costumbre, el pasado o la familia. Amistades basadas en la ambición, la carrera, el futuro, la soledad... amigos que se aman no por cuanto te dan sino por cuanto se te parecen. Doctores en física discutiendo sobre como conquistar a una eslovena, sobre como encararse con un croata provocón o sobre como hacer el amor con una coreana.
Algún día no quedaremos ninguno en Ginebra, y allí sólo habrá suizos que no sepan ni como quitarle decentemente la ropa a una niña... pensando que es ella (él) la que se la ha quitado. Que no sepan como ofrecer un whisky a un amigo. Que ignoren que algún día vivió allí un grupo de privilegiados, que fueron conscientes de su privilegio, y, sin olvidar su pasado, brindaron, orgullosos, por su presente.

Óscar, quede este post como homenaje y como advertencia:
Los vas a echar de menos.
Mucho.

Como yo.

Posted by antonio at 01:23 AM | Comments (2)

June 30, 2005

Con T de trenes y tontos.

Pues resulta que me comenta el otro día mi niña:
- Oye, no es posible que tú seas el único que ve tontos por todos lados. ¿No será que vas un poco sobrado?.
Y claro, como sobrado quizá sí, pero autocrítico también, me he estado fijando más estos últimos días.
- Jueves, ministra de medio ambiente: me riñe porque soy el culpable como español de que nos hayamos quedado sin energía tres días consecutivos. Yo que estudié ingeniería nuclear para poder dar energía barata y ahora resulta que soy muy malísimo por dormir con el aire encendido. Al ex-ministro Trillo me remito: manda...
- Viernes, ministro Montilla: o Moriles anuncia la vuelta al racionamiento. Yo digo lo que puedes gastar, como te pases: palo. Como te vuelvas a pasar: hostia. Si eres rico, paga la hostia, si no lo eres, te jodes y sudas, por facha. Porque claro, si criticar el estatuto de Cataluña es de fachas, no hacer caso de este ministro tan progre también debe serlo. Yo, antes facha que sudado, subo más el aparato.
- Sábado: me entero que mi Presidente (el de verdad, no el del tres por ciento) se considera antinuclear. Y no sólo antinuclear, sino !el más antinuclear!. Y claro, aquí se acaba la broma y es cuando empiezo a acongojarme. Que cuando el poder es antialgo, el algo en cuestión más vale que se ponga a correr hacia los Pirineos. Que una cosa es ser sobrado y otra ser imbécil.
Reto a cualquiera de mis pacientes lectores a que tire del ratón para abajo y encuentre una sola vez en la que me haya metido yo con Zetapé. Y quede así claro por qué acabó la tregua. Ha empezado él.
Desde luego, esa noche subo el aire acondicionado.
Domingo y lunes: descanso. Días Atontos.
Martes: en mi trayecto del trabajo a casa contabilizo hasta cuatro gilipollas haciendo la vida difícil al prójimo. Un policía analfabeto, un cateto de Armani, un camarero indígena (podrían aprender de los importados) y un ingeniero de aceleradores de partículas.

Apunto ya de corolarizar que más que yo un sobrado lo que pasa es que mi niña tiene demasiada buena fe en el prójimo, ocurre el milagro:

Miercoles, 8.10 am, metro de Balmes con Provenza: cientos de personas en un pasillo estrechísimo intentan pillar uno de los trenes que cada 2 minutos alivian la estación llevándoselos hacia la parte alta de Barcelona y el Vallés. Como hay gente que baja, gente que sube, gente que deja pasar el tren, gente que espera al apropiado, gente que toca (literalmente) la gaita, etc, allí no hay quien se mueva, y si no fuese por siete u ocho encargados que hacen circular al personal, allí el tren no lo pillaba ni el maquinista. La gente, como es de suponer, a esas horas de Dios, a 30 grados y el 95% de humedad no está como para cantar coplas. Cualquiera esperaría que los funcionarios utilizaran los gritos, las órdenes, mal y rápido, la mala follá, para poner firme al personal.
Pues no. Para mi sorpresa no levantan la voz, son amables, no tocan a la gente, todas las frases acaban con Bon dia o (!coño!) Buenos días, y acaban con un gracias. Tres palabras que en ese escenario sientan como una ráfaga de aire fresco, un sorbo de cerveza, una cabezadita en la aún añorada almohada. Y lo que ya es, con perdón, la leche es que la gente obedece, hace caso. Y claro, allí todo el mundo se pone donde se tiene que poner y coge el tren que tiene que coger.

Y esto a qué viene? Pues a mucho.
Primero, a que tiene razón Raquel y quizá yo vea demasiado a los tontos y poco a las personas admirables con las que me cruzo cada día.
Pero sobretodo viene a ejemplo de que se puede hacer que la gente viva mejor sin tener que tratarlas como niños malos a los que reñir y castigar. Que aprenda el señor del talante a como tratarnos a los ciudadanos que le pagamos el sueldo. Que si yo no me declaro (porque no lo soy) antiZapatero, que él no me joda metiéndose con mis estudios que, y me juego lo que él quiera, seguro que saqué de manera mucho más brillante que él.

De todos modos, hay que ser optimista, lo que tienen estos poderosos de pacotilla es que ellos podrán ir amenazando y proclamándose antiYO, pero YO puedo subir el aire cada vez que me dé la gana.

Y en su honor, avisando de que yo AntiPresidentesDelGobierno no soy, pero antiCenutrios un rato largo: Un grado más. Por usted. Zetapé.


Posted by antonio at 11:44 PM | Comments (1)

June 23, 2005

Dos Horas

Anteanoche me fui con mi niña a hacer Política. O si más no, a ver desde muy cerca cómo la hacían otros. Se presentó el famoso Manifest barra Manifiesto de la mano de los llamados intelectuales que están hasta el gorro de nacionalistas en éste mi paisito. Intelectuales no sé si serán, pero inteligentes un rato largo. Iba con ganas de pasármelo bien y darme el gustazo, casi imposible en la Cataluña de hoy en día, de ver a gente aplaudiendo ideas que comparto.
Pese a todo, mi ilusión era comedida. Hace cosa de tres semanas asistí al acto de Convivencia Cívica Catalana donde se premiaba a la AVT. Fui muy ilusionado tanto por el respeto enorme que me merecen los premiados como por los invitados. Lo mejorcito de la política española: Rosa Díez, Nicolás Redondo, Mayor Oreja, Vidal-Quadras, políticos a los que, si pudiese, votaría bailando la jota de alegría. Mas acabó mi gozo en el pozo: una noche que esperaba genial se convirtió en una gran desilusión por culpa de la audiencia. La derecha rancia, conservadora, sectaria aplaudía a rabiar mientras abucheaba cada vez que se nombraba al PSOE. Los que me conocen saben que ese partido no es precisamente santo de mi devoción, pero abuchear su nombre cuando precisamente se está premiando a un colectivo que cuenta entre sus miembros a familiares de muchos socialistas asesinados por sus ideas es simple y llanamente no enterarse de nada. Y yo con esa derecha no tenía nada que ver. Es por eso que salí de allí contento por haber escuchado hablar a gente sabia y valiente, pero triste por los tontos de siempre, por los que no se enteran de que la democracia sólo es posible gracias a nuestro adversario.
Fui el martes temiendo encontrar lo mismo. Pero no. Ahora fueron los organizadores los que, por motivos totalmente distintos, me desilusionaron un poquillo.
Allí había gente mayor y joven, parejas con niños pequeños, hombres y mujeres con la estética perfecta del barcelonés típico que quedaría de narices en un plató de TV3. Gente moderna, incluso pijilla, de ésa que ves por la calle y piensas: otro que comulga con la doctrina. Mas no. La estética tiene estas cosas. Todos estos modernillos (entre los que me incluyo) estaban allí como yo con ganas de aplaudir a rabiar, de decir en castellano y catalán que hasta aquí. Que ni Estatuto, ni inmersión, ni nación, ni identidad ni gaitas. Ciudadanos, ciudanos y ciudadanos.
Otra cosa fueron los invitados a hablar. Exceptuando al genial Boadella (que sólo por verle en el Parlament ya valdría la pena votar al futuro partido), el resto defendieron muchas ideas con las que me identifico totalmente pero me acabaron dejando un sabor de boca extraño. Demasiadas veces escuché la palabra ciudadanía y pocas individuo, demadiadas pensamiento ilustrado y ninguna pensamiento liberal, demasiadas mercado controlado y pocas libertad de mercado. Y claro, un servidor al que el Estado le da tanto miedo como el Nazionalismo, se puso a dudar.
Fue como esas cenas en las que la comida está increíble, pero el vino tiene un punto de picado.
Y eso fue todo. Dos horas muy interesantes, en las que aplaudí a rabiar muchas veces y otras me quedé callado. Dos horas en las que vi que hay esperanza y que no todo está perdido en mi paisito. Dos horas que liaron aún más mi ya de por sí difuso (y que Dios me lo guarde difuso muchos años) pensamiento politico. Dos horas en que la ilusión por encarar algo nuevo desde el principio se peleó con mis ganas de no renunciar a ideas en las que creo firmemente. Dos horas de dudas, de emoción, de encuentros y desencuentos.
Dos horas de democracia.
Dos horas, en definitiva, de Libertad.

Ya era hora.

P.S. No olvidéis firmarlo.

Posted by antonio at 10:54 AM | Comments (1)

June 21, 2005

Por un Nuevo Partido en Cataluña

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Aire fresco en el oasis.
Ya era hora.

Posted by antonio at 02:44 PM | Comments (1)

May 27, 2005

Aún no

Uno es uno y sus circunstancias, dijo alguien. Yo creo que uno es uno y sus rutinas. Mis rutinas se han ido todas a hacer gárgaras y ahora toca recordarlas, reconstruirlas y adaptarlas a mis nuevas circunstancias.
No es fácil.
La felicidad sólo es posible en el día a día. No en las pequeñas cosas como dicen los cursis. Las pequeñas cosas son como los besos o las caricias, si cierras los ojos, pierden sentido. Duran lo que duran y, gracias a Dios, nadie recuerda el sabor de una persona hasta que la vuelve a besar. La felicidad del día a día es egoísta, individual, orgullosa. No depende de uno mismo, pero sólo se la puede construir uno. No tiene por qué ser solitaria, rara vez lo es, pero no se puede alcanzar colectivamente.
La felicidad consiste en hacer las cosas que a uno le gustan, a veces solo y a veces con alguien a quien se quiere.
Estoy con mi niña, pero lejos de mi cómplice. Ilusionado por Barcelona, pero comparándola con Ginebra. Expectante por recuperar a mis amigos pero extrañando a mis amiguísimos. Feliz por un piso nuevo que es un regalo del cielo en la selva immobiliaria que es esta ciudad, pero escuchando aún pasar cada la noche, a las 4.15 exactamente, el primer mercancias a París. Contento porque sé que la felicidad, como el paraíso del Maestro, se encuentra en la otra esquina, pero triste porque mientras no la doble seguiré en peligro de volverme sal.
Aún así soy optimista. Ayer volví a notar, por primera vez desde que se derrumbó mi mundo, la caricia que da la rutina. El calor que en los que somos un poco nómadas sustituye al calor del hogar. Ayer me compré un libro. Tres Tristes Tigres.

Hoy al despertarme los tigres me guiñaban un ojo. Esta mañana los tres algo menos tristes.

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April 28, 2005

Financiación

Hoy voy a darle a la economía.
A menos de 24 horas de dejar Ginebra aprovecho para deleitarme por última vez con TVE Internacional. Que no es poco deleite.
Telediario de las 15 horas: El Tripartito gobernante en mi paisito propone que los catalanes recaudemos nuestros impuestos y demos lo que nos parezca al resto del país. Porque claro, como hay más ricos en Cataluña que en Aragón y en España cada uno paga sus impuestos en función de su renta; resulta que en Cataluñaa se recaudan más impuestos que en Aragón, y como en los países modernos lo que les falta a los pobres se saca de lo que les sobra a los ricos, mi paisito tiene déficit fiscal. Ale.
Que un pobre (o un rico) de Cataluña pague exáctamente lo mismo que un pobre de Aragón pero reciba mucho más a cambio no lo dicen, claro. Vaya a ser que los tontos que les votan se líen con tantas ecuaciones. Que una cosa es saberse els Segadors y otra haber oído hablar de la aritmética.
Y digo yo:
Si el conjunto de ciudadanos catalanes podemos tomar estas decisiones por que sí. Sin consensuarlo con el resto de España. ¿No podremos hacer lo mismo el conjunto de ciudadanos con el título de ingeniero? No tengo los datos, pero algo me dice que los ingenieros ganamos, en promedio, algo más que la media de ciudadanos. Con lo cual pagamos con nuestros impuestos las necesidades de otros menos afortunados, pongamos por caso, los camareros. ¿No tenemos los ingenieros déficit fiscal con respecto a los camareros?. ¿Por qué no planteamos que nuestros Colegios de Ingenieros recauden los impuestos de sus asociados y den lo que les salga de las narices al resto?
Digo yo que el mismo derecho tendremos ¿no?. O quizá más, porque mientras que lo del título de ingeniero lleva unos cuantos años y unas muchas noches en vela estudiando, lo de ser catalán es algo que te cae sin mucho esfuerzo, por pura chorra vamos. O mala chorra, según se mire.
¿Que suena un poco clasista? Bueno, sí. Pero así funcionó en España hasta el siglo XIX y mira el pedazo imperio que montamos.
¿Y qué quieren? Si tengo que elegir entre formar parte de unos clasistas o de unos racistas. Yo me quedo con los primeros.
Y encima nos quieren convencer de que son de izquierdas. ¿A ver si resulta que lo que son es zurdos y se han liado? Vuelvo a encender la tele a ver si pillo a mi presidentito escribiendo y me aclaro la duda.

Posted by antonio at 03:13 PM | Comments (0)

Rocío, Savater y Weblogs

Dice Savater en su fabulosa autobiografía (de aquí a nada sección de libros, palabra) que le da reparo halagar a la familia. Y no le falta razón, así que yo voy a hacer lo mismo.
Además Rocío no necesita que le halague nadie para captar el interés del prójimo.
Lo que no dice Savater, pero sí otro de esos sabios que a mi pesar yo nunca recuerdo, es que uno es uno mismo y sus circunstacias.
Os presento a la primera de mis circunstacias. Disfrutadlo, porque vale la pena:

Rocio Weblog

Posted by antonio at 12:54 AM | Comments (0)

April 21, 2005

Commonwealth

To whom it might concern,

I see on my Nedstat account that these last days there is a significant increase in the number of visits to ginebraconhelio.net from countries like the UK, Canada, Australia and the USA. I know this is a long shot but if by any chance one of those visitors has something to do with the Commonwealth Secretariat I would be eternally thankful if he could send me some information about which are the basic steps that a country (país) or little country (paisito) must follow in order to apply for such organization.
Today I read on the news that the President of my little country, Catalonia, willing to strong the differences with my country, Spain, has decided to apply for Catalonia being accepted at the association of countries formerly attached to the French Empire.
The fact is that I like a lot Catalonia as a part of Spain, but as scientific I have to face reality. My little coutry has chosen suicide and decided to break links with my coutry. Till yesterday I had really clear which was my choice: if Catalonia left Spain I would not leave with it. Madrid is a nice city and I am sure I would not be bad there watching from a safety distance the consequences of the realization of Catalan nazionalism´s dreams.
But that was till yesterday. A new horizon has been opened in front of me. I have always claimed that being Spanish is really bad luck and being an Catalan Spanish is even worse. But now the little president of my little country shows me a new possibility: a Catalan French. And I ask myself... Why not a Catalan English?
My dream fulfilled: Becoming English without having to marry an English woman (with all my respects).
I am sure it will not be like being a Londiner, but, as we say, something is something.
So, Mr President Maragall: I also want to be one of the Fathers of the Nation, and for every reason you give me to become part of the former French Empire I can offer you ten to join the English Empire (by the way, the latter much more interesting). Let´s forget about the French and let´s enter in the Commonwealth!!!
Hence, if you, dear reader, can help me with the burocracy, you are really welcome to send me all the information I need.

Yours Sincerely

P.S. Son mucho, muchísimo, más catetos de lo que me pensaba.

Posted by antonio at 11:42 AM | Comments (0)

April 19, 2005

Resaca

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Les nuites dejan paso a las noches, a les nits.
Por lo menos el otro francotirador ginebrino se viene conmigo, y entre los dos, junto con el maestro de la noche, el teórico del golfeo, que ya nos espera, Barcelona olerá un poquito a la Vielle Ville de Ginebra.
Ya sé que tal y como está el tinglado lo que me debería estar pidiendo el cuerpo es el meterme con los totos del culo que el otro día, tras apalear a Santos Julià intentando meterle a Carrillo (no descarto que los confundiesen, dado el alto intelecto del ganao agresor), se dedicaron a pasear el águila y nuestras vergüenzas por el centro de Madrid. O el golazo que nos han metido a los buenos por toda la escuadra los malos en Euskadi mientras el árbitro miraba para otro lado recordando ese prodigio del cine contemporáneo que es El Presidente y Miss Wade. Entre los pesaos del puñito, los tontos del aguilita, y los malvados de la culebra, España se está poniendo de un interesante que ya no sé si lo que me da pena es el alejarme Ginebra o el acercarme a semejante pandilla.
La cuestión es que no me apetece lo más mínimo. Y que, como dice Mafalda, estos días quiero vivir sin darme cuenta. Me evito los cabreos (que precisamente a mí tenía que tocarme ser como yo) y de paso no enfado a mi padre al que no le hace ninguna gracia que llame hijoputas a los hijoputas (véase que hoy sólo les he llamado malvados).
Me apetece mucho más recordar el pasado viernes noche. Recordar lo que el whisky no tape, claro.
Las horas montando el evento, la sonrisa de Esther, el abrazo de Mirko, la señal de Federico, las broncas de Iván (suerte que él cuida de nosotros), la amiga de Raquel, el travolo de Luis, los diez mil cubitos de hielo, el descaro de Montse (y que todas fuesen como tú), la dulzura de María (dos doctorados gracias a ti), los altavoces que nos hemos cargado y aún no nos hemos atrevido a devolver, los misiles aire-tierra de Álex y Bobo, las parejas escondidas, los besos furtivos, el humo (legal e ilegal), el house, la salsa, el frío, la nieve, el regreso, la resaca, seis años en una noche... Ginebra.
Y Óscar y yo nos vamos. Jurándonos mutuamente, que volveremos para cada fiesta. Y cuando ya no queden fiestas, porque todos nos hayamos ido, nos juntaremos los que podamos y seremos aún más canallas, y si estamos solos y no hay nadie cerca con quien brindar, nos serviremos una copa y besaremos en los labios a la primera que pase por la calle.
Por nosotros.

Posted by antonio at 03:22 PM | Comments (5)

April 15, 2005

Even the dogs are sad.

Last post from CERN.
The six most amazing years of my life are over.
I am sure the best is coming, but this evening I am sad.
Now I have two hometowns.
Now I have two families.

Hasta pronto CERN. Nunca te olvidaré.

Posted by antonio at 06:05 PM | Comments (2)

April 12, 2005

La pena de no ser vasco.

Escribía el viernes pasado sobre las bondades de hacerme asturiano. Las chicas de Oviedo tienen fama de ser de las más guapas de la Península, me siento identificado con el himno, me encantan las ciudades en las que siempre llueve y los representantes de la nación asturiana en el Parlamento no son tan gilipollas como los de mi patria chica.
Pues bueno. Pues ya no quiero ser asturiano. Ahora quiero ser vasco.
Y ya sé que por ahí arriba las cosas están bastante más jodidas que en mi paisito, y que la libertad de la que goza un catalán es semejante a la de un neoyorquino si se le compara con un bilbaíno que no comulgue con el nazionalismo imperante, pero ¿qué quieren?, hay personas que le hacen desear a uno haber nacido en su misma tierra.
A una de estas personas la vi ayer en la televisión y me enamoré. Me enamoré de sus ideas, de su estética, de su manera de hablar, de su valor. Una mujer que en el peor de los infiernos tiene el valor para gritarle al demonio y a los cabrones de sus esbirros que no van a poder con ella y que hagan el favor de irse prontito a la mierda. Que ella quiere pasear por San Sebastián con sus hijos sin que ningún hijo de puta los traumatice de por vida viendo como a su madre le pegan un tiro en la nuca. Que aunque la mitad de la sociedad prentenda desterrarla por mala vasca ella sigue siendo de allí, y allí va a seguir, porque aunque sean menos, la gente que ella representa son mejores personas, ciudadanos libres no dispuestos a sacrificar ni un centímetro de su libertad aunque ello les cueste varios parsecs de su vida. Osea. Su muerte.
Me recuerda a mi madre.
Habla como hablaría mi madre si de sus palabras dependiera mi vida. Sin odio. Sin insultos. Teniendo muy claro que nada bueno va a lograr para sí pero que la felicidad y la vida de los que ella quiere merecen cualquier sacrificio.
Tiene delante a asesinos, a hipócritas, a vendidos, a traidores, a fascistas, a déspotas. A un montón de hijos de la gran puta dispuestos a asesinar a todo el que no comparta su tiránico sueño. Y, junto con los asesinos, a miles de retrasados preparados para ayudarlos o, lo que es aún peor, votarlos.
Y ella sigue en pie, con una sonrisa acogedora y una mirada tristísima, cansada. La tristeza de quien, sabiendo que tiene la razón y, sobretodo, la virtud de su parte, es consciente de que esa masa narcotizada, estúpida, vil, cobarde, va a volver a darle la espalda. Porque sus hijos no van a morir por sus ideas, ni van a ver morir a sus padres por defender mi libertad. Porque sus hijos viven muy bien a costa de la sangre de sus paisanos que se niegan a agachar la cabeza ante los tiranos. Que se niegan a que la dignidad se incline ante el miedo.
Y a mí me da pena no celebrar el domingo la victoria de los buenos.
Y a mí me da pena no ser vasco.
Pena de no poder hacer por una vez en mi vida algo valiente, digno, arriesgado por la libertad de mi pais. Levantarme el domingo muy temprano, acercarne a una mesa electoral y, mirando directamente a los ojos del cabronazo apoderado de ETA, introducir en la urna una papeleta con el nombre de María San Gil.

Posted by antonio at 03:14 PM | Comments (0)

April 08, 2005

La Gilipollez y sus 12 apóstoles.

Dice mi amigo Óscar que lo que habría que hacer es pasar de ellos e ignorarlos porque su gesto no merece ni un parpadeo.
Óscar es otro francotirador en esta guerra perdida contra lo políticamente correcto. Creo que tiene el honor de ser la única persona de mi entorno que ha recibido más veces que yo el simpático calificativo de facha por parte de ese grupo tan nutrido de fascistas que se hacen llamar antifascistas. Y él no escarmienta y yo le quiero un poquito más por eso.
Pues dice Óscar que eso, que ni caso. Que de estos mamarrachos que ni para honrar la muerte de un líder de cientos de millones de seres humanos son capaces de olvidarse de sus delirios y sus obsesiones (aunque a ver cómo diablos se va a olvidar un tonto de sus delirios) ni palabra. Como al crío que en medio de una pataleta decide romper lo que le pilla más a mano, indiferencia y esperar a que se le pase. Y tentado estoy de hacerle caso. Pero es que te pones a leer los nombres de los marmolillos en cuestión y te das cuenta de que encima son todos paisanos tuyos. Todos representates de tu paisito. Todos catalanes, vaya.
Y es que tiene pelotas. Ya es mala suerte haber nacido en España en vez de en Inglaterra, pero es que en el colmo de la mala leche, quiso la Providencia, el destino, Darwin, o quien diablos mande en esto, que encima un servidor fuese a nacer en Cataluña para tener que descubrir 28 años después que es muy probable que mi patria chica sea el territorio de la Cristiandad con mayor número de gilipollas por metro cuadrado.
Así que, haciendo caso a Óscar, paso de darle vueltas a lo que, al fin y al cabo, no es más que otra tontería de 12 analfabetos que, de tan bobos, no les quedó otra que meterse a diputados. Personajillos sin capacidad intelectual suficiente como para entender qué es lo que está ocurriendo en Roma esta semana. En lugar de gastar bytes en obviedades me conformo con formular una pregunta, vaya a ser que alguien versado en burocracia nacional esté leyendo esto y me pueda echar un cable:
Vale, ya sé que lo de hacerme inglés está difícil a no ser que me case con una inglesa (lo cual no es que me atraiga en demasía), pero... ¿se podría hacer algo para hacerme asturiano? Y digo asturiano en lugar de murciano o cántabro más que nada porque el himno ya me lo sé.
Asturiano con residencia en Barcelona (a ver si se han creído estos soplagaitas que se van a librar de mí). De verdad, que yo si hace falta me saco el NIE.

Posted by antonio at 10:19 AM | Comments (0)

April 03, 2005

Non abbiate paura.

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I will miss you.

Posted by antonio at 01:01 PM | Comments (0)

April 01, 2005

Viernes Triste

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Se nos va el Papa.
Escribo esto con el Papa agonizando. Con todo el planeta mirando, como hace siglos, hacia Roma.
Tengo una lista de hombres vivos a los que respeto con devoción. Lista de modelos, de personajes en los que intento verme reflejado cuando tengo que tomar alguna decisión o afrontar un problema. Hombres a los que pongo en mi situación cuando mi situación está hecha unos zorros y pienso en qué harían ellos.
Esta lista, por descontado, la encabeza mi padre, el cual si en vez de ser hijo de Los Santos de Maimona fuese hijo de la Gran Bretaña hace años que su Graciosa Majestad le habría nombrado Sir, y el sería Sir Anthony y mi madre Lady Marian, y yo vacilaría mogollón delante de mis internacionales colegas. Pero bueno... hay países llenos de gente lúcida y países llenos de gilipollas, qué se le va a hacer.
Pero me desvío. Se nos muere el papa. Y yo, que además de liberal, antinacionalista y cuasiconvicto soy católico (carguen, apunten...), también tengo al Santo Padre en mi lista.
Aunque discrepe con él en varias de las cosas que defiende (las cuales ahora no vienen a cuento), la imagen que tengo de él es de un hombre fuerte, bueno, luchador, seguro de sus ideas (que en su mayor parte son las mías) y al que le importa literalmente un carajo el qué dirán.
Luchó contra el comunismo y él solito, con dos más y con un par, se lo cargaron de raíz. Los soviéticos, que lo sabían, intentaron liquidarlo, pero ni lo mataron ni lo asustaron.
Cuando finiquitó a los malos se encaró con el capitalismo descarnado (que nada tiene que ver con el capitalismo liberal que yo aquí me he hartado a defender) y se le mosqueó otra vez medio planeta.
Así, pasito a pasito, no ha parado hasta hoy. Predicando que, por encima de lemas atontolinados que pretenden cambiar el mundo para que todo siga igual, existen actitudes luchadoras, inteligentes, que recuerdan a los poetas clásicos, a los novelistas de nuestro barroco, a los librepensadores del dieciocho, que no se atrincheran en la estética para revolucionarnos la ética. Y aún a riesgo de convertirse en el blanco de los idiotas que se creen en posesión de la superioridad moral, no cesan de recordarnos que la historia no empezó ayer, que Europa, y todo Occidente, vienen de Grecia, Roma y la Cruz. Que hace ya veinte siglos un barbudo en los confines del mundo conocido enseñaba que los hombres nacen y mueren libres.
Es por eso que en mi lista este papa se encuentra muy pocos puestos por debajo del líder indiscutible. Un Papa que me recuerda a mi yaya, que lucha por seguir viviendo y por seguir siendo útil, demostrando que vale la pena vivir un día más aunque sólo sea para poder mantener los ojos abiertos e iluminar con la mirada cansada por 85 años de lucha la mirada de un niño de 28. Una mirada que, como la de mi yaya, enseña a no temer a la muerte y a afrontar la vida por más perra que esta se ponga sabiendo que los que te han querido y ya no están siguen viéndote, asintiendo cada vez que triunfas y soriendo con cariño cada vez que metes la pata.
Me han dicho que las campanas de toda la Cristiandad doblarán a duelo en cuanto Juan Pablo II muera. Vivo junto a una iglesia y esta noche hay fiesta en mi casa. Quizá oiga ese doblar durante la juerga. Sin parar la música, sin mirar a nadie, me serviré una copa y, pensando en mi yaya, brindaré conmigo mismo por Su Santidad.
Requiescat in Pace.

Posted by antonio at 04:53 PM | Comments (2)

March 18, 2005

Valentía de pacotilla.

Señor Presidente: vale ya.
Que íbamos muy bien, que llevábamos 30 años abrazándonos y perdonándonos la mierda que nos habíamos echado los unos a los otros durante el siglo XX. Que hicimos una transición que de chiripa nos salió clavada, decidimos no mirar atrás separadamente y encarar el futuro juntos.
Ni buenos, ni malos: todos malísimos, borrón y cuenta nueva y a tirar palante con mucho cuidadito que en este país las guerras civiles no son hechos históricos sino deporte nacional.
Que Franco era un cabronazo medio tonto y Primo de Rivera un hijoputa muy listo, como Companys, o como Largo Caballero, o como Fraga, o como Carrillo...
Pero ya está (o ya estaba) no se le da más vueltas, no se tiran muertos a la cabeza de nadie, y nos preocupamos de ayudarnos los que quedamos para afrontar lo mejor posible esta vida, que sigue siendo muy perra cuando se pone.
Así que, señor Presidente, lea un poquito, aprenda de la mucha gente honrada, sabia y buena que hay en su partido. Y no nos haga pagar al resto su ignorancia, su rencor y sus sueños de grandeza revisionista o revisionada.
Que si encendemos el ventilador de nuevo la mierda nos va a salpicar a todos, y a mí su rencor me importa un carajo y no pienso arriesgar mi libertad, mis sueños y mis noches de borrachera con mi niña para que usted pueda correrse otra con sus amigos a costa de la historia, su oposición, y la estatua de un capullo, que, por más que nos repatee los higadillos, es parte de la historia de todos.
Si usted, señor Presidente, y todos sus amigos de la fiesta del otro día, hubiesen tenido los dídimos hace 30 años (que ya estaban creciditos) de juntarse una noche embozados frente al palacio de El Pardo y, entrando a puro huevo, haber llegado hasta la habitación del susodicho cabrón para pegarle dos tiros y luego colgarlo a lo Mussolini pero en escuchumizado, habría tenido mi respeto eterno y una copa en mi casa o en el bar que usted prefiera donde brindar por su hazaña cuando su excelencia gustase.
Pero hacerse el machito con el mostruo ya bien enterrado y con sólo un centenar de catetos ultraderechistas haciéndole frente mientras aplaude borrachillo su gran victoria: pues lo siento, señor Presidente pero no cuela, eso también lo hago yo.
La diferencia es que yo que por desgracia ni soy usted ni soy Aznar, ni salgo por la tele, ni manejo presupuestos, ni tengo a media España embobada con mi persona, ni soy capaz de poner en riesgo 30 años de libertad de un país con muy mala leche en el que la gente tiene un pronto bastante malo y donde hasta hace muy poquito nos liábamos a navajazos por el tamaño de una capa.
Así que, señor Presidente, con todo mi respeto: no nos joda.

Posted by antonio at 10:26 AM | Comments (0)

March 17, 2005

Back

More than one month trying to remember my password. Memory and computers have been always two of my weakest points. And, unlike common sophisticated philosophy, when I am good I am good but when I am bad I am worse.
Anyway, the password was back, my sincere apologies to those who kept on visiting the blog and finding always the same boring picture.
I will try to do my best to recover the time lost, not because of you (I am not that arrogant yet), but because of me.

Posted by antonio at 05:41 PM | Comments (0)

February 13, 2005

Paletoland.

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Juro que no lo hago a drede. Que fue sin querer.
Estaba yo tan agusto recibiendo amigos en casa el miércoles cuando escucho de refilón dos perlas procedentes del programa de las cerezas de TVE internacional. Que ya lo sé. Que la culpa es mía. Que para qué la enciendo. ¿Pero qué queréis?
Se me antragantaron la cerveza, los amigos y la noche.
Primera perla: Pepe Borrell (que siempre me ha caído bien) afirmando que votar que SÍ a la constitución es votar que no a Bush. Osea, a la política americana, osea a la política seguida por la mayoría de países europeos para imponer la democracia en Irak. Y por silogismo de segunda especie: votar que SÍ es apoyar a la minoría europea que en su momento prefirió alargar la dictadura porque ya les iba bien. Es decir, votar que SÍ es votar que sí a Saddam.
Ale.
Tras esta primera maravilla aún podría haber continuado felizmente con mi cerveza y mis amigos: Antoñito, ahí lo tienes, otro argumento a favor de tu NO.
Pero es que a continuación y sin avisar llegó la segunda perla. Lucía Etxeberria (o como se escriba) dixit: "Total, hemos roto las buenas relaciones con EEUU ¿y qué? ¿acaso nos ha cambiado la vida?".
Ataque de tos.
Pues a ti claro que no te ha cambiado, pija repelente. Tú sigues cobrando millones por tus royalties, sigues saliendo por la tele (ahora más), y sigues viviendo como Dios. Pero es que resulta que los hay que los únicos millones que tenemos los tenemos en forma de deudas. Los hay que dependemos de la marcha de la economía para llegar o no llegar a fin de mes, para levantarnos antes o después, para poder volver a España o seguir en Suiza, para ver o no ver a nuestra niña este fin de semana. Los hay, vamos, que no tenemos tu puta suerte y tenemos que lidiar con nuestra perra fortuna.
Y entonces me acordé.
Vi hace unos años en un documental sobre el ocaso del franquismo una manifestación en la plaza de Oriente para apoyar al régimen tras la ruptura de relaciones con varios países y un buen rapapolvo de la ONU (UNO en inglés) por el fusilamiento de terroristas allá por el 74 (más o menos). Ya sabéis, toda la parafernalia: autobuses, bocadillos, !Franco! !Franco!, la camisa nueva, Lorenzo deslumbrando... Y al fondo una pancarta escrita a mano que resumía el país de catetos que éramos: Si ellos tienen UNO nosotros tenemos DOS.
Pues lo mismo.
Vuelven los catetos, los ignorantes, los marmolillos que van de modernos y progres porque practicaron una vez el lesbianismo y ahora lo cuentan (cuando lo moderno de verdad es no contarlo) o que no se cansan de dar la paliza con lo de los derechos de los gays porque conocen a tres o cuatro que son supermajos (cuando lo lógico es que uno ni se plantee los derechos de los homosexuales aunque los cuatro que conoce sean una banda cretinos, igual que no se plantea los derechos de los zurdos o de los notarios de Palencia). Y el resto idolatrando.
Hubo una época en España, tras la dictadura, de grandes políticos, de hombres de estado, de periodistas, intelectuales de los cuales muchos habían hecho una guerra civil y sabían de qué hablaban cuando opinaban sobre política.
Pero llegó Tómbola, y el Tomate, y los marcianos, y se jodió el invento. Los sofistas ganaron a Sócrates. Se acabó la política y apareció el marketing. Se acabaron las ideas y llegaron los lemas.
Yo nunca voté a Aznar en las dos oportunidades que tuve, no me gustaba. Pero algunos le votaron en el 96 y muchos, tras una legislatura a medio gas, y aunque ahora no lo digan, lo hicieron en el 2000. Y entonces la política comenzó a descatetizarse, de repente nos metimos en temas mayores, España empezó a repartir codazos para ser alguien entre los que mandan. Y se metió en el club de los seis o siete países que, pese a estar tan llenos de cabrones como los otros, almenos se mojan.
Pero volvieron los catetos, se hicieron fuertes, y se acabó lo que se daba. Que sí, que vale, que ha bajado el paro y ahora esto empieza a chutar, pero... ¿ahora nos vamos a meter donde no nos llaman? ¿Adónde vas colega?. ¿Para qué vamos a querer parecernos a la ciudad? ¿Ahora vamos a llevarnos bien con los pijos de la capital que son unos imperialistas? Que no, colega. Que estamos muy bien así, es más, ahora cuando vengan les pincharemos las ruedas de los coches. Y si se cabrean, pues que no vengan. Y si no vienen a mí qué más me da si no tengo ningún hotel. Y claro, no vuelven.
Pero ¿para qué vamos a cambiar el pueblo con lo bonico que es?. Con sus vacas, sus intelectuales de la plaza mayor, sus ovejitas, sus cerditos y, sobretodo, sus borricos.

Posted by antonio at 12:31 PM | Comments (0)

February 05, 2005

El Gilipollas y la Felicidad.

Nada mejor que una buena gilipollez para alegrarte la noche del sábado. Estaba yo adoctrinándome con el Telediario de TVE Internacional cuando, así, sin avisar, ha salido en pantalla un ilustre diputado del Parlamento de mi paisito por Iniciativa per Catalunya - Els Verds (tócate los dídimos con el nombre) declarando, muy jovial y orgulloso él, la intención de redactar un proyecto de ley (o una ley de proyectos o como diablos se diga) en el que se formula el ¡ojo! "Derecho de los catalanes a la felicidad". Toma ya. Así, sin más, y se ha quedado tan ufano el tío.
Tras lograr expulsar el trozo de fuet que por poco me mata tras el inicio de apoplegía que el fulano me ha generado, me he puesto a reflexionar sobre las consecuencias que la gilipollez en cuestión tendría sobre el resto de mis días si pasa de gilipollez a secas a ley gilipollas.
Ahí lo tienes, Antoñito, ya puedes dejar de preocuparte sobre cómo devolver tus deudas, qué diablos hacer con tu carrera, cómo convencer cada día a tu chorba de que no se vaya con otro, qué leches comprarle a tu cómplice para el lunes que es su cumple, cómo ayudar a que tus padres sean al menos una milésima parte de lo felices que ellos te hicieron a ti, cómo, en definitiva, pasar de la mejor manera posible por esta vida que de vez en cuando se puede poner muy perra.
A relajarse: Iniciativa por Cataluña - Los Verdes (y vuélvetelos a tocar) tiene la solución: la Felicidad es un derecho y, como tal, a partir de ahora los responsables de dármela son los políticos.
Nada por aquí, nada por allá, helado del piña para el niño y la niña, voilà: todos felices.
Pues resulta que uno, que por desgracia no es Hume, distingue dos tipos de Felicidad: la primera, que llamaré vital, y la segunda, que llamaré segunda. La felicidad vital tiene más que ver con la percepción de uno mismo, con lo mejor o peor que te van las cosas: el orgullo, la realización, la motivación. Vamos, las ganas que tiene uno de abrir los ojos cuando el despertador suena a las 7 de la mañana, el muy hijo de su madre. La segunda tiene más que ver con la felicidad de los animales, es decir, el caballo concupisciente de Platón: la que, por poner cuatro ejemplos, algunos encuentran pateando por el monte, otros en el onanismo, otros en el alcohol y algunos, los más hijoputas, jodiendo la vida al prójimo.
En mi caso la felicidad vital no hay político que me la consiga, así que obvio su análisis. Pero la segunda, !ay la segunda!. Sin llegar a considerarme un epicúreo, tengo toda una retahila de objetos, actos, y personas capaces de hacerme el más feliz de los mortales y, si el proyecto de ley de mi nuevo mejor amigo culmina en ley hecha y derecha, me veré en la obligación de exigir a mis gobernantes que incluyan una partida en los presupuestos generales del paisito con el fin de otorgármelos.
Que los derechos derechos son, oiga. Y si mi felicidad es mi derecho, en mi derecho estoy de que el conseller o consellera de felicidad me consiga, por poner sólo tres ejemplos, una noche con Kurnikova, otra con Halle Berry y (tampoco nos vamos a poner machistas) otra con Brad Pitt para que me explique cómo diablos lo hizo para ligarse a Rachel y de paso dé una alegría a Esther, que ella, pese a exiliada, también es catalana y por lo tanto derechosa (de derechos, ojo) de la felicidad.
Y ya que estamos, puesto que no hay más verdadera felicidad que la que uno encuentra en la bisectriz del ángulo principal de la niña que uno ama (gracias Arturo P.R.), unos cuantos billetes de avión Ginebra-Barcelona no irían mal para poder pasar el sábado noche emborrachándome con mi compañera en todo esto de buscar la felicidad en lugar de estar solo en casa, comiendo fuet malo y escuchando soplapolleces de un capullo pijo que se cree Rousseau y no llega a Don Pimpom.
Si es que, como dijo el clásico antes del viva honduras:
manda huevos.

Posted by antonio at 09:23 PM | Comments (1)

January 31, 2005

Auschwitz: Año 60. Irak: Año 0.

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Qué semana!
La política y la historia de vez en cuando dan alguna alegría. Lo sé, estos tres sustantivos rara vez aparecen en un misma frase y menos aún cuando ésta viene presentada por un título con el más diabólico de los topónimos como primera palabra. Pero es alegría lo que he sentido esta mañana al abrir los periódicos.
A la alegría contenida y melancólica de la semana pasada al ver a los países libres celebrar la derrota de los países liberticidas se une una deliciosa alegría al ver las cifras de participación en las primeras elecciones democráticas en la historia de Irak.
Hay días que hacen que uno se ponga optimista al ver como, poco a poco, la democracia se abre camino.
En Irak costará todavía más esfuerzos, más llantos, igual que costó en la Alemania nazi. Se tardó una década en reconstruir media Europa, y medio siglo en reconstruir la otra mitad. Pero se logró.
Pese a los agoreros. Pese a esos que creen que la democracia sólo la merecen los países Occidentales, pese a los que opinan que la dictadura es el estado natural de medio planeta, pese a los que les horroriza que la democracia más antigua del planeta reelija a su presidente pero aceptan sin más que miles de millones de personas nazcan y mueran bajo la bota de media docena de dictadorzuelos.
Pese a ellos, la democracia sigue abriéndose paso. Pese a ellos (o a su pesar) millones de iraquíes salieron ayer a la calle a jugarse la vida para elegir a su gobernante preferido. Dando así una lección de valentía a ese arrogante Occidente que les supone incapaces de vivir en democracia. A tantos de nuestros tontos locales que creen que la libertad es gratuita y la democracia un bien natural que sencillamente en unos sitios existe y en otros no. A todos esos hipócritas antiglobalización que prefieren que los países árabes sean exóticos antes que libres.
A todos ellos dieron una lección ayer Irak, los EEUU y Gran Bretaña.
Porque Bush es un idiota, pero es nuestro idiota.
La batalla, desde luego, aún no ha acabado. A un lado Bin Laden, al otro las potencias ganadoras de las dos Guerras Mundiales.

¿Y España?
En un rincón.

Posted by antonio at 03:56 PM | Comments (1)

January 20, 2005

Asesinos, víctimas y un miserable de ERC

Ríos de tinta vertidos para analizar el gran problema de la España actual.

Todo resumido en un dibujo por el genial Mingote: he aquí las tortas de Ibarretxe.
Id poniendo coches bomba, id amenazando, id recibiendo el apoyo de los miserables chantajistas de mi paisito indignos de estar sentados en mi Parlament... no nos vais a acojonar.
Os estamos venciendo. Os vamos a vencer.

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Posted by antonio at 11:22 AM | Comments (0)

January 19, 2005

From my bedroom.

I usually detest the dawn. It doesnt matter if I see it from the bed, from a plane or leaving a club. I just hate it as much as I love the dusk.

But...
Sometimes...
it's worthy to be awake.

This morning Esther woke me.
And Geneva woke me up.

I will miss them.


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Posted by antonio at 03:02 PM | Comments (1)

Asco

Anoche el cuerpo me pedía política.
Enciendo 59 Segundos. Por fin un buen espacio sobre el tema (felicidades zetapé, así sí). Mi gozo en un pozo. La mala leche (sana leche) que se me instala en el cuerpo normalmente cuando veo este programa (el masoquismo es tan respetable como la monogamia) se convierte gradualmente en asco, puro asco.
El interesantísimo debate sobre la eutanasia denigrado por la demagogia. Una discusión sutil y compleja blasfemada por vomitivas pasiones. El respeto a la vida y a la muerte, la inviolabilidad de la voluntad y la libertad humana, las dudas justificadas ante un tema que sobrepasa nuestra filosofía de uso diario, todo sustituido por el culto y la devoción a una mujer con coeficiente intelectual negativo que tan sólo invita a la compasión.
La apología de la irresponsabilidad bañada por insultantes aplausos de un público analfabeto.
Apoyo la libertad de un hombre a acabar con su vida como y cuando quiera. Pero la realidad y el derecho son demasiado complejos como para hacer caso de los ignorantes y sus voceros.
Una mujer con la expresión marcada por el rencor proclamando su orgullo por haber asistido en el suicidio de un padre, un hijo, un amigo cuyos hijos, padres y amigos no querían perder de su lado.
Y un gallinero estúpido, narcotizado, sangrante, lanzando hurras y jaleando el crimen. Como las hordas del Coliseo aplaudiendo a los leones...
Sólo pude pensar en lo que, viendo semejante infamia, estarían sufriendo los que amaban a ese hombre, sus hijos, sus amigos.
Qué asco, qué rabia, qué triste.
Qué país.

Posted by antonio at 02:26 PM | Comments (0)

January 10, 2005

Los europeístas votaremos NO


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Porque nos da lo mismo lo que opinen los peperos y los sociatas y mucho menos lo que piensen los artistas de turno apuntados al presupuesto. Quizá Niza nos era demasiado favorable y había que ser generoso por el bien de todos cediendo algo... pero no tanto.
Nos hacen una Europa a gusto de Alemania y Francia, la discuten cuatro elitistas en una comisión formada antes de las votaciones a un parlamento europeo que debería ser constituyente y no lo es, nos dicen que esto es lo que hay y que no se aceptan cambios, ¿y encima ahora hay que irla a votar, rápido y corriendo y con sonrisa bobalicona para ser los primeros y los más aplicados a lo repelente niño Vicente? Pues no.
Que no hay ninguna prisa. Que se sienten otra vez representantes de los grupos políticos del Parlamento, que la discutan con calma, que la corrijan, que la vuelvan a corregir y, por Dios, que la resuman. Que la apruebe cada gobierno y luego que nos llamen a todos los europeos a votar a la vez.
Inviten a los que entienden de esto a explicárnosla, a defenderla y a criticarla. Y si quieren invitar a los que no tienen ni idea a dar su opinión en quince minutos televisivos a cargo del Presupuesto, que tenga las mismas posibilidades Miguel Ríos que un servidor.
Y entonces que cada uno vote lo que quiera, pero que lo haga como un adulto informado, no como un borrego a golpe de silbato.
Europa no puede ser el diseño de unas élites. Europa o es hecha por sus ciudadanos o no será.

Posted by antonio at 05:52 PM | Comments (2)

January 07, 2005

Libertad!

Uno llega realmente a hartarse. Los malvados, los ignorantes y los acomplejados habituales de nuevo aunando fuerzas para clavarnos la insidia donde más nos duele a los amantes de la libertad. De nuevo unos matando, otros pidiendo y unos cuantos mirando con ojos bobalicones diciendo "tampoco hay para tanto". De nuevo la gente que lo único que deseamos es vivir en paz, basándonos en lo que nos une y no en lo que nos diferencia, tenemos que ver como nos insultan, amenazan y acallan.
Soy español, progresista y liberal. Amo a España, no por su historia ni por su lengua ni por sus gentes como dicen los cursis, la amo por lo que me da: un suelo sólido y firme en el que vivir mis libertades. Mi libertad de pensar, de votar, de viajar, de soñar. Un suelo lleno de heridas cicatrizadas en las que, por fin, hace 26 años se alzó una casa en la que cabemos todos: La Constitución. Una casa en la que, como en todas las sociedades libres, todos estamos algo incómodos precisamente para que todos podamos entrar.
Ahora, con más fuerza que nunca, los totalitarios, los que visto que no consiguen que el resto se arrodille a su ambición, los que quieren toda la casa para ellos, los que no saben que democracia significa también renuncia, quieren destruir ese suelo para erigir su paraíso nazionalista (sí, con z) en la parcela que ellos han podido manipular a su gusto durante tantos años de generosidad inocente de todos hacia sus egoístas pretensiones.
Pues no. Hasta aquí.
A los que atacan: barreras, a los que traicionan: la espalda, a los crímenes: la ley, y sobretodo a las víctimas: justicia.
Se acabó el pedir permiso para declarar el amor a la España constitucional, ni Franco ni guerra civil ni derechos históricos ni leches, yo sólo he vivido en democracia gracias a una constitución que ahora unos fascistas quieren despedazar para robarme mi libertad. Pues esta vez no van a lograrlo, porque somos más, muchos más. Y ante su vileza, sus ansias de poder, su fascismo disfrazado de nacionalismo y sus matones con pistola tenemos esta vez un escudo enorme que se llama Constitución Española.
Por los muertos, por los exiliados y por nuestra libertad: todos somos socialistas, todos somos populares, todos somos comunistas, todos somos españoles.

Posted by antonio at 05:11 PM | Comments (0)

January 05, 2005

Jet Lag

a huge comfortable cab here called taxi, a useless mobile, 25 degrees which look like minus 5, scary giants guarding the bridge while crying for their missed twin leaders, a lovely 81 woman in love with her president, if you see something say something, thousands of names killed in the ocean by the first nazi, thousands of names killed by his followers inside the WTC, a walk in the village with my two girls, a jewish young boy crying in the metro, the wall of the freedom which broke down the wall of the infamy, her, a squarrel on her hand, a ghost reminding me my first time, a boring opera, an exciting and slow breakfast, a square like Spain in the XVI Century, a girl who smells like Geneva like home, Picasso Monet Van Gogh Gaugin the giants in one room, drugs for the pain in the legs, five minutes being a New Yorker, five hours loving those five minutes, richness, style, mixture, contrast, movement, home... like a picture of Jackson Pollock, like New York


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Posted by antonio at 12:52 AM | Comments (1)

December 20, 2004

Desmintiendo New York

Me voy a Nueva York por necesidad. A desmentirlo.
Tardé años en desmentir Ginebra. La ciudad gris, aburrida y arisca me resultó durante mucho tiempo un sitio de paso, una sala de espera perfectamente adornada, con camareras sirviéndome todo lo que se me antoje, con mullidos sillones y música magnífica donde pasé años mirando de reojo hacia la puerta que daba al gran salón donde se suponia encontraría lo se espera debe buscar un buen ingeniero, buen chico y buen novio.
Me equivocaba.
La sala de espera era, es el salón. La ciudad desde luego no ha cambiado, han cambiado mis ojos, y he cambiado yo.
La puerta se ha abierto y toca cambiar de sala de espera (ahora sé que no existen salones). Llegué a Ginebra siendo yo Barcelona, ahora soy yo Ginebra y no tengo ni idea de quién es Barcelona. Espero también desmentirla mientras sigo mirando de reojo a una nueva puerta, o a dos porque ahora ya siempre habrá una puerta en mi vida que dé al aeropuerto de Cointrin.
Pero hablaba de Nueva York. Prácticamente no la conozco, aún así del mismo modo que estoy convencido de que Barcelona no soy yo, sé que Nueva York sí lo es. El único sitio que se me ocurre, junto con Ginebra, en que no miraría de reojo ninguna puerta. La única ciudad donde, como en Ginebra, los espejos no los vería en las paredes sino en las luces rojas y ámbar reflejadas en el asfalto mojado. Por eso tengo que ir a Nueva York antes de que acabe el año y las cosas pasen a ser un poco menos reversibles: para desmentirlo.

O quedarme.

Posted by antonio at 01:34 AM | Comments (1)

December 17, 2004

Mejor 2005

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2004 has been a bad year for those who believe in Freedom. My country has been shocked by terror, hate and tirany.
Those who know me know that I never cry. Or I should say almost never: I cried that horrible 11M as I cried on the 11S three years before.
I am going with Raquel next week to New York. I have not been there since that horrible day of infamy. I love that city almost as much as I love Geneva and the strike to his heart hurted, like in Madrid, also mine.
I will visit the ground zero and I will not cry. I have cried enough. I just want to see the space left by the towers and realise that I survived as I survived in Madrid, as millions of free people who survived, who were deeply hurted but decided to face the enemy and prove him wrong. We are going to win because we are more and we are better.

Happy (or at least better) 2005

Posted by antonio at 01:05 PM | Comments (1)

El Tonto y el Cava

Los que se jactan de leer mucho acostumbran a ser como los que se vanaglorian de copular muchísimo: ni lo hacen tantas veces como piensan, ni entienden absolutamente nada de lo que hacen. El buen lector, como el buen amante, jamás cree que practique mucho su afición. Es más, mientras más lee más cuenta se da de cuántos libros jamás va a poder devorar porque el ser humano, por desgracia, tiene un periodo de caducidad bastante corto. Y lo mismo se puede decir de las mujeres y/u hombres con los que uno disfruta.
En mi paisito, Cataluña, tenemos a un tonto que habla únicamente con tres propóstios (no excluyentes entre sí): extorsionar, insultar e insultarse.
Se insulta cada vez que se recrea en cuántos libros ha leído, nos insulta a todos los catalanes que no pensamos como él cuando habla en nombre de todo el paisito, y extorsiona al resto del país cada vez que la realidad no sigue el guión marcado por sus sueños nazionalistas.
Últimamente ha logrado cabrear a toda España con su idea de boicotear la candidatura madrileña a las olimpiadas, y claro, ahora nos toca pagarlo a todos.
Señores y señoras del resto de España: aquí un catalán que entiende su cabreo y lo hace suyo. Compren ustedes el cava de donde les salga de las narices que yo personalmente lo considero todo vino malo con burbujas (donde esté un buen whisky), pero si tenían pensado comprarlo catalán, no se echen atrás por culpa de nuestro tonto local. Es más, consideren que aquí tenemos que sufrirlo por partida doble (Gobierno y Govern), comprennos algo de cava aunque sólo sea por amortiguarnos el sufrimiento.

Posted by antonio at 12:26 PM | Comments (1)

December 15, 2004

Liberalismo

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La raza humana se divide políticamente entre aquellos que quieren que la gente esté controlada y los que no.
(Robert A. Heinlein)

Soy liberal. Sé que no está de moda pero la razón (por lo menos la mía) no entiende de tendencias. Esta foto, que por más que la veo nunca ha dejado de fascinarme, resume toda mi ideología: un joven solitario haciendo frente y deteniendo al totalitarismo liberticida, comunista en este caso.
En tiempos donde hablar de política se resume en decir cada tres palabras: solidaridad, sostenibilidad, pacifismo y multiculturalidad, yo deseo volver a los axiomas, al individuo, a la sociedad que deja a sus ciudadanos decidir qué hacen con sus vidas, que los trata como adultos inteligentes y no como niños malcriados que necesitan a un poder paternalista para que les indique cómo gastar su dinero, en qué idioma hablar, qué cultura idolatrar, qué drogas no tomar... en definitiva: cómo vivir y cómo pensar.
Porque los planes difieren, pero los planificadores son todos iguales.

http://www.liberalismo.org

Posted by antonio at 11:15 AM | Comments (0)

December 10, 2004

Catalonia is not Spain... It's just a part of it

Many questions from other countries... Of course in democracy everything can be argued so this is only my point of view: In Catalonia some politicians want to create their own paradise based on an invented national identity and historical rights that are supposed to replace the individual rights granted by the Spanish Constitution. Many Catalans are following their game and they are winning. As easy as that, the freedom of the individuals substituted by the freedom of the country. Europe erasing borders and Catalonia drawing them.
A wonderful country with wonderful people led to the middle age by politicians who did not learn anything from the XXth Century.
Just one advice: If you defend this argument in Barcelona nobody will hit you but you will be considered a fascist.
http://www.convivenciacivica.org

Posted by antonio at 04:29 PM | Comments (11)

December 08, 2004

Felicidades

Mi cómplice de travesuras celebra hoy su santo.
Y seguimos peleándonos juntos...
Felicidades Esther

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Posted by antonio at 11:28 AM | Comments (2)

December 07, 2004

Maximizing the Audience

The most beautiful language is not the one with longest history or richest literature. The most beautiful language is the one which allows most people to communicate with each other.
After some complains I add English, the most beautiful language, to Spanish, my language. I promise to alternate between them from now on.
So... introducing together the Universal Language and the Universal Beauty and hosted by the ghost of Julius Caesar and the insolence of Cleopatra's lover, Antonio...
Welcome to GinebraConHelio.net

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Posted by antonio at 05:33 PM | Comments (2)

November 26, 2004

Seleccionitas Catalanas

Estoy con Savater en que igual que el racismo es un tipo de cretinismo moral, el nacionalismo lo es de cretinismo político. Si además, añado yo, el cretinismo se acompaña de altas dosis de paletismo, se acaba convirtiendo en independentismo.
Parece ser que nos hemos quedado sin seleccionita que se enfrente a la selección. Mejor, no me apetecía nada sufrir la esquizofrenia de apoyar a mi país contra mi paisito y viceversa.
Hemos, los catalanes, dado un ejemplo de provincianismo a nivel mundial. Lo que para nosotos es una discusión sublime sobre nuestra identidad sobre patines es fuera de España (y de eso sé algo) una muestra de que somos más catetos que una boina Lacoste.
Señores de Sant Jaume, dejen de dejarme en ridículo que los hay que tenemos que ir a trabajar fuera del radio de acción de TV3.

Posted by antonio at 09:28 PM | Comments (0)

Chávez y la Universidad

Siempre he creído que una de las cosas más lamentables de mi país (España) y mi paisito (Cataluña) es su Universidad. Tanto en lo académico como, sobretodo, en lo intelectual. Uno de los pocos rincones de nuestra democracia donde aún impera la ley del más fuerte, el más tonto y el que más grita.
Otra prueba más: llega el sátrapa de Chávez, el golpista contra gobiernos democráticos socialistas, a la Complutense de Madrid (podría haber sido cualquier otra) y lo reciben con vítores los doctos futuros licenciados (!qué dignidad la de los estudiantes de FP y los obreros de la costrucción de Toledo que saben perfectamente cuándo hay que echar a correr!). De acuerdo, sólo es una parte de la Universidad pero... ¿dónde están las otras partes?. ¿Tanto habría costado un recibimiento paralelo invitándole cordialmente a que se marchase? Una idea: la próxima vez que otro dictadorzuelo bananero se presente por estas latitudes se monta una pancarta en frente del rebaño alabacafres de siempre. Por cada silueta suya de El Che, Fidel, Mao o Chávez, una foto de Locke, Montesquieu, Rousseau y Popper. Por cada pancarta donde esté escrito revolución, una el doble de grande donde se lea bien claro: LIBERTAD.

Posted by antonio at 12:50 PM | Comments (2)

November 24, 2004

Me voy

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Hace años el título habría sido "me vuelvo". Pero ahora es "me voy". Tengo un amigo de Édolo que es sabio y que un día me explicó la Divina Comedia. El último, el peor de los infiernos no era el fuego eterno ni el dolor insoportable, era sencillamente la estabilidad, el momento congelado en el que nada cambiaba y en que nada evolucionaba. El sueño de Parménides: un pobre pecador sumido en el equilibrio eterno.
Esa debe ser la razón por la que la próxima primavera dejo la mejor ciudad del mundo. Cuando aún no hay nada congelado a mi alrededor, y cada anochecer sigue dando la razón a Heráclito, he decidido dejar esta ciudad de paso donde parece que nunca pase nada pero en la que en realidad ocurre de todo.
Echaré de menos Ginebra, echaré de menos el CERN (con todo y todos lo que ese sueño de locos supone) y echaré de menos a Esther.
Ella lo entiende... para dar un salto es suficiente con impulsarse, pero para dar un gran salto hay que retroceder un poco y tomar carrerilla.

Posted by antonio at 08:00 PM | Comments (6)

November 23, 2004

Estambul

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Verano 2004. Como el pirata de Espronceda pero mejor acompañado.

Posted by antonio at 02:17 AM | Comments (4)

Que no sea por falta de intentos...

He intentado lanzar tantas veces este weblog que ya no sé cómo presentarlo. Esta es una página con fotos, ideas, noches, cariño y política. Quien no quiera enfadarse que sólo entre en las cuatro primeras, quien quiera quererme que me discuta la última... Sin rodeos, y esperando que esta vez sea la buena: HELLO WORLD FROM GinebraConHelio.net... una página que nació cerca del Jura una noche que empezó de esta manera tan impresionate... suerte que ahí estaba Mirko para retratarlo.


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Posted by antonio at 02:01 AM | Comments (2)